— Merci, c’était fabuleux !
Elle laisse son souffle retrouver un rythme convenable pour enchaîner :
— T’es un homme, toi.
Trêve de compliment, je n’ai pas encore rengainé coquette dans ses foyers que déjà je m’enquiers :
— Alors, ces papiers ?
— C’est ma copine qui les détient.
— Son nom, son adresse ?
La gosse est toujours à terre, vannée, essayant de récupérer. Je m’aperçois alors que mon appareil photo s’est ouvert pendant la séance.
Ou qu’on l’a ouvert. Bye-bye le documentaire sur les prouesses amoureuses de Letizia Ramolin. Ne me serais-je pas laissé enfler maison par cette greluse ?
— Eh bien je t’écoute, ma chérie ? insisté-je sans m’émouvoir.
— Mon amie ne vous remettra rien si je ne suis pas avec vous.
— Viens avec nous.
— C’est qu’elle habite hors de Rome et j’ai rendez-vous avec Corvonero et des amis d’ici moins d’une heure.
— Diffère-le, les femmes comme toi sont faites pour être en retard avec les hommes comme lui !
— Ce rendez-vous est trop important.
Je pourrais lui virguler une tartine de phalanges, certes. Et ce n’est pas l’envie qui m’en manque, mais je me contiens par sadisme, pour voir jusqu’où elle aura le toupet de m’entraîner.
— En ce cas, téléphone à ton amie qu’elle nous remette les documents.
— Elle n’a pas le téléphone.
— En fin de compte, que proposes-tu, ma belle princesse ?
— On pourrait aller là-bas demain ?
Je feins de réfléchir.
— D’accord, mais en attendant donne-moi toujours les coordonnées de cette poulette.
Letizia minaude, ce qui est nettement à son désavantage.
— Malin, si je vous les donne, vous allez vous y précipiter et tout gâcher.
Elle ajoute :
— Vous avez vu que votre appareil s’est ouvert ?
— Oui, j’ai vu.
— Les clichés sont fichus.
— Tu parles, ça n’aime que l’obscurité, ces petites chauves-souris-là.
Cet aplomb, mamma mia ! Cette impudence ! La v’là qui se paie ma bouille, maintenant ! Sous prétexte que je lui ai ramoné le trésor, elle me prend pour la pauvre pomme de Corvonero !
J’ouvre la lourde.
— Béru, t’es disponible, mon mec ?
— Mouais, les deux sauteuses ont calté. C’étaient vraiment des moules folles : rien dans la tronche et encore moins dans l’baba ; j’sus pas près d’leur discerner un certif d’amplitude professionnelle.
Bougon parce que mal épongé, il radine.
— S’lon ce que j’ai cru ouïe entendre, t’as dû mieux t’régaler que Messire moi-même.
Il admire la môme d’un œil qui en sait gros comme la Bible sur le sexe et ses emballages.
— Faut dire qu’elle a l’matériel de baiseuse au grand complet, av’c toutes les options du catalogue, reconnaît-il.
— Elle fait admirablement l’amour, mais elle est peu coopérante, dis-je. Elle admet avoir blousé son kroum avec une potesse, seul’ment elle refuse de me donner les nom et adresse de celle-ci.
— C’est pas raisonnab’, fait sévèrement Sa Majesté.
— Je pense qu’à toi, elle va te le dire, enchaîné-je ; compte tenu de ce qui vient de se passer entre nous, personnellement, j’aurais mauvaise grâce à insister.
— J’insist’rai entre ton lieu et place, promet le Gravos.
— Merci. Quand elle t’aura fourni les renseignements, tu la garderas à disposition ici pendant que j’irai voir la demoiselle en question.
— Tout l’plaisir s’ra pour moi.
— Bien entendu, tu ne relâcheras pas ta méfiance ?
— Inquiète-toi pas, mon pote. Si l’idée m’prend de la fourrer, j’ le ferai sans lui ôter les menottes.
Et, tout en parlant, il fixe le cabriolet aux poignets de Letizia, non sans avoir fait passer la chaîne derrière un tuyau de gaz.
