где люди жили в кирпичных домах и готовили еду на кухонных плитах. А здесь, в
этой прослойке между мирами, куда ее занесло по ряду дурацких причин, все было
иначе. Завидев собак, тут стоило прятаться, потому что спастись бегством было
невозможно.
Пес не был бездомным: на шее тусклым кольцом поблескивал ошейник. И у
Ани так же тускло в душе заблестела надежда, что сейчас вслед за собакой на
тропинку выбежит запыхавшийся мужик в трениках и борцовке и огромной
пятерней схватит собаку за загривок. Подтащит к себе и зарядит по мохнатой
спине поводком. Извинится и вместе с псом исчезнет из Аниной жизни навсегда.
Вот только Аня забыла, что в прослойке между мирами хозяева страшнее своих
собак.
Она не увидела его, пока он не вышел к жаровне. Пока не погладил
страшного зверя по голове и тот не облизал его руку. Но даже если бы сильно
старалась, не смогла разглядеть, приняла бы за ползущую по земле тень. Потому
что даже сейчас, когда он стоял от нее в пяти шагах, она не могла рассмотреть его.
Только отметила, что он очень тонкий, как будто вырезан из бумаги или выбит
гвоздиком на фольге.
— Уберите. Пожалуйста. Собаку, — отчеканила Аня, а сама подумала – как в
бубен ударила. Каждое слово гремело, наскакивало на следующее, комкалось и
повисало в жарком воздухе. Она хотела приказать. А получилось, что только
выказала свой страх.
Он не ответил ей. Но она заметила, как дернулись уголки его алых губ.
— Уберите собаку! – крикнула она, стараясь отогнать страх. Не за себя, за
Масика.
— Я не советовал бы… — произнес человек и помолчал, разглядывая Аню
страшными, без век и белков, глазами. Точками, – подумалось ей в ужасе.
— Не советовал бы вам кричать. Бежать. Сопротивляться. Вы ничего уже не
сможете изменить.
— Уберите. Собаку, — повторила Аня, а потом до нее дошел смысл
сказанных слов. И вся краска тут же схлынула с ее лица.
Теперь она увидела, что обгорало на решетке жаровни. Человеческая кисть со
скрюченными почерневшими пальцами.
Господи Боже, — подумалось ей. – Что тут творится?
Она медленно потянулась к мобильнику, висящему на шнурке между грудей.
Не сводя глаз с адского пса и стоящего рядом человека, Аня дважды щелкнула
клавишей вызова. Последним в памяти телефона запечатлелся номер мужа, она
знала точно, разговаривала с ним из электрички, но первый же гудок потонул в
командном крике незнакомца.
— Форт, возьми суку!
Пес бросился на Аню стремительно – огромный, разъяренный, он врезался в
нее тараном и сбил с ног. Удар был такой силы, что выбил из Аниных легких весь
воздух, и она не смогла закричать – засипела что-то, хватая окровавленным ртом
вскипевшую атмосферу. А потом тяжелый пресс собачьих челюстей сдавил ей
руку, и Аня почувствовала, как крошится локтевая кость. Как клыки скоблят ее,
оставляя глубокие борозды. Мобильник отлетел в сторону, и, уже не зная, ответил
ли муж на звонок, она закричала что было мочи.
— Госпооооди, Женяяя, пожалуйста. Помоги нам!!!
Именно так. Помоги НАМ.
Он не забыл. И никогда не сможет.
Евгений Прохоров скинул одеяло в сторону и зажег ночник. За окнами было
темно – словно кто-то затер их углем. Электронные часы на прикроватной
тумбочке показывали 6-29.
Странно, — подумалось ему, — так тихо...
Он встал с кровати и подошел к окну. Вслушался. Всмотрелся. Ни души. Ни
звука. Как будто все замерло в ожидании – сотни окон были похожи на протянутые
к дверям Кувуклии* свечные фитили, ждущие благодатного огня.
А что если день не наступит? Что если ночь будет всегда?
Евгений второпях задернул шторы. Ему не хотелось становиться частью
глупого, выдуманного чуда.
Вчера, когда он в очередной раз напивался в «Копеечке» — забегаловке, клонированной из грязного куска советского плинтуса — он так и сказал
широченному, похожему на калач лицу бармена.
«Чудес не бывает»
Он тыкал пальцем в газетный снимок, на котором был запечатлен счастливый
малыш с невероятно яркой радужкой глаз, и повторял.
«Не бывает их. Понимаешь?!»
А бармен кивал и спрашивал: не пора ли ему домой?
Что было дальше, Евгений не помнил. Но газетная вырезка, как и прежде,
лежала на прикроватной тумбочке, придавленная полупустой бутылкой «Блек
Лейбла».
«Наверное, только счастливые люди мучаются похмельем, — подумал он,
потянувшись к бутылке. – У несчастливых наутро только одно желание – пить