Смотрю на дочку. На то, с каким усердием она мылит ручки. Как старается. Снова вижу ее сходство с Макаром. Иногда пытаюсь не замечать, а порой просто зависаю, как сейчас.
Лика растет у меня смышлёной девочкой. Когда-то она непременно захочет откровенно поговорить со мной об ее отце. И, пожалуй, это желание проявится в самый неожиданный для меня момент. Не зря же она дочь своего отца.
Я точно так же, как сейчас, буду в панике. Сердце будет работать на вылет. Снова голос совести начнет безумно кричать. Не знаю, как посмотрю своему ребенку в глаза. Я же убила ее отца. На словах, конечно же. Но разве это что-то меняет?
— Всё, — с гордостью заявляет Лика и демонстрирует мне свои чистые ладошки.
— Моя маленькая умница, — улыбаюсь и склоняюсь, чтобы поцеловать дочь в макушку. — Идем скорей кушать.
Я только успеваю усадить Лику за стол, когда слышу звонок домофона.
Сердце вмиг словно камнем проваливается не в желудок, а куда-то на первый этаж. Замираю. Ничего не чувствую. Только напряжение. Оно как тугая пружина. Стянуто до предела, но вот-вот разожмется.
Не может быть. Не может. Ведь так?
С другой стороны, Макару не составило никакого труда отыскать мой номер телефона. В чем же проблема узнать адрес, где мы живем? Для него — не проблема.
Мне становится дурно от этой догадки. Почему я раньше о ней не подумала? А что бы это решило? Ничего.
— Кого-то ждете? — аккуратно спрашивает Олег.
Я только отрицательно качаю головой и на негнущихся ногах иду к дверям. Не хочу хвататься за глупую надежду, что пришел кто-то чужой. Какие-нибудь соседи, например.
Домофон не умолкает. Снимаю трубку.
— Да?
— Это я, Айя. Открывай, — слышу строгий голос бывшего мужа.
Жму на кнопку и почти не дышу, когда слышу уверенные шаги на лестничной клетке.