Я отталкиваюсь от бара. «Мы уже здесь. Если скажешь, где его найти, мы сразу же отправимся».
Красный фыркает: «Ты ещё пойдёшь, хорошо? Возвращайся тем же путём, что и пришёл».
Мы встречаем девять «Клыков», и снаружи их ещё больше. Ревут двигатели «Харли». Тихо. Прибывают ещё байкеры. Я в курсе, что у Крокетта за поясом пистолет 1911. И SOG.
Нож спрятан где-то на этом длинном, худом теле. Нож Спирса приклеен к моей правой голени.
«Ладно», — говорю я. «Мы пойдём. Направимся на восток через Пайн-Блафф».
«Ты меня не расслышал», — Ред берёт меня за руку. «Ты уходишь тем же путём, каким пришёл».
Я схватил Рэда за запястье и повалил его на пол. Клыки вырвались наружу. Один из байкеров протянул руку под его рану.
Крокетт откидывает рубашку назад. Его рука тянется к рукояти пистолета 1911 года.
«Скажи им, чтобы отступили», — говорю я викингу, — «иначе я сломаю тебе руку».
«Не подходи», — рявкает викинг. А потом, обращаясь ко мне: «Сэр, отпустите меня и уходите. Без обид. Сломаете мне руку — она заживёт. Эти ребята вас убьют».
«Эй, что тут происходит?» — в дверь заходит молодой байкер. Светлые волосы до плеч, стройный и подтянутый. На нём байкерская форма. Засаленные джинсы, белая футболка и чёрная кожаная куртка с бриллиантом 1% ER.
«Сэр, отпустите Рэда. Нам не нужны проблемы».
Я отпускаю запястье Рэда и позволяю ему подняться на ноги.
«Эти люди ищут тебя, Спайк».
Спайк улыбается и делает шаг вперёд. Он подмигивает Хету, оглядывает меня. Его взгляд останавливается на татуировке с флагом на моём плече. «Где вы служили, мистер?»
«Повсюду», — говорю я. «В Афганистане. В Ираке. В других местах».
На порезе Спайка есть памятные заплатки. Одна гласит, что он ветеран Афганистана. Другая: «В память о капрале К. Нотоне. Коренгал, 2007».
«Какой наряд?»
Я колеблюсь. «Первый SFOD-D».
Спайк смеётся: «Рыжий, этот мужик — однопроцентник. Я тебя не обманываю».
Он подходит и протягивает руку. «Я служил в 173-й воздушно-десантной бригаде, — говорит он. — С 2007 по 2009 год».
Я пожимаю ему руку. «Ты был в Коренгале».
«Ты это знаешь».
«Я знаю Кунара».
«Чего ты от меня хочешь, мужик?»
Я киваю Крокетту. «Это Сэм Крокетт. Твой отец служил с ним во Вьетнаме. Мы бы очень хотели его увидеть».
Спайк сгибается в колене и прищуривается, глядя на Крокетта. «Я видел тебя на фотографиях», — говорит он. Он лукаво смотрит на Крокетта. «Там был не только Вьетнам, да?»
«Нет», — говорит Крокетт. В его глазах тревога. «Это не так».
«Мой отец основал этот клуб», — гордо говорит Спайк. «Нравится?»
Молодой человек поднимает руки в стороны, на уровень плеч. Поворачивается и демонстрирует свою заднюю часть. Летучая мышь злобно смотрит на нас.
«Здорово», — Крокетт не улыбается. «Произвёл впечатление на твоего отца».
«Они ему до сих пор снятся, — говорит Спайк. — Пятьдесят лет он не может выкинуть их из головы».
«Они останутся с тобой. Ты нас к нему отведёшь?»
Спайк поглаживает щетину. «Думаю, ничего страшного. Идите за мной, я проведу вам небольшую экскурсию». Он поворачивается к викингу.
«Рэд, я поведу этих людей на ферму. Встретимся там через пару часов».
Он поворачивается к Хету: «Кто ты?»
Хет нахмурился: «Кто, я?»
Спайк ухмыляется. «Кто же ещё? Я знаю, кто я».
Девушка скрещивает руки на груди и показывает Спайку свое самое стервозное лицо.
«Хет».
«Можешь звать меня Джаред. Хочешь, подвезём?»
Кровь окрашивает щёки Хета. «Нет, спасибо».
«Как вам будет угодно».
С этими словами Джаред Твайт, бывший служивший в 173-й воздушно-десантной бригаде, выводит нас из бара.
ХЕТ САЖЕТСЯ за руль. Мы видим, как Спайк садится на восьмисотфунтовый Fat Boy Harley. Блестящая чёрная краска и сверкающий хром. Двигатель с ревом заводится. Спайк выезжает на дорогу.
Мне так и хочется подразнить Хет по поводу её нового поклонника. Но лучше подумай.
«Что всё это было?» — спрашивает Хет. Она заводит «Чарджер» и выезжает за Спайком.
«Я видела заплатку Fangs под их рокерами, — говорю я ей. — Я не верю в совпадения».
«С каких пор ты знаешь о байкерских бандах?»
«Это не банды. Это клубы».
«Отлично. А что это за ромбовидная нашивка?»
Мы следуем за Спайком и его «Харлеем» через Пайн-Блафф. Это небольшой городок. Одна главная улица с пятнадцатью домами по обеим сторонам. Ещё столько же домов разбросано поодаль. Вскоре город остаётся позади, и мы въезжаем в холмы. Перед нами пасторальная картина.
«Велоклубы появились еще во времена Второй мировой войны», — говорю я ей.
Солдаты вернулись домой, в изменившуюся страну. Большинство из них были в полном дерьме. Они видели, как слишком много их товарищей разрывало пополам на пляжах. Они искали тот самый боевой дух, который был у них в бою, азарт от чего-то захватывающего. Они создавали мотоклубы.