Une qui se met à devenir grisâtre, au physique comme au moral, c’est la maîtresse à Momo.
Mon calme aimable la terrasse tout autant que la manœuvre du Mastard.
Béru se fouille et finit par extraire de ses vagues un couvercle de boîte à camembert et un mégot de crayon.
— Bon, les renseignements auxquels on attend de vous, plize ? demande l’aimable personnage en suçotant la mine de son bout de crayon.
Elle reste coite, vitreuse, muette, glacée ; tout ça à la fois.
Comprenant qu’elle va réticer, mon ami pousse un soupir qui fendrait l’âme de Pinochet et me dit :
— Cela t’ennuillerait-il d’ nous laisser un moment, qu’on peut causer ent’quat’z-yeux, moi et madame ?
— Mais comment donc !
Je passe à côté ; la pièce sent les corps surexcités, le renfermé et la basse copulation. Quelque part, dans la ruelle, un homme chante à tue-tronche.
Je me laisse quimper sur l’un des rares sièges en exercice. J’ai les cannes sectionnées par cette royale tringlée prodiguée à la frangine. Une amertume me vient, comme souvent ; confuse nostalgie teintée d’angoisse. L’abomination d’être là, à faire ce turbin ; se cailler les sangs à emmerder les autres, au nom de je me demande bien quelle morale, après tout. Redresseur de torves patentés. Détenteur d’un louche pouvoir dont je dois rendre compte. Y a des instants de vrai flou. Qu’après tout je m’en branligotte du professeur Corvonero et de sa pétasse. Peu me chaut ses activités, quand bien même elles accroissent un fléau social. Toujours chiquer les Bayard, au nom de quoi ? Moi, je le sodomise, moralement, Bayard. Et tous les autres : héros, pas héros, cons historiques en tout genre.
Un cri, un seul. Cri de femme. Béru dans ses œuvres. Il a la torgnole naturelle, Messire l’Enfoirure. Le gnon est une ponctuation du langage chez ce primaire, que dis-je : ce primitif. N’est plus intégré dans son époque de merde. L’a raté le coche. S’est gouré d’ère. Sa longueur d’onde eût été le secondaire, quand l’ordre des dinosauriens vadrouillait à l’emplacement des futurs Champs-Élysées.
J’appréhende une nouvelle plainte, mais plus rien ne se produit. Au bout de peu, le Gros paraît. Clin d’œil de bœuf.
— V’là ! dit-il en me lançant gracieusement sa boîte de calandos-bloc-notes.
Je la biche au vol. On fait dans l’aérien. Je lis, écrit en caractères d’imprimerie dont certains, tels que les « N » ou les « P » sont tracés à l’envers, comme s’ils avaient été formés par un dyslexique ou un Russe : « Antonella Mariani, III Corso Québellaputassa, Roma. »
— Tiens, je croyais qu’elle habitait en province ? lancé-je à la môme Letizia.
Plutôt cocasse, sa posture à Mlle Prendu. Le galant Béru lui a procuré une chaise et elle est assise, face au mur, toute nue, enchaînée au tuyau.
Elle ne se retourne pas.
— Ça été duraille ? demandé-je au Gros.
— Penses-tu : un velours !
Il pouffe et m’entraîne loin de la souris de l’abbé Jouvence. Il m’exhibe un petit tournevis de poche rétractable.
— J’y ai fait croire qu’y s’agissait d’une s’ringue de Pravda et qu’ j’allais lu bricoler une piqûre de pain total pour lui faire causer. T’es sûr qui faut qu’ j’vais t’attendre ici ? Ell’risque pas d’s’envoler et suffit qu’on lui cloque un bataillon su’ l’ museau pour pas qu’ell’brame. J’vais faire quoi, sinon ? J’ai déjà baisé deux ou trois fois dans la journée.
Ses raisons m’atteignent et me contraignent.
— Comme tu voudras, Gros. Mais bâillonne-la serrée.
— Fais-toi pas d’mouron, rassure l’Éminent en arrachant un reliquat de rideau dit « bonne femme » d’une fenêtre. Tu sais bien qu’j’ai la technique.