Мы лишь рабы.
Мы книги смерти.
Мы тяготение к мечте.
Учитель и Бог
Ты мой учитель, ты мой Бог,
Ты цель моих страданий.
Ты раньше меня это смог
Под дождь моих мечтаний.
Ты мой учитель, ты слеза.
Ты парус злых надежд.
В тебе бескрайняя краса
И знания невежд.
Ты мой учитель, ты звезда.
К тебе летят из дальних уголков.
В ответ лишь тень, пустые города…
Я знаю, не с рожденья ты таков.
И знаю, не хотел таким явиться,
Но что ж, реальность такова.
Дай мне немного счастьем насладится
И убивай. Кровь любит синева.
Твой принц
Твой принц? Он погиб во сне.
Он не знал тебя и не хотел, поверь.
Твой принц? Ты его видела тень?
Он как Мефистофель, только пострашней.
Твой принц? А он, по-твоему, был?
Тебе не кажется, что всё это пустая быль?
Твой принц? Твой принц погиб.
И не увидит никогда он твой тщеславный изгиб.
Твой принц? Ты его правда ждёшь?
И думаешь, что когда-то ты его найдёшь?
Твой принц? Не ищи, молю.
Ведь каждый принц служит лишь королю.
Запах счастья
Дождь…
Я позабыл, как пахнет счастье
В вечернем полусонном казино.
Промокши до костей перед ненастьем,
Когда смотрели то последнее кино.
Первые намёки
А смысл этого стиха?
А смысл этих строчек?
Кто-то от них умнее станет?
Иль станет хорошо кому-то очень?
Вот правда, чем сейчас ты занят?
Читаешь этот безобразно подлый стих
И даже через боль не замечаешь,
Что счастья повод так давно безмерно стих.
Могу писать без рифмы.
Кого это тревожит?
Я лишь букашка в мире лжи.
«Он может. Он не может.»
Решая все проблемы,
Мы часто забываем,
Что сложные дилеммы
Лишь через боль решаем.
Нет смысла в воздухе.
Нет смысла в смехе.
Нет смысла в боли.
Нет смысла в этих строках.
Ты как сон, я как явь
В тебе жизнь, во мне смерть.
В тебе боль, во мне лесть.
Тебе жизнь, а мне ночь.
Тебе вглубь, а мне прочь.
Ты как сон, я как явь,
Но во сне меня славь…
Ты как дым, я как свет.
Ты: «Пока». Я: «Привет».
Ты мечтать в облаках
Привыкала всегда,
Но в прекрасных мечтах
Не жила никогда.
Ты глазами смотреть
Научилась давно,
А вот сердце молчит.
А ему всё равно…
Ошибочное мнение
Ты правда считаешь, что я такой?
Молчаливый, задумчивый, трудный…
Постоянно везде сам не свой.
Иногда слишком странный и смутный…
Ты думаешь, что я такой?
Без жизни в глазах и без слёз за плечами?
Ты думаешь, что я другой…
Что не думал о той я ночами.
Ты знаешь на деле какой?
Ты знаешь, кто я внутри?
Хотел бы я знать, кто живёт за стеной
У тебя в голове из витрин.
Ты правда считаешь, что я такой?
Пустой. Без моралей. И боли.
Ты прав. Я и вправду другой.
В мире, где люди играют лишь роли.
Смерть приятнее чем пустота
Лучше это, чем сквернословие.
Смерть приятнее, чем пустота.
Наблюдать, как играют голодные,
Когда льются густые слова.
Вы боитесь быть идиотами,
Хотя вы идиоты и так.
Не согласны? Ха-ха, вот ирония:
«Смерть приятнее, чем пустота».
Лучше это, чем ненастоящее.
В вас прелюдия даже мертва.
И сердца в вас ничуть не горящие.
Что ж ты ждёшь, когда говоришь: «Да»?
Зачем?
Зачем страдать?
Зачем любить?
А жить зачем на белом свете?
Есть цель у нас или мы дети
Святого демона в огне?
Зачем страдать?
Чтобы понять.
Зачем любить?
Чтобы забыть.
Есть рай в душе,
Но нам не светит,
Ведь не туда мы забрели.
Туман в глазах,
И сердце тонет.
Любить, страдать…
Как странно всё.
И крик в горах
Безбожно ноет.
Понять, забыть…
Не суждено!
Снаряд
«Я нёс снаряд, умолкли крики.
Наводка подавала знак.
Готово было сжечь тех фриков,
Но я ещё бежал. Бежал…
Я нёс снаряд. Он был всем нужен.