Mais, vaillante, la grosse sabrée murmure :
— Le box au coin de la rue, il reste ouvert toute la journée.
— Merci, et bonne continuation, fais-je en me retirant.
Au passage, je dis à la petite fille :
— Tu reviendras plus tard, mon ange, la pharmacienne est en train de se faire masser.
Effectivement, il y a un box à l'endroit indiqué et une petite Renault bleu métallisé s'y trouve, dont le pare-brise porte le caducée rouge.
Long regard triomphant de M. Blanc qui reste sur le trottoir, mains aux poches.
On retourne à ma guinde, sans échanger une broque. Abîmés dans des supposes toutes plus pernicieuses l'une que les autres.
— Et les zobs ? murmuré-je. II en a fait quoi, le vieux sadique ? C'est une denrée périssable, non ? A force de les emmener promener, ils commencent à ne plus être très frais, non ?
Retour de Bérurier, satisfait. On dit qu'après l'amour l'animal est triste, mais lui, il est hilare. On pourrait penser qu'il vient d'hériter une fortune de plusieurs millions de dollars.
— Dis-moi, Bite-d'airain, où est ta chignole ?
— Bédame, j'l'ai laissée au château où est-ce que j't'ai rejoint c'morninge.
— On va aller la récupérer et tu fileras à Houdan, hostellerie du Coq en Plâtre. Tu demanderas après Maurice Purgon, lequel a retenu une chambre dans cette réputée maison. S'il y est, tu le serres ; s'il n'y est pas, tu l'attends. Leur spécialité, c'est le feuilleté de ris de veau et le coq au vin.
— Banco ! exulte le Joyeux, je raffole les missions dangereuses !
Ça fait curieuse pension de famille, les trois loubards et ces dames, attablés sous la haute présidence du cousin Gonzague.
Ça jactait, mais notre venue les rend carpes. La police assagit les mœurs bien plus que la musique. II n'est que de voir, sur les autoroutes, les frappadingues du volant bombant à outrance, la manière gentillette qu'ils lèvent le pied en apercevant deux motards à l'horizon. Se rangent sagement derrière les archers à moteur et les filochent gentiment, sans quitter de l'œil leurs blancs baudriers.
— Vous allez partager notre repas, messieurs, intervient Francine de Saint-Braque. Rajoutez deux couverts pour nos amis policiers ! Il y a au menu de la tomate-mozzarelle et du poulet chasseur.
Comme il fait faim, j'accepte. Moi, le côté : « Jamais pendant le service », je laisse ça aux chiasseux et aux hypocrites de ma profession. Le nombre de bouffements que j'ai pris, le nombre de coups de bite que j'ai tirés avec des personnes auxquelles, par la suite, j'ai passé les menottes, n'est plus répertoriable.
On s'installe donc.
La converse repart cahin-caha. II est question de l'assassinat du docteur Pardevent.
Le cousin me demande si, d'après moi, l'auteur en serait l'assassin de Riton. Je réponds par un sourire et un haussement d'épaules.
Je me suis placé entre lui et Francine. Déjà, la frénétique a collé sa jambe contre la mienne.
Je me penche sur Gonzague.
— C'est intéressant, la philatélie, lui dis-je. Quand j'étais enfant, j'ai voulu commencer une collection de timbres. Ma mère m'a offert un album, malheureusement tous les timbres que j'achetais ou qu'on me donnait, je les fixais avec de la colle forte !
— Quelle horreur !
— N'est-ce pas ? Vous voyagez beaucoup ?
— Non, je travaille presque uniquement par courrier.
— Où étiez-vous, l'avant-dernière nuit ?
Il avait du blanc de poulet dans la clape et, dès lors, ne parvient plus à l'avaler tellement l'émotion le rend filandreux.
— Buvez, conseillé-je, ça facilitera le passage.
Il boit un coup de bourgueil et, miracle, ça passe, comme promis.
— Alors, monsieur de Vatefaire ? insisté-je.
Les autres ne nous écoutent pas et ont repris leur petite converse.
— J'étais chez moi, rétroque le cousin Gonzague, bon zig.
— Nenni, mon cher.
Il est au supplice.
— En ce cas, je devais être chez des… heu… amis.
— Lesquels ?
Là, ça bloque mochement dans sa boîte à idées. Je sens qu'il désempare à tire-d'ailes et larigot. N'avait pas prévu que je le coincerais sur ce point délicat.
— Ecoutez, commissaire…
— Je ne fais que ça.
— Je pense que ma vie privée ne regarde que moi.
