«Короткий дорожный роман…»
Короткий дорожный романВ манере столичной богемы.Густой алкогольный туманСмягчает саднящие темы.«Простите. Ну что вы… Итак?»Мы словно герои из сценки,И вечер смеётся в кулак,И ночь уточняет расценки.Оттенки двусмысленных фразБез лести и без назиданья,Разбросанная напоказВзаимная жажда желанья.«Позвольте? Мне нравится. Да-а…»Мы всё понимаем, не дети.Других будут мчать поезда,А нам выходить на рассвете.Укутывать плечи в печальПод серою шалью ландшафта.«Пока. До свиданья. Мне жаль…»Какая фальшивая правда…
«Не пиши стихи о стихах…»
Не пиши стихи о стихах.Эта тема, увы, не ах…Никого не волнует труд,Когда строчки до срока мрут,Не родясь, а тетрадный листНавсегда беспорочно чист.Никого не волнуют сны,Чьи пророчества неясны.Ни усталость, ни талый снег,Ни дождя скороспелый бег,Никакая печаль в глуши,Никакие раны души.Ничего, что в тебе рвалось,Вызывало любовь и злость,Заставляло кричать и выть,Упираться, бороться, плытьПоперёк волны и ножа,Где последний рубеж – межа,За которым слова тихиИ уже не нужны стихиМноготочьем в конце строки.И шаги в темноту – легки…
«Море шепчет не о душах умерших…»
Море шепчет не о душах умерших,А легко, беззаботно, не думая, о своём.В розах Испании вечно вьётся шершень,То ли грозится ужалить, то ли поёт.Ритмы гитарные, все в каталонских изгибах,В душу врываются жадным поцелуем лени…Шаловливое «сеньёре» сродни «сахибу»,Так же пленительно и так же в сахарной пене!Как, может, и всё побережье на Коста-Браво,Где ночи не синие, а багряные, словно вино,Здесь столетья назад отгорела корсарская слава,И чугунные пушки Тоссы молчат об ином…О туристах, фотографах, парах, случайных прохожих,О художниках, жуликах, чайках, дождях и грозе,О представлениях, о тысячеязычных рожахИ о том, что они канут в вечность, как канули все!Но песок, столь же крупный, как соль астраханского лета,Хоть на миг, но запомнит твой шаг к набежавшей волне.Всё, что ты забываешь, со мной растворяясь во снеИ продолжив мечту в чуть прохладном дыханье рассвета…
«Не будет этого. Этого. И вот этого. Никогда!..»
Не будет этого. Этого. И вот этого. Никогда!А что же будет, скажи мне? Неведомые города,Шпили, башни, высокие стены и акведуки,Мосты над рекой, словно скрещённые руки.Будет небо. Честно. Вот небо будет всегда.Синее, голубое, чёрное ли, ерунда!Небо – будет! А значит, нам стоило жить,Вывернуть всё наизнанку и перепрошить.А значит, снова и снова влюблённым сердцамИдти улочками Вероны до кладбищенского венца.И снова в Дании будет страдать человек,Но та, что ушла с водою, не высушит слёзы с век.А двое разных близняшек, одинаковых лицом,Обманут смерть хеппи-эндом, счастливым концом.И я буду петь про то, как на шпагах играет кровь,Как бывшая явь переходит в чужую новь,Как разорванная резким выдохом тишинаМою душу слизывает с хрустального дна,Погружая в Вечность. И вот тогда-то, тогдаНе будет когда-то обещанного Никогда.Просто вместо квадрата Малевича будет – свет!А иначе не стоило. Иначе и смысла нет…
«Не будет этого. Этого. И вот этого. Никогда!..»
Теперь ты знаешь, что чувствует львица,Когда гиены толпою трусливо хохочут ей вслед.Нельзя повернуть головы, даже покоситься,Они не её противники, не её добыча и не её обед.Иди своею дорогой. Непризнанной и незваной.Под твоей царственной поступью будет гудеть земля.Перед тобой склонятся степи или саванны,Изысканные жирафы поэзии и волжские тополя.Катай обалдевшее солнце белою ночью,Словно огромная кошка, играй в синем бархате снов.Никто тебе не поверит, даже увидев воочию,Ибо звери такого формата – крушение всех основ.Ибо боятся сильных. Поэтому и толпою.Для львов в современном мире не так уж и много мест.Прими своё одиночество и привыкай к конвою,Неся меж лопаток выжженный пальцами Бога крест…