— Спасибо, — голос подвел. — Куда пойдем?
— Куда пожелаешь, — пытается взять мою руку, а с лица не сходит улыбочка.
Никуда, но если надо, то туда, где риск наткнуться на знакомых сводится к минимуму. И где вообще людей мало.
*
Парк. Темнота. Деревья. Полная луна как бы говорит мне: “Ты и он…”
Мы проходим мимо небольших компашек с пивом, тусклых фонарей, хриплого смеха, ярых споров. И, ясное дело, парк маггловский, небольшой, и вообще не центральный. Хорошо, что на нас не обращают внимания, да и Джеймс меня не обнимает. А то, что тут магглы, пережить можно. Хоть я и не в восторге, отец так вообще бы пришел в ярость, но сейчас у меня проблема поактуальнее — парень. Который серьезно вздумал стать моим парнем.
Я вежливо намекал целых десять минут, что мы здесь просто гуляем, и мне, мол, ничего не нужно от него, а согласился я потому, что… эм… ну не суть, в общем. Объяснение моему странному поведению оставим на потом (а лучше на никогда).
И вот терпению пришел конец.
— Джеймс, я… Ты только не злись, ведь я… понимаешь…
— Ты быстро с Алом спелся, круто, — он перебивает меня снова.
— Спасибо, так…
— У него мало друзей, хотя парень он славный, — витает в темном небе.
Ау! Я здесь! И я хочу сказать!
— Джеймс, ты классный. Не думал, что скажу такое, но…
— Скорпиус, хватит. Не думай об этом.
Что? О чем? Да он даст мне сказать сегодня нормально?
— Пойми, не важен пол или возраст, совершенно не важно социальное положение, да и привычки тоже… Все это мелочи, если речь идет об этом.
— О чем об этом? — подозрительно, однако.
— О любви, дурачок, — хватает мою руку и крепко сжимает. — Не важно, какая она, если это любовь.
Люб… люб… любовь? Что?! Какая любовь еще тут?
— Джеймс, подожди… — мотаю головой, но руку не хочется вырывать. Уж слишком сильная хватка и горячая ладонь. Приятно знать, что ты кому-то нужен.
Он смотрит на меня, и улыбается так… нежно? Черт. От этой мягкости язык прилипает к небу намертво.
— А почему ты думаешь… Ну, то есть, когда ты понял что я тебе нравлюсь? — только и могу выдавить из себя. На самом деле, мне сейчас очень хотелось бы быть в любом другом месте. Например, дома, в своей кровати, накрывшись одеялом с головой или вообще под землей. Но я в парке, и тут стало еще темнее.
— Ты мне всегда нравился. Увидел и сразу понравился, так бывает, — говорит настолько просто словно совсем не стесняется.
— А почему ты только прикалывывался надо мной?
— А если бы я подошел к тебе и признался, ты бы меня понял правильно?
Я покачал головой.
— Ну вот. Я не думал, что смогу когда-нибудь побыть с тобой. А тут ты в моем доме, совсем близко. Я решил не упускать шанс.
— Если бы я тебе сильно нравился, ты бы еще в школе начал ко мне приставать, не боясь осуждения.
— Я боялся твоего осуждения, Скорпиус, — сказал и рассмеялся. — Сначала пытаешься меня отшить, а потом жалуешься, что я раньше не был настойчив.
Лицо покрылось пятнами стыда. И правда, чего это я.
— Ты… ну, про отшить… Думаешь, я пытаюсь тебя отшить?
— Да, чувствую. Потому что ты боишься.
— Извини, ты хороший, но я не могу, — признаюсь, я ведь честный.
Джеймс хмыкает и отпускает мою руку, отчего мне становится холодно и неуютно. Я ежусь.
— Мы разговаривали с отцом на эту тему.
В груди что-то резко сжалось, и тело покрылось мурашками. Они разговаривали обо мне. Гарри Поттер говорил обо мне!
А почему нет? Я живу в его доме, я человек. Почему обо мне не поговорить? Что-то с ним моя самооценка упала резко. Да кто он такой вообще? Я же… Он же… мистер Поттер. Так, все, успокаиваюсь!
— И что он сказал? — Мерлин, голос дал петуха!
— Ты чего так разнервничался?
Ну вот, уже Джеймс заметил мою реакцию на его отца. Не удивительно.
— Просто важно его мнение.
— Тебе важно мнение моего отца? — пауза. — Не думай о нем. Он, конечно, не очень тебя балует вниманием, но это оттого, что он занятой вечно.
