— Porte Maillot, m'siou.
Je vais téléphoner à Pinaud.
II répond, Dieu soit loué (au prix fort !).
— Ta Rolls est disponible ? je demande.
— Elle m'attend devant chez moi, j'allais partir déjeuner avec ma pédicure.
— Tu invites ta pédicure à bouffer, toi ?
— Chez Lasserre. Elle a vingt-huit ans et elle est blonde, se justifie-t-il.
— Tu auras du retard. Il faut que tu fonces Porte Maillot, au terminus des bus en provenance de Mantes. Dans une trentaine de minutes va descendre un vieillard dont voici le signalement.
Là, je le lui donne. Mais comme tu le sais déjà je te fastide pas avec une redite superflue.
— Tu as un chauffeur, n'est-ce pas ?
— Naturellement, assure le nouveau milliardaire.
— Tu lui demandes de bomber. Quand tu verras l'homme en question, il se nomme Maurice Purgon, tu lui balanceras une vanne quelconque, comme quoi c'est sa sœur qui t'a demandé de venir le chercher. Bref, tu l'embarqueras dans ta somptueuse calèche et tu le conduiras tout droit dans mon burlingue de la Grande Taule. S'il renaude, n'hésite pas à le menacer de ton feu : c'est un tueur, fais très gaffe.
— Sois tranquille. Et ma pédicure ?
— Tu me donneras son adresse, j'irai te la baiser quand j'aurai un moment ; si on ne s'entraidait pas, où irions-nous ! Grouille !
Je raccroche.
Le petit arbi livreur me touche l'épaule.
— M'siou, t'as vu ?
Il me désigne le couple du comptoir. Sa Majesté a changé d'exercice. Ayant préparé le terrain, il sodomise Germaine avec tact, apportant à la délicate opération une grâce dont je ne le croyais pas capable.
— Eh bien oui, mon garçon : je vous l'avais dit : componction lombaire.
— En somme, fait le coursier, c'est comme une enculade ?
— Ça y ressemble, admets-je.
Là-dessus, le ronfleur du tubophone retentit. Je décroche, pas perturber le « traitement » de Mme Letailleur. Et j'ai raison car c'est mon gonzier des écoutes qui carillonne.
— Je viens de vous entendre, commissaire, c'est pourquoi je me permets de vous appeler à ce numéro.
— A quel sujet ?
— L'autre numéro vient d'être utilisé. Je vous passe mon enregistrement ?
— Et comment !
Mise en train du convecteur morduré. La voix haltetante de Mme Purgon, pleine d'asthme et d'émotion :
— Allô ! L'hôtel du Coq en Plâtre à Houdan ?
— Oui, madame.
— Vous avez une chambre de retenue au nom de Maurice Purgon, n'est-ce pas ?
— Je vais voir. Oui, en effet. Mais M. Purgon n'est pas encore descendu chez nous.
— Je sais. Voulez-vous lui demander d'appeler sa sœur dès qu'il arrivera ? C'est très important.
— Nous lui ferons la commission, vous pouvez y compter.
— Merci.
On raccroche de part et d'autre.
— Parfait ! jubilé-je. Bravo pour cette initiative, vieux. Vous me dites votre nom que je vous mouille la compresse en haut lieu ?
— Adrien Poilard.
— C'est dans le marbre.
Un cri de trident (comme dit l'Hénorme). C'est Germaine qui a du mal à héberger la gloire de mon pote.
— Tu me déchires ! elle proteste.
— Occupe-toi pas d'ça, fillette, j't'raccommod'rai, halète cette locomotive haut son pied.
— Il est aussi chirurgien, m'siou ? s'inquiète le gentil livreur.
— Faculté de Montpellier, chef de service à Laennec. C'est lui l'inventeur de cette méthode.
— C'est intéressant, m'siou, reconnaît le porteur de potions magiques, mais franchement, je vous assure que c'est kif-kif une enculade ! Tu jurerais vraiment qu'il l'encule, je vous promets !
Je narre à Jérémie.
Il reste d'ébène. Juste son éteignoir de cierges qui palpite. Son pif, tu croirais un parachute sombre chahuté par des courants aériens.
Il finit par murmurer :
— Et il s'y rend comment, à Houdan, le coupeur de sexes ? En auto-stop ?
