Юлька знать не знала, что она художник. У неё горят щёки, внутри радость поднимается пузырьками — непонятно почему. Из-за ерунды в общем-то. Но ей нравится синяя звёздная кошка, холодный лунный диск — и то, что другим тоже нравится.
Что-то разжимается внутри. Такое чувство, будто ей подарили — или сама нашла — что-то ценное. И всё время тянет посмотреть на картинку.
Но, справедливости ради, и у других не хуже. У Рудольфа — похоже на живой самолёт или на механическую птицу, жёсткими строгими линиями, чёрным маркером. Жека изобразила красотку в текучих кудрях — целиком укутанную в кудри, торчит только острое белое плечо. Жорка какие-то взрывы, пожары, красным, рыжим наводит старой расчёской, кроме буйного цвета — никакого смысла, но красиво. И неожиданно здорово — у Золушки: ослепительные цветы небывалой пышности в такой же ослепительной расписной вазе, из которой вываливаются, свешиваются гроздьями. И вся она перемазалась красками — довольная по самые уши. Только Майка начала рисовать какую-то берёзу или ёлку, но задумалась и бросила на половине.
А потом все разбредаются по делам. Юлька только прислушивается, ходит и смотрит — ей не мешают.
Золушка читает по слогам вместе с пожилой дамой:
— «Мо-роз и сол-це… день… чу-дес-сный… Ещё ты дрем… лешь… друг прелес-сный… Инна, а что такой „негой взоры“»?
Жека вместе с молодым мужиком, у которого свитер, очки и бородка, рассматривает картинки на компьютерном мониторе:
— Это височные кольца? Красиво… интересно, на таком артефакте можно найти хоть какой-то след? Я бы потрогала, но без всякой уверенности: очень древние.
Майка, которая сидит рядом и глотает зевки, морщит нос:
— Они же не золотые?
— Их делали из позолоченной бронзы, — говорит Жека. — Верно?
— Да, — говорит бородач. — Из позолоченной бронзы или из серебра. А ты, Майя, по-прежнему думаешь о кладах?
— Самое прикольное в археологии, — говорит Майка. — Я когда-нибудь найду зашибенное. Кто там в курганы закапывал золото — скифы?
— Везёт тебе, — вздыхает Жека. — Ты ведь чувствуешь и новое, и очень древнее, да? Одинаково? У меня, скорее всего, так не выйдет…
— А какой у тебя предел на данный момент? — спрашивает бородач.
— Девятнадцатый век, — говорит Жека. — Тысяча восемьсот восемьдесят третий — видишь, какая я точная! — и смеётся, но тут же делается серьёзной. — Это была открытка. Рождественская открытка. Там след был очень сильный, потому что она писала прямо перед самыми родами. Писала всякие милые слова, а сама ужасно боялась. Боялась умереть. Капнула слезой… в лупу можно рассмотреть пятнышко.
— Жека, — говорит Юлька, — а вот если в музей? Там же всё старинное, ты могла бы потрогать…
— Всё интересное там под стёклами, — вздыхает Жека. — А через стекло я не чувствую. Всякую мебель, рамы у картин я трогала, но… не знаю. Не чувствую. Почему-то крупные предметы вообще не работают. Как было бы отлично для нашей науки, да, Антон? — и улыбается бородачу. — Потрогал дом — и вся его история как на ладони…
— Я поговорю с коллегами, — обещает бородач Антон. — Попробуем раздобыть для тебя небольшие артефакты разных эпох. С историей, которая уже зафиксирована. Попробуем сравнить твои озарения с документами.
— Как с тем мишкой? — спрашивает Жека.
— Как с мишкой, — говорит Антон. — У этого мишки тяжёлая память, я был уверен, что ты среагируешь.
— Я не очень довольна реакцией, — хмурится Жека. — Я её не совсем понимаю.
— А что случилось с мишкой? — Юльке интересно.
Жека вздыхает:
— Мишку хранил матрос Балтийского флота. Я видела, как его отдаёт девочка, маленькая, очень укутанная девочка, с тёмным, старческим таким личиком. Кругом такие сугробы, что не узнать Сенную… Там была такая буря эмоций, что даже больно. Ужас, стыд, жалость…
— Мама девочки пыталась обменять на хлеб старинную фарфоровую статуэтку, — говорит Антон. — Это была блокадная зима, конец декабря, самое смертное время. А сама девочка, которая была с матерью, держала в руках этого мишку, свою главную ценность, видимо, тоже собиралась обменять. Палыч мне рассказывал, как его бросило в жар от взгляда этой девочки. Он им отдал половину буханки хлеба, несколько кусков сахара, трофейную немецкую плитку шоколада… Мать совала ему в руки фарфоровую фрейлину, а он бормотал, что не надо, это за мишку… Мишка ведь почти ничего не стоил. Обычный мишка из прессованных опилок, тогда их производили рабочие артели.
— Он ведь им жизнь спас, да? — говорит Жека. — И матрос, и, косвенно, мишка этот?