— Silence !
C’était une voix de femme. Et qui n’avait pas besoin de l’interphone pour se faire entendre. Bahjat redescendit l’allée centrale en brandissant ses deux atomiseurs comme si c’étaient des grenades.
Ce sont peut-être des grenades, songea David.
— Taisez-vous et ne quittez pas vos places, disait-elle. Nous ne nous poserons pas à Messine mais vous arriverez sur la Terre sains et saufs… si vous faites ce qu’on vous dira !
Elle était belle, elle était jeune, c’était une fille svelte et menue, au teint bistre, qui avait une frimousse de petit chat à l’expression farouche mais néanmoins fragile.
Et elle était folle ! On ne détourne pas une navette spatiale. Ils vont nous tuer tous. Le commandant est déjà hors de combat, mort ou inconscient. Dans quelques minutes, nous allons commencer la manœuvre de rentrée atmosphérique…
David entreprit de déboucler sa ceinture. Il ne savait pas ce qu’il ferait au juste, mais une chose était sûre : il ne pouvait pas rester assis à se tourner les pouces.
La fille à la frimousse de chat pivota sur elle-même et lui fit face.
— Restez dans votre fauteuil !
— Attendez ! Vous n’êtes pas capables de piloter la navette…
— Asseyez-vous !
Ses yeux lançaient des éclairs et elle leva un de ses atomiseurs comme pour en menacer David.
— Mais j’essaie de vous expliquer…
Il y eut un sifflement et un vaporeux brouillard qui picotait la peau se répandit sur sa figure et David retomba sur son siège, inconscient.
21
Amanda Parsons : Mais c’est tellement assommant, la Lune ! Franchement, quand on a posé les pieds dans la poussière d’une « mer » ou ce que vous voudrez, qu’on a grimpé une ou deux vieilles collines et qu’on a visité le monument Apollo, que reste-t-il ? Une taupinière surpeuplée et encombrée de personnel superfétatoire. Séléné n’intéresse pas nos lecteurs. Même la station Alpha commence à être démodée. Tout le monde y est allé, ce n’est plus original. D’ailleurs, même sous gravité nulle, les permutations dont le corps humain est capable sont en nombre limité, après tout. Nous avons besoin de quelque chose de différent et d’excitant pour notre page voyages. Sur Terre, on ne peut aller nulle part sans être assailli par les mendiants ou sans tomber sur des terroristes d’une espèce ou d’une autre. Pourquoi ne pas publier quelque chose sur Île Un ? Vous avez fait les frais d’y envoyer une journaliste et vous l’avez mise à la porte à son retour, c’est entendu, mais peut-être que nous pourrions quand même…
Wilbur St. George : C’est hors de question, Amanda. Je l’ai balancée et il n’y a pas à revenir là-dessus. Et ne pensez plus à faire de papiers sur Île Un. Ma décision est irrévocable.
Le studio d’Evelyn était un capharnaüm invraisemblable. Voilà ce qui arrive quand on n’a qu’une seule pièce, se dit-elle en guise d’explication. On ne peut cacher le fouillis nulle part quand on veut faire du rangement.
Enveloppée dans un peignoir informe, pieds nus, elle était en train de mettre le placard au-dessous de l’évier sens dessus dessous à la recherche d’une boîte de thé. Le lit défait était en désordre. Elle avait un goût de pâte dentifrice dans la bouche.
— Ce n’est pas possible que je l’aie fini, murmura-t-elle.
Mais le placard n’était pas assez abondamment garni pour qu’une boîte de thé puisse se dissimuler derrière quelque chose. Plusieurs semaines s’étaient écoulées depuis que St. George l’avait fichue à la porte et aucune autre agence n’avait voulu embaucher Evelyn. Elle n’arrivait même pas à faire des piges. Son armoire à provisions et son compte en banque, frappés l’une et l’autre d’anémie pernicieuse, approchaient rapidement du seuil critique.
Elle se demanda pour la dixième fois de la matinée si elle ne devrait pas encore essayer d’appeler David maintenant que sa ligne était rétablie. Comme, désormais, elle payait les factures de ses deniers au lieu de les imputer à International News, il fallait, bien sûr, qu’elle fasse également preuve de parcimonie sur ce poste de son budget.
— Les tarifs du vidéophone ne sont quand même pas tellement exorbitants, dit-elle à son reflet dans le miroir de la coiffeuse.
Tu es amoureuse de lui, espèce de gourde.
— Non, se répondit-elle tout haut. Absolument pas.
Tu te conduis comme une monstrueuse oie blanche.
— Je ne l’aime pas. Il se fiche éperdument de moi. Je le déteste.
Alors, pourquoi n’as-tu pas cherché à placer son histoire ? Les feuilles à scandales se seraient jetées dessus.
— Ne sois pas tellement sûre que je ne le ferai pas, ma petite vieille. Ce serait de l’argent dont j’aurais l’usage, même s’ils sucrent mon nom.
Mais il est si gentil. Tu ne peux pas lui faire ça.
— Pourquoi est-ce que je me gênerais ?
C’est qu’il est si beau, si sympa, si brave…
— Il ne m’a pas téléphoné ! Il ne répond pas à mes appels !
Comment veux-tu qu’il fasse ? Cet horrible Dr Cobb le tient prisonnier. S’il pouvait, il te téléphonerait.
Le sifflement de la bouilloire interrompit le dialogue d’Evelyn avec elle-même. Elle fronça les sourcils.
— Tu peux siffler jusqu’à ce que tu sois à sec. Il n’y a pas de thé. Je n’ai rien à mettre dans ton eau.
Au moment où elle se préparait à éteindre le réchaud, le téléphone sonna. Elle souleva la bouilloire, ce qui eut pour effet de couper automatiquement le brûleur, la posa sur la plaque et se laissa choir sur le lit chaotique pour décrocher. Elle enclencha la touche VOIX SEULEMENT et le visage de Sir Charles Norcross se forma sur le mini-écran. Il avait assez de charme pour être une vedette de variétés. Ou Premier ministre. Il le sera un jour, se dit Evelyn Une physionomie aristocratique, presque hautaine, mais une flamme malicieuse dansait dans ses yeux bleus. Sa fine moustache commençait à virer au gris mais ses cheveux étaient toujours d’un blond éclatant.
— Vous êtes là, ma petite Evelyn ? L’écran est vide. Ils n’ont pas encore coupé votre téléphone, j’espère ?
— Je ne suis pas présentable.
— C’est vrai ? Je peux être chez vous dans cinq minutes.
— Et vous risqueriez votre carrière pour une dénicheuse de scandales en chômage ? J’en doute fort.
Sir Charles sourit.
— Pour vous, cela en vaudrait presque la peine. Je rêve avec concupiscence de votre corps depuis le jour où vous m’avez interviewé pour la première fois.
— Oui, c’est ce que vous m’avez dit à l’époque. Eh bien, mon corps va divorcer d’avec mon âme si je ne trouve pas bientôt un reportage à faire.
— International News vous a mise sur la liste noire, c’est cela ?
— En tête, même.
— Je serais heureux de pouvoir vous aider. Au fait, pourquoi n’écririons-nous pas ensemble ma… heu… ma biographie. Je vous narrerais par le menu la longue et fastidieuse histoire de ma vie.
— Et nous l’écririons sur le plafond de votre chambre à coucher ? Je ne suis pas cliente.