— Джей? — Трис озадаченно нахмурился.
— Джей Вайнтроб.
— А-а-а-а… — протянул Ти-Эс. — Юрист. Ну да. Вы что, знакомы?
— Он меня нанял.
— Ясно… Ну что ж, Хогарт. Обещаю. Будем работать. Все равно деваться мне отсюда некуда, разве что в ад.
— Это еще не все. Я хочу, чтобы вы были со мной полностью честны. Вы должны говорить правду.
— Правду, — Трис повторил это слово несколько раз, словно речь шла о некой странной метафизической концепции. — А вот это будет интересно. Столько вранья нагромоздили за эти годы. Можно сказать, что все это не имеет никакого отношения к реальности.
— Не успеваю за ходом вашей мысли. Видимо, до сих пор живу по нью-йоркскому времени. Что вы имеете в виду под словом «реальность»?
— Ну, хотя бы Дерека, красавчика Дерека…
— Ваш бас-гитарист.
— …который трахал мускулистых парней.
— Неужели?
— При том что в реальности он хотел отодрать Рори.
— Что?
— Но только вот Рори трахался с моей Тьюлип.
— Вот как?
— На которой я был женат целых два сраных года, прежде чем мы об этом поведали хоть одной живой душе. Правда… — Он покачал головой. — Ложь, ложь, сколько лжи, а правда тут даже и не ночевала. Господи, Паппи… — он умолк и достал из пачки новую сигарету, прикурив ее от дымящегося окурка предыдущей.
Что же до меня, то я едва не пустил слюну на брюки. Трис Скарр успел выдать грязи на три бестселлера, и это еще только разминка.
— Паппи? — переспросил я, откашлявшись.
— Его убили, корешок.
— Несчастный случай, передозировка. Я помню.
— Да какой там несчастный случай. Кончили его. Разве не ясно?
— Боюсь, что нет.
— Кон-чи-ли, — по слогам повторил он.
— Вы намекаете, что Паппи Джонсона кто-то убил?
— Я не намекаю, а говорю прямым текстом.
— Но кто?
— Я это так и не выяснил. Теперь уже и не узнать, — он глотнул вина и, сощурившись, снова посмотрел на меня. — Еще гарантии нужны? А, Хогарт?
— Вижу, что мы сработаемся, Тристам, — улыбнулся я. — Положа руку на сердце, должен сказать, что у нас получится чертовски хорошая книга.
— Лучшая. Она должна быть лучшей.
— Именно такую вы и получите.
— Я привык работать с полуночи до рассвета. Отказаться от этой привычки не получится. Возражения есть?
— Меня это нисколько не смущает. Днем я могу печатать. Опрашивать других.
— Других? — недоуменно нахмурился Трис. — Я думал, это будет моя автобиография.
— Безусловно, но воспоминания других людей, с одной стороны, придадут книге объективности, а с другой — могут воскресить в вашей памяти то, что вы сами позабыли. Вам не о чем беспокоиться, повествование будет от вашего лица.
— Ясно, — кивнул он.
— Кто нам может помочь?
Трис не торопился с ответом.
— Ну, Дерек… — наконец, промолвил он.
— Чем он сейчас занимается?
— Живет на Бедфорд-сквер, понтуется своими пистолетами…
— Пистолетами?
— Антикварными. Он их коллекционирует.
— А что вы скажете о Тьюлип?
Ти-Эс оставил мой вопрос без ответа.
— Или о вашем бывшем менеджере?
— У Марко теперь дискотека. А Тьюлип… У нее поехала крыша. Рехнулась, короче. Ударилась в религию, нашла утешение в Боге. Ну и в мучных изделиях. — Он вытер нос тыльной стороной ладони. — У нас не слишком теплые отношения, корешок. Врать не буду — отчасти в том и моя вина. Я это к чему? Они, может, и не захотят разговаривать.
— Это уже моя забота, — заверил его я. — Мне понадобится машина. Хотите — дайте ее мне, хотите — сам возьму напрокат, а счет отправлю Джею. Как пожелаете.
— Я что, должен за это платить?
— Это часть сделки.
— Ясно. В контракте прописано?
— Если желаете, могу спуститься и принести вам свой экземпляр, где ясно…
— Нет-нет. Не стоит, Хогарт. Я тебе верю. Просто был не в курсе, вот в чем дело. Бери любую машину.
— Спасибо.
— Я говорил про обычные машины. Не коллекционные. Коллекционные я никому не даю. Ключи получишь у Джека. Он работает у меня…
— Шофером. Мы уже познакомились.
— Толковый парень. Он с нами катался в турне одно время. Что-нибудь еще?
— Мне нужно иметь под рукой ваши старые записи. Я не взял их с собой.
— Что, все?
— Если есть.
— Да куда ж они денутся. — Трис медленно поднялся. Такое впечатление, что наш разговор изрядно его вымотал. Шаркая ногами, он подошел к одному из книжных шкафов и вернулся с большой коробкой с надписью «„Мы“ — полное собрание». — Коллекционное издание, полная электронная перезапись. Идет по три сотни фунтов.