— Votre vie privée, certes, mais votre emploi du temps regarde la police lorsqu'un meurtre atroce est commis chez une de vos parentes où je vous trouve en débarquant. Alors, ces amis ?
— Non, non, il y a des choses qu'un gentleman…
— Voyons, Gonzague, mon biquet, ne laissez pas sous-entendre des choses qui ne sont pas. Vous n'avez pas de liaison, sinon avec votre main droite et parfois avec la gauche quand vous commettez le péché d'adultère.
Délaissant son embarras, je me sers de poulet chasseur. Exquis. La grosse cuistaude y tâte ! C'est doré, « saisi » comme il faut, avec un petit arrière-goût de vin blanc et de persil. Je bicherais bien mon pilon avec les doigts, mais dis, je suis dans la haute société, non ?
Et voilà tout à coup que je m'épate. J'adore me surprendre moi-même. Des trucs impulsifs qui me viennent sans que je les prémédite. Je chique les médiums.
— L'autre nuit, c'était la pleine lune, n'est-ce pas ?
Qu'est-ce qui a bien pu me pousser à balancer cette question (en anglais : this question), je peux me gratter le trou du luth pendant cent six ans, je pigerai jamais. Mon sub ? Même pas : mon ange gardien ! Mon lutin intime ! Moi, je pensais ardemment à cette excellente fricassée de poultock. Et puis voilà que je bombarde à l'improviste, à l'improvise, avec cette apostrophe saugrenue.
Mais alors, tu verrais l'effet qu'elle produit ! Il a beau être smart de partout, M. de Vatefaire. Elevé au Jockey-Club. Maniéré en diable, il glaviote sa bouchée étrangleuse dans sa serviette. Un instant je me dis qu'il va poursuivre sur sa lancée et aller carrément au refile. Gerber sur la vénérable table la clape qui a précédé et le bourgueil ! Les olives amuse-gueules ! Son petit déje pas complètement digéré. Des reliquats biliaires. Sa rate, son foie, son gésier !
— Qu'avez-vous, Gonzague ! s'alarme Francine.
— Il s'est étranglé avec un os, fais-je.
Je tapote charitablement le dos étroit et arrondi du cousin. Il a un profil de bouteille de Perrier.
— Ça va passer ? je susurre charitablement.
— Oui, oui, halète le malheureux, en larmoyant.
Le calme revient. La converse repart. Mon pote Jérémie est en train de se faire charger à bloc par l'une des trois donzelles : la plus vioque (encore hautement comestible, j'en réponds taille de guêpe, loloches convenables, frime agréable, bouche salingue). Elle a drôlement envie de se le respirer, le Noirpiot. Les Blacks, ça leur porte à l'imaginance, ces dames ! Elles savent qu'ils sont bien chibrés et qu'ils liment pendant des plombes à la langoureuse, sur Epéda multisoupirs. Elle est où, la main droite de cette Ninette ? Je la vois plus. Tu veux parier qu'elle lui torticole le chauve à col roulé sous la nappe ? Il paraît tout chose, mon pote. Pensif. Il rutile des roustons, je gage ! Elles sont tellement expertes, ces dévoreuses.
— Je vous parlais de la pleine lune, cousin, réattaqué-je.
Le voilà engoncé dans sa gêne. Son grand cou télescopique rentré au max dans son col de limouille[6] façon tortue craintive.
— Pourquoi me parlez-vous de la pleine lune, commissaire ? balbutie mon pauvre voisin d'étable.
— Je suppose qu'elle revêt pour vous une importance particulière, Gonzague. Vos pratiques, en tout cas, m'inclinent à le penser. Chez qui étiez-vous, l'avant-dernière nuit ? Il va falloir me le dire, mon bon, sinon je serai contraint de vous emmener dans mon bureau du Quai où l'on est orfèvre en matière d'interrogatoire. Les couloirs sont pleins de journalistes aux aguets. Vous aimeriez vous voir à la une des journaux ou aux infos du soir sur votre chaîne favorite ? Un de Vatefaire ! Ça l'afficherait mal ![7]
6
Limouille signifie chemise, je signale. L'autre soir, chez des amis, une connasse de merde me dit : « Je ne peux pas lire vos livres. Pourquoi employez-vous des mots que je ne comprends pas ? » Et je lui ai répondu : « Pour qu'il y ait seulement six cent mille lecteurs qui les comprennent, je tiens à cette intimité. »
7
Quand je lui dis « ça l'afficherait mal », il ne s'aperçoit pas du jeu de mot, c'est juste un clin d'œil pour toi, tu comprends ? Sympa, non ?