Silence. Mazurier ressort du troquet avec ses turlupins à rapière, s'essuyant les lèvres du dos de la main. Il déteste pas le blanc, mon confrère.
De plus en plus, je me sens baigner dans une vraie enquête villageoise. On tournique dans une grand-rue. On respire la bonne odeur de la province françouaise. Y a des bruits paisibles, des gens qui le sont davantage encore, des odeurs qui n'appartiennent qu'à des bourgs posés sur une grasse campagne. On trouve de la boue de betteraves écrasées sur l'asphalte ; des traces de roues de tracteur. Pour peu qu'on emprunte une ruelle transversale, très vite, après avoir longé quelques villas fleuries, elle débouche sur des vergers et des labours.
M. Blanc, je le trouve bizarroïde, aujourd'hui. Lointain. Comme si une partie de son être était restée dans son village, sur les bords du fleuve Sénégal. Les vacances l'ont replongé dans son élément noix de coco.
— Imagine, soupire-t-il.
— Quoi ?
— Ce type, le docteur assassin… Il a pris la place de sa frangine. Et puis tu débarques. Il comprend que ça sent le roussi. Il demande à la pharmacienne de rentrer ; elle le fait plus rapidement que prévu. Elle le trouve enfermé dans l'appartement. Le lui apprend. Alors, il décide de ficher le camp. Et vite, car l'étau se resserre.
— Belle métaphore, coupé-je ; je t'en fais compliment.
— Va te chier !
— Je suis ton supérieur !
— Va te chier quand même !
Il poursuit sa lente réflexion :
— Or, donc, il fuit. Il fuit sans utiliser sa voiture, par prudence. Et cet homme prudent va retenir une chambre dans une hôtellerie réputée, comme n'importe quel bon bourgeois en vacances ! Au moment où la traque commence ! Et il y va de quelle manière, à Houdan ? En taxi ? Tu crois qu'il y en a dans ce bled ? En train ? Y a pas de gare ! En stop ? Ça m'étonnerait. Pas toi ?
— II y va avec la bagnole de sa sœurette, monsieur Ducon. Car, bien qu'elle soit miraude, elle conduit encore.
Ça lui coupe le souffle, à Blanc de blanc.
— Possible ! fait-il loyalement.
Je rerentre dans la pharmacie. Juste qu'une petite fille vient acheter des pastilles Valda pour la toux. La Germaine est en décarrade de fade. Messire Superbraque amoniaqué la verge à plein chapeau sous le regard fasciné du livreur maghrébin. La fillette joint sa curiosité à la sienne. C'est impressionnant. La banque tremble avec son chargement interne de parfums, de tubes de rouge à lèvres, d'after-chèvre et de pulvérisateurs Elnett. Un vrai début de séisme. San Francisco ! Tokyo ! L'épicentre, elle l'a dans la moniche, Germaine, car le Mammouth lui a délaissé l'œil de bronze, trop endolori, pour rallier des voies plus classiques. La levrette, il a toujours raffolé, Béru. C'est plus bestial comme coït, donc plus proche de sa nature.
Il te lui mijote un superbe emplâtrage, le Tonitruant. Avec grandes claques des baloches sonnées en tocsin, agrippage au bassin de ses paluches musculeuses, invectives fouailleuses. Quel rude, superbe et formidable gaillard ! Il pourrait être masseur de beufs à Kobé, catcheur poids lourd aux U.S.A., jouer les menhirs dans un film sur la Gaule ! Impérial ! Le sacre du braquemart ! La dame Letailleur imaginait pas ; affublée de son taximan ragoteur, qu'elle connaîtrait un jour pareille fête galante des sens !
Elle psalmodie, le visage dans ses coudes croisés :
— Oh ! la la ! Oh ! la la !
Je m'approche et lui tapote l'épaule.
— Mande pardon de vous perturber, simplement je voulais vous demander si Mme Purgon possède une auto ?
Elle relève sa face dévastée par l'intensité de la jouissance.
— Renault 5, fait-elle.
— Où la gare-t-elle ?
Béru se fâche.
— Tu vois pas que madame pâme ? Qu'é l'est su'l'point d'sortir son train d'atterrissage, bordel !