Или - ещё хуже: они будут подтянуты, здоровы, а на щёчках - розовый цвет, как на детских утренниках, и на заднице ни одного прыща. Они будут беречь своё тело, как будто оно не подвержено тлению и сделано не из глины, но из пластика и железа. Они не будут жить в настоящем, а вечно переносить себя в будущее, где их ждут настоящие подвиги. И от того, что они станут постоянными обладателями жизни, застывшей в наивысшей своей точке, от того, что они явятся окаменевшими суверенами момента, которым надо обязательно.... ОБЯЗАТЕЛЬНО пожертвовать, чтобы всё бытиё заимело хоть какой-то смысл, они так никогда и не решатся на подлинный, всё определяющий поступок. Не пожертвуют и пядью своей плоти. Не отдадут ногу капкану. И даже позднюю седину, эту благородную отметину мудрости, спрячут под водостойкой краской. Так и сойдут в могилу подтянутыми стройными стариками, половые органы которых до неприличия долго функционировали.
- Это хуже всего, - как сказал бы Смирнов.
Я наконец-то хочу написать вменяемый ответ Сырку, но его профиль уже удалён. Он мёртв, как груда битых пикселей. Будто и не было его никогда. А может и правда я его всего лишь выдумал? Так бывает в модных западных книжках, читатели которых помешаны на примитивном психоанализе.
- Успокойся, милый, - шепчет Алёна что-то лиственное, и прохладные руки утирают воспалённый лоб, - обними меня, приласкай.
Мысль, которая давно уже родилась во мне, теперь укрепилась и разрослась до полной уверенности. От этой нелепости, от того, что я воспринимал такую важную весть в плену иллюзии, от того, что быть может уже поздно, становится крайне мерзко.
Вдоль дороги уже сжали поля, и редкие клочки пшеницы были заплетены в бородатенькие косички, точно колхозники просили у природы в следующем году большой урожай.
Не доехав до пасеки, я выключил фары, ведь сегодня ночью было очень светло. Низкий дом Сырка ссутулился и порос рыжей щетиной. Разгорающееся пламя выбило окошко на горбатом чердаке, и высунувшийся оттуда длинный красный язык лизнул лоно ночи. Она застонала и в доме лопнула какая-то балка, выстрелив на тёмное лицо снопом жарких белых искорок.
Сырок стоял в отдалении и гладил Лотреамона. Кот с почти человеческим безразличием смотрел на пожар, и в его огромных зеленых глазах хватался за голову огонь.
- Ты чуть-чуть не успел, - флегматично заявил Сырок, - случилась какая-то оказия и всё сгорело.
- Сам поджёг?
Он хохочет:
- Просто зажег спичку, и тут понеслось...
Пламя окутало дом в оранжевую мантию. Кажется, что это огромная лиса, чей пушистый хвост обернулся вокруг постройки. Я оставил всякую мысль вбежать в дом и спасти оттуда хоть какие-нибудь книги.
- И что, вся твоя библиотека сгорела? Вся?
- Именно! Вся! Все эти умные философы, блестящие публицисты, гениальные писатели. Экономисты, юристы, революционеры. Все они сгорели! Сейчас там кричит какой-нибудь Ницше. Его пожирает безумное пламя. Ха-ха, представляешь, никому не известный пасечник взял и надругался над мировым человеческим наследием? Разве это не прекрасно!? Разве не здорово уничтожить то, что ты собирал годами!
От смела Сырка мяукает Лотреамоша:
- Сжигать! Оставлять после себя не память, а только пепел! Долой воспоминания, - при этих словах кот на руках Сырка блаженно зажмурился, - долой мечты! Смерть грёзам! Пусть всё сгорит! Дух живет, где хочет! Как говорил Андрей Белый: "Русский - это тот, кто говорит действительности - умри, но верит в Воскресение".
Друг взял с собой только кота, а в фазенде, которая уже залихватски сдвинула крышу-шляпу набок, пылали документы, деньги, книги, записи, одежда и всё то, что делает нас скованными, привязанными к земле. Он точно читает мои мысли и блестяще цитирует по памяти:
- В дом вошёл красный смех! Когда земля сходит с ума, она начинает так смеяться. Ты ведь знаешь, земля сошла с ума. На ней нет ни цветов, ни песен, она стала круглая, гладкая и красная, как голова, с которой содрали кожу. Ты видишь ее?
Опять смеётся над моими потаёнными мыслями и страхами. Но я то знаю, что прав, тогда как он заблуждается. И мне резко подумалось, что Сырок никогда серьёзно не говорил со мной на тему земли, потому что он не был человеком суши. Всем своим естеством он рвался покинуть этот мир. Он кочевник, древний номадический скиф, мечтающий о том, чтобы после него не осталось никакой могилы. От него отлипают политические ярлыки, потому что ему нет дела до подобных мелочей. Я как-то вдруг и без всякого интереса разгадал его, и стало понятно, что он, Сырок, особо и не скрывался, а при первом нашем разговоре просто и без обиняков назвал себя русским. Чтобы найти хоть какое-то оправдание своей близорукости, чтобы хоть как-то пристыдить Сырка, я говорю: