-Перестрелку слышал. Пришёл поглазеть - а там три трупа. Я один автомат подобрал. - беззаботно пожимаю плечами. - Так как? Подкинешь?
-Ну падай. - указал бородкой на катер дед. - Не могу до Италии. До Вены довезу, а дальше сам. Я тебе еще деньжат отсыплю сверху, чтоб не так обидно было. Идёт?
-Договорились. - хлопнул я его по плечу. - Харч будет?
-А как жа! - хмыкнул бородач. - Ол инклюзив, ёп! Тебе рыбу, рыбу, или рыбу?
-Ясно всё. - проворчал, забираясь под мешки. - Растолкаешь, как за черту города выплывем.
-Не боись, пацан. Прохор слово держит.
Стоило мне моргнуть, как меня уже растолкали. С*ка, ненавижу так спать!
-Ну и здоров ты харю плющить, парень! - развеселился он. - Всю дорогу продрых, даже не сопел. Я думал, ты уже задохнулся там!
-Не дождешься. - сбросив руку с плеча, полез в пакет, доставая водку. - Будешь?
-Хо-хо! Спрашиваешь! Закусить есть?
-Есть. - разломив колбасу и батон напополам, протягиваю добычу контрабандисту. - Сколько, говоришь, времени прошло?
-Да ты больше суток провалялся! - ну ни*уя себе! Это как? Пошарив в памяти клона, отметил, что это стандартный период восстановления повреждений. И сейчас проснется жуткий голод. - Я и говорю, думал ты помер там!
-Вафлифай тафай! - пробубнил я набитым ртом. Голод, и вправду, зверский. - За попутный ветер! - поднимаю гранёный стакан.
-Ну, давай! - хмыкнул Прохор, одним махом осушив стакан. - Ух, хорошо пошла! А тебя, кстати, как звать-то?
Бл*дь, и что на это ответить? Думай быстрее, мужик напрягся уже! -Эй, Прохор, ты автомат-то опусти…
-Узнал я это оружие… - задумчиво протянул бородач. - Я его продал недавно… И представь себе, сегодня по рации передали, что покупателей моих из их же оружия какой-то клон пришил. Девчонка выжила, рассказала. - с*ка, сколько раз напоминать про контроль! - А теперь, мясо, скажи мне, почему я прямо сейчас не должен пустить тебя рыбкам на корм?
-Прохор, остынь… - я поднял руки, незаметно сунув нож в рукав. - Да, я клон. Неправильный. Я, бл*дь, просто жить хочу, представь себе! Если уж тебе так любезно всё поведали, то скажи мне, что бы ты сделал на моём месте? Представь сам: спас ты девчушку молодую от насильников, попросил перекантоваться ночку, а тебе по пробуждении нож к горлу и дуло в лицо. При этом бездарно проводят допрос, сами не зная, чего им от меня надо. - я медленно заводил руки назад для броска. Эх, скучаю по биотике! - Ну? Что скажешь? Я был не прав?
-Как человек - возможно. Но ты - клон. Мясной робот.
-Ты сам-то веришь в свои слова? Похож я на робота?
Взгляд Прохора заметался. Идеальный шанс для удара. Но он мне нужен. Пока нужен. У клона знаний навигации по лагерям контрабандистов нет.
-Ладно. - опустив автомат, мужик вздохнул. - Может, ты и прав. Бракованный робот. Хех.
-Бывает. - пожимаю плечами. - Ну что, между первой и второй?
-Ну давай. - хекнул старик. - Кстати, тебе сколько лет-то, парень?
-Примерно полтора года. - Прохор подавился водкой, а я провожал взглядом удаляющиеся берега своей родины. Сейчас я ничего не смогу сделать. Но я вернусь. Обязательно вернусь.
***
-Бл*дь, дед, это была последняя! - раздражённо бросив обломок удочки в лодку, перебрался на скамью. - Ты куда нас завёл, Сусанин?
-Кажется, сейчас мы должны были подбираться к берегам Братиславы… - задумчиво потёр бороду старик.
-Словакия? Мы ж в Австрию собирались!
-Ну да, так я тебе и сказал верный курс! - вспылил Прохор. - За двенадцать лет разучился доверять, знаешь-ли!
-Старикан, мы так не договаривались… - медленно поднимаясь со скамьи, подбираюсь к старику. - Ты ж меня прямо в Имперскую академию притащишь, гад!
-Угомонись, малец. - бухнул он меня обратно на скамью. - Там тебя как раз меньше всего ждут. Уровень безопасности - мама не горюй! Там ведь все отпрыски Имперской аристократии обучаются!
