Стив наклонился над столом, с сомнением разглядывая фруктовое разнообразие. Знай он то, что рассказал Брок, и половины бы не взял, но в новом времени хотелось чего-то необычного, чтобы хоть немного абстрагироваться от давящей памяти. Выбрав парочку апельсинов, вымыл их, разрезал на половинки и легко выдавил сок в высокий стакан, слизав несколько капель с ребра ладони, чуть ли не мурлыкнул от удовольствия.
— Сытое время, — прокомментировал он, глядя Броку в глаза.
— Сытое, — согласился Брок, допивая пиво и запихивая бутылку в мусорку. — Продукты с истекающим сроком годности просто так раздают, фудшеринг называется. Куча народу так кормится. Благотворительные кухни, приюты для бездомных, вот это все. Тебя попустило?
Стив передёрнул плечами, глянул зло, но тут же потупился. Брок ведь не был виноват в том бешеном круговороте, в который превратилась его жизнь, он всего лишь выполнял приказы начальства и приглядывал, чтобы у национального достояния не поехала окончательно крыша и он не шагнул из окна, хотя Стив сильно сомневался, что из этого действительно что-нибудь выйдет.
— Нет, не попустило, Брок, и не попустит. Это всё… — Стив обвёл взглядом его квартиру, — Слишком даже для меня.
Брок тяжело вздохнул. Легко не будет.
— Жизнь — сука, — сообщил он. — Да ты и сам знаешь. Ты в курсе, что тебя искали все эти семьдесят лет? Сначала старший Старк, потом ЩИТ? Нашли, можно сказать, чудом. Может, не просто так? Не в смысле, чтобы использовать, а просто… — Брок замялся, подбирая слова. — В смысле, у жизни на тебя какие-то планы. Не у Фьюри там или еще кого, а у самой жизни. Я, знаешь, после третьей командировки в Ливию, когда один остался жив из всего подразделения, тоже думал: нахуя? Такие ребята погибли, а я… Один, без родни, и тот еще мудак — а выжил зачем-то.
— Знать бы ещё, чем потом за всё это расплачиваться, — ответил Стив, обходя Брока. — Доброй ночи, лейтенант Рамлоу. Утром поглядим, что может дать эта жизнь.
Постель была такой, какая и нужна. Жёсткий матрас и пахнущее свежестью бельё, только одному спать в полупустой просторной комнате не получалось. Раньше рядом бы завалился Баки и полночи вещал бы о чём-то своём, не обращая внимания на давно уснувшего друга, или кто-то из Ревущих так же устраивался рядом, стараясь не оставлять Стива наедине с вечностью.
Стиву хотелось верить Броку. Тот был настоящим, таким же, как и сам капитан Стивен Роджерс, военным, оставшимся по воле случая в полном одиночестве. Брок справился, такие вообще редко ломаются, стал твёрже, злее, но выстоял, а Стив… Правильно Баки говорил: война не для художников. Вот только Стив это понял, потеряв всё.
С утра Брок закинулся колесами, назначенными врачом, покурил натощак и поплелся на кухню за первой чашкой кофе. До кофе он не человек, и никакой зарядки.
Зудел заживающий затылок, чесалась ссадина на скуле, ныли помятые ребра.
Брок ненавидел утро, особенно когда он был в таком состоянии. Выспавшийся организм норовил немедленно доложить обо всех неполадках.
После кофе жизнь стала лучше. Брок сделал серию упражнений на растяжку и принялся мять кистевой эспандер. Гантели сиротливо скучали в углу гостиной.
Стив проснулся как от удара, слепо уставился в потолок, переживая один и тот же сон наяву, преследующий, не дающий нормального отдыха, вытягивающий последние силы, подтачивающий всякое желание бороться. Стив всё равно поднимался, вставал по утрам, обливался холодной водой, если позволяли условия, и существовал, пока снова не нырял с головой в кошмар.
В этом времени лучше не стало. Идеальная память и не думала отпускать, прокручивая смерть Баки снова, снова и снова.
Стив слышал, как по квартире ходит Брок, гудение кофемашины, помнил о зарядке и походе за одеждой, поэтому потёр лицо руками и легко поднялся. Быстро сделав привычные упражнения, умывшись и побрившись странной современной бритвой, он вышел на кухню, глянул на смурного лохматого Брока.
— Надолго отстранили?