— Ммм, понятно.
— Ну и тебя он не очень любит, — шепотом.
— Как? — Да что у меня с голосом?!
— Да не заморачивайся! — отмахивается.
— Нет, подожди. Почему твой папа меня не любит?
— А он обязан? — искренне удивляется и добавляет с напущенной подозрительностью. — Скорпиус, да что с тобой? Ты в него не влюбился часом?
— Нет, — это прозвучало настолько холодно и быстро, что даже мне смешно стало от фальши. А уж Джеймсу… Прямо расхохотался.
— Нет так нет.
— Так о чем вы говорили?
— Ну, отец просто считает, что ты мне не пара, — беспечно пожимает плечами.
— Это еще почему? Что во мне не так?
— Эгоистичен, капризен, очень прилипчив и наверняка надоедлив. Вероятно, коварен, и совершенно точно привереда, — загибает пальцы, цитируя «папочку». — Да забей, блин. Для папы вообще идеальных людей не бывает.
— Но я же…
— …такой симпатичный! — хохотнул. — Расслабься, он просто тебя не знает, как знаю я.
Я схватил Джеймса за руку и мне снова стало хорошо и уютно, будто не было удара под дых.
*
Возвращаемся домой в полночь, нас встречает полумрак и тишина дома.
Копошимся в коридоре, я прохожу внутрь, стараясь не шуметь, в отличие от того же Джеймса, который вышагивает, как на параде.
— Да никто еще не спит, — говорит в полный голос.
Киваю, хотя в темноте он наверняка этого не видит, и все равно как можно тише поднимаюсь по лестнице.
— Пока! — шепчу напоследок.
Не знаю, сказал ли он мне что-нибудь в ответ, так как я очень быстро скрылся в своей комнате. Слава Мерлину!
Безумно хочется спать, я очень устал. И мысли о Джеймсе… С ним уютно, давно я не чувствовал хоть какой-то заботы, и в то же время с ним как на иголках, я ведь вижу его совсем не дружеские чувства. И не братские. Мое положение в этом доме постоянно приводит лишь к одному результату — раздражению.
Все слишком мило и тепло на уровне корки и холодно в сердцевине.
Не принимая душ, чищу зубы и укладываюсь в постель. И начинается…
В одном боку колет, в другом ноет, спине неудобно, в животе жмет. Беспокойство тоже начинает одолевать меня — что делать с Джеймсом?! Я, мало того, что не отшил его, так еще и подкрепил надежду. Это все мистер Поттер виноват! Как он посмел так говорить обо мне?! Если он совсем не знает меня. Грубиян.
Проблемы с Джеймсом перекочевывают на задний план, как только в голове селится злость на мистера Поттера. К которому я так хорошо относился. Которого я…
Понятное дело, тут уже не до сна, меня разбирает злость и детская обида.
Поднимаюсь с кровати, открываю дверь и, не надевая тапок, босиком выхожу из комнаты в коридор.
Одному мне невыносимо, нужно с кем-нибудь поговорить. С миссис Поттер? Ну да. С Джеймсом? У него есть свой интерес. Сразу к Мистеру Поттеру? Хочется. Очень. Но я же с ним буду истерить, как девчонка, — обидел ведь.
Направляюсь в комнату Альбуса, и тут до меня долетают голоса. Один из говорящих — мистер Поттер. Точно.
На цыпочках подкрадываюсь к приоткрытой дубовой двери.
— …опять дома?
Мистер Поттер. Становится немного страшно, я оглядываюсь по сторонам. Лишь бы меня, шпиона, никто тут не заметил.
— Ага, — это уже Джеймс.
— А как же тренировки? Сдался он тебе!
Мне захотелось чуть больше открыть дверь, чтобы впервые увидеть свободно болтающего отца Альбуса, но тогда придется подтолкнуть дверь. А это опасно.
Приходится тупо прижимать ухо к едва прикрытой двери. Полноценного «шоу» не будет, довольствуемся только озвучкой.
— Пап, ну нравится. Не трогай его. А тренировки… Наладится со Скорпиусом — вернусь к занятиям.
— Твое дело, — недовольно. — Но с такими темпами у тебя пузо отрастет, — нифига себе, он еще и поддевать умеет! Хотя… ожидаемо. Плохой мистер Поттер.
— Ой, прекрати, не появится. И раз уж зашла об этом речь — мне до твоей фигуры все равно не дотянуть.