Il lâche son volant pour me mettre la main sur l’épaule.
— Bravo, je n’y avais pas encore pensé. Mais oui, bien sûr : un vibrator… Dites, vous n’êtes pas tombé de la dernière pluie, vous alors.
— Non, admets-je, et je ne voudrais pas tomber non plus du dernier hydravion, alors cramponnez vos commandes, Monminet.
Queue d’âne se marre.
— Pff, mon coucou a fait si souvent le trajet qu’il pourrait assurer la liaison sans moi !
— Je préfère tout de même que vous continuiez de faire équipe tous les deux.
Les gosses ont repris leur chahut. On se tait. Et puis on amerrit ; et bon, voilà, j’explique à mes marmots ce qu’ils ont à chercher. On divise l’île en huit secteurs d’égale importance. Je leur dis, à mes loupiots, que celui qui trouvera ce que je désire aura droit à une surprime de dix mille ringards (la monnaie ayant cours à Port-Jules). Alors, tu les verrais se foutre à l’ouvrage, comme huit chiens de chasse, ces mignons. Faut dire que dix mille ringards, ça fait du bruit dans l’archipel des Brankinioll. Écoute, je crois pas me gourrer, mais au cours actuel, ça doit représenter pas loin de quarante-cinq patafs (la monnaie en vigueur dans l’archipel voisin des Pôvkon), tu juges ?
Je les regarde se disperser, fouineurs, silencieux, brusquement.
— Pourquoi confier ce travail à des enfants ? me demande Monminet, lequel est en train de pisser dans l’Océan.
— Parce que les gosses ont plus de jugeote que les adultes, réponds-je.
L’hydraviateur grommelle, tout en secouant son palonnier de profondeur :
— Chiasse, j’ai un moteur qui doit faire de l’auto-allumage. Vous entendez ce bruit ?
— Non, fais-je, en désignant Béru endormi déjà sur la plage de sable fin, il ne s’agit pas de votre bolide, Vieux.
Rassuré, Monminet se met à me raconter sa tante Olga qui, elle aussi, ronflait en dormant, ce qui le réveillait, lui, et l’incitait à remettre le couvert en pleine noye. Elle l’a beaucoup marqué, Olga. Sexuellement parlant, elle a déterminé sa vocation de queutard. Il en parle avec des trémolos dans les burnes, le cher homme. Ç’aura été le grand événement de son enfance, Olga. Une tatan-baiseuse de ce gabarit, il en souhaite une à toutes les familles engendreuses de garçons.
Il fait doux, il fait suave, il fait bonheur. Le ciel bleu a des arrière-teintes vert émeraude. Jamais l’îlot n’a dégagé un tel parfum. C’est l’enchantement paradisiaque. Comment évoquer l’horrible meurtre de l’autre nuit dans cette ambiance fabuleuse ? J’aperçois les cases désertes, entre les fûts rectilignes des cocotiers. Que va-t-il advenir de l’Eva-Club ? Mlle Troufigne sera-t-elle contrainte de fermer boutique ?
Valérie Bordeaux a arrosé de son sang cette terre bénie. Son cadavre en deux parties doit voler vers la France. Demain, après-demain au plus tard, elle ira rejoindre son célèbre époux dans un cimetière de chez nous qui sent la fleur fanée et la mort rouillée.
Monminet a des mots de poète pour raconter le cul de sa tante, son galbe, son grain, ce léger creux en haut des fesses, la densité du pelage, sa brillance après l’amour…
Bérurier ronfle de plus rechef. Il coince la bulle, dépassé par l’inertie des événements. Depuis notre virée à Red Ox Farm, il réclame son rapatriement, Pépère. Il est en manque de beaujolpif-village. En manque de Berthe. Il veut retrouver l’impertinente Marie-Marie, et son copain Alfred, le merluche. Et puis Pinaud, et nos croustillantes secrétaires de la Paris-Detective Agency, qui se laissent calcer sans chichi quand l’envie vient nous prendre, les uns les autres.
