Если бы он тоже изменился — сейчас бы он мог быть в здравом рассудке.
Дверной проем, залитый светом ослепил его. Он отшатнулся от него, только затем, чтобы вновь поднять взгляд, услышав шум. Это был шепчущий, скребущий, щелкающий звук от миллионов насекомых.
Пути бесконечности открылись и Они пришли по ним. Не во плоти, не сюда, не за ними двоими.
Они пришли в голосах.
Теперь он тихо напевал про себя, хоть и не замечал этого. Он напевал на языке, на котором он не мог говорить, языке на котором во всей вселенной могла говорить лишь горсточка существ. Безумные причитания здесь не были необычны, но его — отличались от всех.
Его — были настоящими.
Они шептались с ним, и все, что ему оставалось — это воплотить эти шепоты в песню.
Причудливую песню убийства.
И безумия.
— Все было, и все есть обречено смерти. Пеплу и дыму.
— Черное сердце бьется в небесах.
Остальные пятнадцать голосов послушно повторяли рефрен.
— Черное сердце бьется в небесах.
Они все были одеты в черные рясы с капюшонами, что полностью скрывали их тела и лица. Если бы кто—то бросил взгляд под капюшон, то всем, что он увидел, был бы проблеск белого — белизна кости и фарфора. Маска мертвеца.
Они назывались Морр'сечара, по крайней мере в этом мире. У них были собратья в других мирах, среди других рас, в высоких и низких кругах. Группы носили разные имена, но все они переводились одинаково.
Культ Смерти.
Это их собратья были теми, кто открыл врата на Каре шесть лет назад, акт, который потребовал трех лет планирования и подготовки. Пусть между разобщенными сектами и не было прямой связи — Культ на Минбаре радовался триумфу их братьев. Возвратиться во прах вместе с остатками своего мира.
Это была почетная смерть.
В конце концов, разве их предки не искали почетной смерти? Морр'сечара состояли из членов разных каст, домов и положения, но это не имело значения. Все были равны. Все привносили что—то большее в целое. Изгнанный воин рассказывал истории о своих предках, и славной гибели, которой достигали они. Это вдохновляло всех.
— Все умирает. — произнес лидер.
— Все умирает.
— Все есть прах и пепел.
— Все есть прах и пепел.
Религия подвела их. Религия не спасла населяющих Кару, Трессну или любой другой из миров, пожранный Лордами. Религия не спасла Минбар от людей, Так'ча или ереси Синовала.
Вера оказалась бессильна против этого. И, значит, тем что требовалось — была иная вера.
Поклонение смерти.
У них не было реального лидера. Каждый исполнял функцию в великом целом. Какой смысл в лидерстве. Все мертвые равны. Всем, что имеет значение, был способ смерти, а не статус до нее. Крестьянин, умерший со славой, выше чем лорд, который умер в своей постели.
Но был один, тот кто говорил, один, чьи слова могли зажечь их, и он заговорил.
— Скоро. — сказал он. — Скоро наши Лорды придут и вычистят жизнь с этого мира, и мы, их избранники, заслужим славы во смерти.
— Славы во смерти.
— Скоро.
Позади него стояло зеркало, вдвое выше самого высокого минбарца, его поверхность обрамлял блеск обсидиана. В нем еще ничего не было видно, но они могли слышать это. Биение черного сердца.
— Черное сердце бьется. — прошептали они.
Открыть врата было непросто. Каждое требовало специального спускового крючка, особенного ключа. Лорды могли входить в мечты, видения и иллюзии, но лишь в открытые врата они могли войти во всей их славе. Тут уже было открыто несколько врат, но Синовал Проклятый — да будет пребывать в пытках его душа миллион лет под взором черного сердца — нашел и закрыл почти все.
Это было долгом Морр'сечара — принести смерть в галактику. Смерть, забвение и тишину.
И равенство.
Истинное равенство под вторым черным сердцем, что должно явиться.
— Бьется черное сердце. — прошептал проповедник.
И где—то, среди сна в личных покоях, Такиэр, Сатай, Святой и Первый Воин, открыл глаза, прогнав мимолетную дремоту.
— Бьется черное сердце. — прошептал он, не зная — почему.
Здесь было темно, но он не испытывал страха. Теперь он не боялся ничего.
Он сидел спокойно и тихо, вспоминая момент его смерти. Это был его звездный час. Его врагу столь же памятного не достанется.
Ничего не осталось от человека, которым он был, от мечт, которые он знал, от любви, которая его коснулась. Ничего не осталось от человека по имени Гален.
Ничего, кроме решимости служить его хозяевам.
Прошло двенадцать лет. Двенадцать лет потребовалось, чтобы сломать его. А казалось что прошло гораздо больше времени.