— Шесть недель от оперативных, четыре от тренировок, — недовольно сообщил Брок. — Идем, кофе тебе налью. Сахар, сливки? Но гонять своих парней я все равно буду. Ты с нами?
— Чай, — Стив поднял вверх кружку. — С вами, заржавею без движения. В парк отпускать будешь по утрам или мне не положено? — Стив глянул на Брока поверх кружки.
— Сам заваришь. Парк — два квартала налево, за парком набережная, бегай до умопомрачения, — ответил Брок, наливая себе еще черного кофе. — Но сначала шмотки. Ты в этих ботинках ноги собьешь в кровь, не пробежав и мили.
Стив пожал плечами. Планов у него не было никаких. Шмотки так шмотки. Его радовало, что Брок одевался просто, хотя его одежда и не выглядела дешёвой, но без всех этих ярких кричащих цветов, разрезов на неожиданных местах, обилия лакированной чёрной кожи и всего того, чему Стив бы и названия подобрать не смог.
Добавив в кружку пять ложек сахара, Стив задумчиво мешал чай, обдумывая своё будущее. Мир был огромен. Если раньше не было ни одного человека, не знавшего Капитана Америка, то здесь и сейчас он был чуть ли не легендой, но вот в лицо его знали далеко не все и это оставляло слабую надежду на возможность уйти и затеряться среди миллиардного населения. Но Стив не был дураком, чтобы всерьез надеяться, что ему позволят жить своей жизнью.
Закончив с чаем, принялся наблюдать за Броком. То, что тот явно был не в своей тарелке, чувствовалось по слишком резким движениям, взглядам, бросаемым на стойку с гантелями. Человек действий, так же, как и Стив, не привыкший просиживать без дела, солдат. Стив тряхнул головой, с изумлением поняв, что начинает доверять Броку Рамлоу, хотя знает его едва ли сутки.
— Завтрак, — объявил Брок, ставя на плиту огромную сковороду. — Плита индукционная. Вот тут выставляешь температуру, вот тут — включение конфорки. Приготовлю яичницу с беконом.
Он принялся нарезать бекон, достал из холодильника две коробки яиц — Роджерсу точно надо не меньше дюжины. Вскоре бекон зашкворчал, распространяя вкусные запахи. Брок подумал, вынул хлеб и арахисовое масло, пододвинул к Роджерсу.
— Джем не держу, — сообщил он, — но масло тоже сладкое.
Вскоре он поставил перед Роджерсом огромную яичницу с горой жареного бекона и принялся есть сам, прикидывая в уме список необходимых Роджерсу шмоток. Спортивный костюм и полдюжины футболок, белье, кроссовки, пара смен повседневной одежды, куртка — вечерами было холодновато, бейсболки, хорошие крепкие ботинки. Все это скопом можно было купить только в одном месте поблизости, где Брок, собственно, обычно и закупался. Правда, место было… слегка специфическое. Но Роджерс переживет.
Пискнул мобильник, сообщая о зачислении денег на счет. Ага, это на Роджерса. Должно хватить. А потом Брок притащит чеки в бухгалтерию и сведет баланс.
Доев, Стив убрал посуду в посудомоечную машину. Вчера он внимательно наблюдал за всеми действиями Брока и уже кое в чём разобрался. Запустил программу и потянулся. Форменная футболка ЩИТа была чересчур узка и жала в плечах. Хорошо хоть брюки и ботинки не подвели, но одежда и правда нужна была, что-то неброское и универсальное. Баки всегда его ругал за пристрастие к мешковатым вещам, но тогда Стив прятал своё костлявое тельце, стараясь выглядеть хоть немного внушительнее, сейчас же этого не требовалось.
Едва войдя в «Логово», Брок наткнулся на знакомую парочку у кассы. Как их звали, он не знал, но парни были шмоточниками, и Брок видел их два раза из трех, покупая одежду. Сейчас тот, что повыше, надевал на себя щегольскую серую кожаную куртку, а тот, что пошире, оглаживал его по плечам и одергивал на нем обновку. Бросив быстрый взгляд на Роджерса, Брок понадеялся, что хоть в этот раз целоваться парни не будут.
Поцеловались.
Впрочем, здесь на это всем было плевать. В «Логове» закупалась в основном гей-диаспора Квинса. Обычные парни покупали обычную одежду. А что они приходят сюда вдвоем, никого не ебет.