Les mômes passent l’îlot au peigne fin. Ils fouissent dans le sable, écartent les touffes de fleurs, sondent le bassin d’eau fraîche…
— Qu’est-ce qui vous fait croire que ces machins sont encore là ? demande Monminet, un moment arraché à son délire infantile.
— Mon instinct.
Il me défrime, le front comme une pile de draps dans l’armoire.
— Vous êtes sérieux ?
— On ne peut plus.
— Alors vous êtes revenu ici uniquement à cause de votre instinct ?
— Uniquement, ça vous épate ?
— Bigre, il vous occasionne des frais, votre instinct. Et si les gamins ne trouvent pas ce que vous cherchez ?
— Alors, je le trouverai moi-même.
— Parce que vous êtes sûr de vous ?
— Oui.
À cet instant même, t’entends, Pied-plat ? Pile sur mon oui farouche de chouan, v’là qu’un chiare se met à appeler, depuis la cocoteraie :
— M’sieur ! Hé, m’sieur. Venez voir… Vous croyez que c’est des noix de coco, ça, là-haut ?
J’accours.
Le môme me désigne une curieuse grappe brune, au sommet d’un arbre : il s’agit d’une double paire de godasses.
VIII
ET PUIS C’EST COMME ÇA, QUOI…
— J’ai une arête là, assure Pinaud en désignant un point de son long gosier, beau comme une limace écrasée.
— Tu l’as avalée ? fait Béru.
— Non, justement…
Et Baderne d’expliquer :
— Mon épouse, madame Pinaud, respecte le vendredi. Elle a toujours tenu à faire jeûne ce jour-là…
— Y’a ben qu’ comme ça qu’elle peut encore faire jeune, ta bergère, se poile l’Infâme.
César en est choqué à l’os.
— Tu es un grossier personnage, Alexandre-Benoît, déclare-t-il, d’une voix bêlante d’indignation. Jamais je ne me permettrais la moindre réflexion déplacée à propos de ton épouse, dont, cependant, le moins qu’on puisse dire est qu’elle est apte à alimenter les pires commérages.
Du coup, le rieur s’engrave.
— Si t’aurais quèque chose de positive à sortir, déballe au lieu de procéder par alluvions, Vieux Nœud. Moi, les coups d’épingle, je m’assois dessus.
— Du calme, les gars, on a école ! leur lancé-je rudement, sans lever le nose des paperasses étalées sur mon bureau.
Une odeur de ménagerie négligée se propage tout azimut, m’avertissant que Mathias vient d’entrer. Aux premiers beaux jours, il fouette davantage, le Rouillé, j’ai remarqué. Il se produit comme une exaltation de son individu. Note qu’il y a des gonzesses pour aimer ce coup de vaporisateur brutal, des auxquelles il porte aux sens, qui trouvent que la virilité et le Roquefort sont complémentaires et qui jouissent avec le pif autant qu’avec la chaglatoune.
— Ils sont tous là, Patron, m’avertit le coquelicot.
En v’là un qui ne pouvait moins faire que d’entrer dans la Rousse !
Je file un dernier coup de périscope récapitulatif sur mes fafs, un peu comme un étudiant, avant une épreuve du bac. J’ai tout enregistré dans ma vaste cervelle à six places, note bien. Mais c’est un peu pêle-mêle, or ce que je vais faire ressemble à de l’Agaga Christie des années roses, Hercule Poilot ! Tout à la force du raisonnement. L’assemblée générale finale, avec, invisible mais présent, Mister Dieu-le-Père-Soi-même, c’est-à-dire le Vioque, relié à nous par un système audio-visuel. Depuis que nous n’avons plus que des rapports indirects, il me devient doucettement abstrait, Pépère. Une entité. Bientôt je ne m’adresserai plus à lui que par l’entremise de la prière.
— Tous, vraiment ?
— Au complet, et exacts au rendez-vous.
— Comment sont-ils ?
— Intimidés pour la plupart.
— Eh bien, entrons dans la reine, fais-je.
Je ne me signe pas, n’étant pas un chèque, mais je ressens le pincement que doit éprouver le toréador (et à travers) lorsqu’il fait son entrée dans le cercle de lumière, nininana machin truc que causent en chialant les aficionados (de la cuiller).