-А выбираться мне оттуда как, маразматик ты престарелый??? - проорал, грозно замахав удочкой перед его носом.
-Да успокойся ты! - дед выбил “оружие” из моих рук, удочка медленно опускалась под воду. - Забодал! Я тебя в стоках оставлю, там тебя упакуют, и самолётом доставят в Турцию! Уяснил?
-Сразу сказать не мог? - принюхавшись, уловил ароматный запах ухи. - Ты где рыбу взял, старый пень?
-Дык, консервы же…
-Я тут шесть часов пытаюсь выловить этих сраных мутантов на самопальное удилище, а у тебя консервы есть??? - я потянулся скрюченными пальцами к его шее. - Удавлю, прыщ бородатый!
-На. - дед протянул мне алюминиевую кружку с приятно пахнущим супом, сбивая воинственный настрой. - Хе-хе, нервный ты.
-Да ты и мёртвого до ручки доведешь, старик. - булькнул я в кружку. - Погоди, что значит “упакуют”?
-То и значит. - пожал он плечами. - Залезешь в деревянный ящик, тебя сверху заколотят, и сунут в самолёт как партию медикаментов. Не ты первый, не ты последний.
-Кха… кха… - подавившись ухой, постучал себя по спине. - Бл*дь, Прохор, ну нельзя ж так! Я с твоими шуточками сдохну раньше, чем мы доплывём!
-А это не шутка. - старик зачерпнул ложкой прямо из котелка, и, подув, шумно защербал. - Не доверяешь? - я кивнул. - Правильно делаешь. Но я не обману. Мне ты веришь? - я помотал головой, настороженно глядя на него поверх кружки. - Ну и х*й с тобой. Выбора у тебя так и так нет.
-Твоя правда… - тяжело вздохнув, допил остатки варева. - Ладно, падай первым, я порулю. Какой там курс?
-Строго на восток держи. - прокряхтел старик, забираясь в палатку. - С компасом разберешься, неук?
-Не тупее тебя, калоша старая. - беззлобно отозвавшись, встал за штурвал. Дёрнул ручку, заводя мотор. Ноль внимания. Дёрнул еще раз. Снова ничего. Бензин, чтоль, закончился?
-Не дёргай там, чай, не в штанах у себя елозишь! - послышалось ворчание Прохора. - Плавнее, плавнее!
-Спи, мать твою! Эксперт х*ев! - плавно потянув рычаг на себя, завёл мотор с первого раза. Охренасоветь! Ай да Пушкин, ай да су… Мда.
Вернувшись к штурвалу, толкнул рычаг на одну позицию вперёд. Приятно заурчав, катер плавно набирал ход. Хоть и старая машинка, а еще хоть куда! Я еще в 22-м на такой в учебке рассекал. Эх, ну вот опять, о Линке и Мишке вспомнил. Сколько им сейчас должно быть? С Линкой мы двойняшки, а Миша меня на три года старше. Выходит, ей должно быть 93, а ему 96? Ух, хорошо, что они не дожили до этого безобразия! Не увидели краха собственной страны. А если и дожили… Да нет, вряд-ли. Капитана наверняка годам к шестидесяти осколок прикончил. А вот сестрёнка… Надеюсь, что нет. Впрочем, никаких острых эмоций я испытывать не могу. Так, протекает иногда что-то фоном, не более. Заблокировав штурвал, повернулся к припасам. Хм, кубинский ром! То, что доктор прописал! Во что налить… Кружка! Грязная… Не беда. Перегнувшись через борт, сполоснул кружку от остатков ужина, и щедро плеснул рома. Принюхавшись, резко выдохнул, и сделал большой глоток. Ух ё-ма-а-а!!! Непривычное к крепким напиткам горло обожгло жидким пламенем, из глаз брызнули слёзы. М-мать, как пацан какой! Утерев рукавом лицо, с силой вдавил пробку и вернул бутылку на место. Есть еще сигары. Стандартный, бл*дь, набор контрабандиста! Не, никогда не курил, и начинать не собираюсь! Хотя, помню, как-то еще в интернате пробовал. Гадость редкостная! Не понимаю тех, кто еще и наслаждается удушливым дымом! Прохор, вон, смалит без перерыву! Ай, ладно, не мои проблемы! Проверив курс по компасу, поправил положение руля, и снова упал на скамейку. Чем бы заняться? О, гитара! Спеть чего?
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали… Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.
Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.