Я тянусь к хромированному джойстику старого образца и регулирую зеркало заднего вида со стороны пассажира.
Шоссе позади нас забито «Харлеями». Две колонны байкеров занимают одну полосу. Они растянулись на двести ярдов. Они непроницаемы за бородами и солнцезащитными очками. На них засаленные джинсы и кожаные куртки. Порезы…
Жилеты из кожи или отрезные рукава от джинсовых курток. Велосипеды — круизеры: без ветрозащиты, без излишеств.
Большие, горловые драконы.
«Пусть пройдут», — говорю я Хету.
«Я не собираюсь с ними соревноваться».
Один из байкеров сворачивает на левую полосу, поравнявшись с окном Хета. Сначала он осматривает её, затем Крокетта. Его взгляд останавливается на мне. Серебристые очки скрывают глаза. Борода у него рыжеватая, как у викинга, и делает его похожим на скандинавского бога. Уверен, именно такого эффекта он и добивается.
Я поднимаю руку в знак приветствия, приглашаю его пройти.
Байкер кивает и трогается с места.
С мощным рёвом остальные мотоциклы проносятся мимо. Пока они выезжают вперёд, я разглядываю их рокеры — изогнутые накладки на задних частях шин.
На выпуклом верхнем рокере высечено название клуба: THE
КЛЫКИ.
Вогнутый нижний рокер обозначает отделение клуба: ДЕНВЕР.
Нашивка прямо посередине — цвета клуба. Сердце замирает.
Оскаленные клыки — это морда рычащей летучей мыши-вампира.
МОТОКЛУБ заправляется на заправке. Много крепких парней. Возрастом от тридцати до пятидесяти. Большинство мускулистые, некоторые несут свою долю жира. Все с заплатками, что означает, что они официальные члены клуба. Любой, кто не является членом клуба, если его застанут с нашивкой, может не пожалеть об этом.
Рядом со станцией, в шестидесяти футах от дороги, находится закусочная. Перед ней — гравийная парковка. Большая вывеска над дверью гласит: «У Келли». На другой вывеске, печатными буквами, написано:
ХОЛОДНОЕ ПИВО — ГОРЯЧИЕ ЖЕНЩИНЫ
«Похоже, это хорошее место для остановки», — говорю я Хету.
«Вы, должно быть, шутите».
«Это то, что мне по душе».
Хет бросает на меня злобный взгляд, резко выворачивает руль и съезжает с дороги. «Чарджер» резко останавливается перед баром.
Байкеры смотрят на нас с заправки.
Я открываю дверь, ставлю ногу в ботинке на гравий, спешиваюсь. Потягиваюсь, оглядываю байкеров и наклоняю пассажирское сиденье вперёд, чтобы Крокетт мог выйти.
Хет захлопывает водительскую дверь. Закидывает рюкзак на плечо. Она не собирается снова оставлять его без присмотра.
В баре прохладно и пусто. Из задней комнаты выходит мужчина лет пятидесяти с седеющими волосами и заходит за стойку. «Добрый день», — говорит он. — «Это место не заработает ещё несколько часов».
«Ничего страшного, — говорю я ему. — Нам бы не помешало немного пива».
«Хорошо», — говорит мужчина. Он производит впечатление приятного человека. «Мне нужно удостоверение личности у этой молодой леди».
Хет показывает ему свои водительские права.
«Монтана?» — Мужчина возвращает карточку Хету и наливает нам пиво. — «Что привело вас сюда?»
«Мы ищем старого друга», — говорит ему Крокетт.
«Дон Страуд. Он примерно моего возраста. Ты его знаешь?»
«Не могу сказать», — мужчина ставит перед нами пиво.
«С вас восемнадцать баксов».
Я протягиваю двадцатку через стойку. Мужчина звонит на кассе и возвращает мне две долларовые купюры.
«А как же его сын?» — спрашиваю я. Опрокидываю пиво в горло. Холодный напиток льётся, и я чувствую себя в десять раз живее. «Его зовут Джаред Твайт. Понимаю, у него тут фермы».
Глаза мужчины прищурились. «Какое у тебя дело к Джареду?»
Я пожимаю плечами. «Его отец».
Крокетт допивает пиво. «Я не видел его пятнадцать лет. Было бы здорово пообщаться».
Входная дверь со скрипом открывается. В бар входит полдюжины Клыкастых во главе с рыжебородым Викингом. «Добрый день, Амос».
Викинг медленно идёт к бару. Снимает зеркальные очки. Его длинные волосы перевязаны банданой.
Некоторые байкеры сидят за столами, другие остаются стоять.
Еще больше байкеров протискиваются в дверь.
«Добрый день, Ред».
У всех байкеров на брюках нашивки в виде белых ромбов.
Белый 1% и белые буквы ER на чёрном поле с белой каймой. У одного из байкеров на шее вытатуирована надпись 1% ER.
Амос прочищает горло. «Эти люди ищут Джареда».
Рэд смотрит на меня. Поднимает бровь. «Какое у тебя дело к Джареду?»
«Его отец — наш друг», — говорю я. «Мы надеемся, что Джаред сможет подсказать нам, где его найти».
«Извини, друг», — Ред качает головой. «Если хочешь увидеть Джареда, запишись на приём».