Из зала раздаются крики. Мы все, как один, резко поворачиваем головы к двери.
В воздухе витает неприятный запах дыма.
Срабатывает пожарная сигнализация.
OceanofPDF.com
11
OceanofPDF.com
КАНГ
Квартира Мосби
Раздается вой пожарной сигнализации.
Так громко, что не слышно собственных мыслей. Мосби хватает пистолет со стола и бросается к двери. Я хватаю его за руку. «Ты же знаешь, что это такое, да?»
Мосби поворачивается ко мне: «Нам нужно оценить».
«Позволь мне пойти первой», — говорю я. «Прикрой меня».
Я подхожу к двери. Она уже горячая на ощупь. Из щели внизу вьются струйки дыма. Я снимаю цепочку и распахиваю дверь.
Коридор и лестница охвачены огнём. Молодая пара застыла в дверях квартиры №6. Женщина кричит. Резкий запах летучего горючего.
«Лестница горит». Я захлопываю дверь. «Нам нужно бежать к пожарной лестнице».
«Металлическая лестница. Через пожарный выход».
Я врываюсь в спальню Мосби, нахожу туалет. Хватаю столько полотенец, сколько могу, и замачиваю их в воде из-под крана. Должно быть, полдюжины. Бросаю по два каждому.
Мосби и Хет, накиньте остальное мне на голову и плечи.
«Он нас ещё на ступеньках перестреляет, — говорю я. — Я отвлечу его огонь на себя.
Мосби, следи за ним. Когда он выстрелит, заметь вспышку от выстрела и схвати его.
Нет времени на раздумья. Я распахиваю дверь. В лицо мне ударяет жар. Пламя пожирает обои, подпитываемое катализатором и старым клеем, пропитавшим стены. Я накрываюсь мокрым полотенцем и бросаюсь влево. Мельком вижу, как мужчина из квартиры номер шесть падает с лестницы, словно живой факел. Женщину нигде не видно.
Противопожарная дверь стальная. У неё одна из тех длинных металлических ручек, которые открываются локтями. Я протискиваюсь, и в лицо мне ударяет поток холодного воздуха.
Крики.
Пожарная лестница представляет собой ряды железных прутьев с зазором менее дюйма между ними. Жильцы второго этажа спасаются бегством. Я оглядываюсь через плечо.
Мосби уже здесь, Хет сразу за ним. Мы отбрасываем мокрые полотенца.
Вдалеке слышу вой сирен. Я сбегаю вниз по лестнице. Достигаю второго этажа, хватаюсь за металлические перила, взбираюсь на петлю. Иду дальше. Спускаясь по пожарной лестнице, я обвожу взглядом улицу, переулки, машины.
Я ищу любые признаки присутствия стрелка. Я ожидаю попадания пули в любую секунду.
Ничего.
Последний поворот, и я выхожу на тротуар переулка. Темно, тенисто, безлюдно. Припаркованные машины и мусорные баки. В шести метрах от меня на улице собралась толпа. Поглотила жильцов со второго этажа. Люди смотрят на горящее здание, показывают на верхние этажи.
Ревущее пламя охватывает деревянное строение. Балки трещат, словно выстрелы… Крыша рушится.
Позади меня – крик. Размытое движение, глухой стук тела об асфальт. Хет отбросило в сторону, как тряпичную куклу. Её голова ударилась о металлический борт мусорного контейнера.
Мосби резко разворачивается и поднимает пистолет.
В ярком свете уличного фонаря — фигура в тёмном костюме. Крупные азиатские черты лица, волнистые чёрные волосы. Рост не выше пяти футов десяти дюймов, но мускулистый. Сложен как танк. Он хватает запястье руки Мосби, держащей пистолет. Основанием свободной руки ударяет Мосби по носу. Голова ветерана подпрыгивает, как цветок на стебле.
Азиат выхватывает у Мосби пистолет 1911-го и направляет его на него. Прежде чем Мосби успевает отреагировать, убийца дважды стреляет ему в грудь.
Мосби повержен. Я смотрю поверх чёрного ствола револьвера 1911-го. За ним – мёртвые глаза убийцы. Я ныряю за машину, припаркованную у края переулка. Присев спиной к решётке радиатора, я решаюсь оглянуться. Убийца стоит посреди переулка, расставив ноги на ширину плеч.
«Брид, я здесь не ради тебя и девушки». Голос убийцы спокойный, разговорный. Он говорит с безупречным американским акцентом. «Держись подальше».
Он стреляет в лицо Мосби в третий раз.
Ничего не могу поделать. Хет прислонился к мусорному контейнеру.
Убийца разворачивается и идёт обратно по переулку. Исчезает за углом.
Я поднимаюсь на ноги, подхожу к Хет. Она шатается, опирается на мусорный бак. Я помогаю ей встать. Люди на улице поглощены пожаром. Они не заметили, что происходит в тёмном переулке. Три выстрела. Они прозвучали как ответные выстрелы, затерянные в вое пожарной сигнализации, реве пламени и треске древесины.
«Пошли», — говорю я.
Мосби лежит скомканным мешком на асфальте. Две пули в грудь и третья, как при расстреле, в лицо.
«Почему он нас не убил?» — спрашивает Хет.