Наконец решаю действовать методом исключения. Итак.
Минус сайты без автопортрета фотографа. (Хотелось бы представлять, к кому я приду.)
Минус старички. (Ищите себе другую Лолиту.)
Минус студии, расположенные чересчур далеко. (Тащиться через весь город, чтобы посверкать голой задницей? Заманчиво, но… нет.)
Минус съемки за деньги. (Ха!)
Минус нездоровые темы. (Фотосессия под названием «Катакомбы капуцинов» будет долго преследовать меня в кошмарных снах. Фу.)
Пересчитываю окна по новой. Двадцать пять. Черт. Все равно много. Закрываю тех, кто снимает слишком абстрактно, устояв перед искушением распечатать фото усыпанного блестками соска, чтобы выдать его за свой. Увы, но когда я вру, это сразу заметно. Восемнадцать. Прощайте, любители BDSM. Наручники и прочий ваш арсенал я попробую со своим парнем… когда у меня появится парень. Четырнадцать. Минус женщина, которая чем-то похожа на мою маму, минус съемки на улице и на природе, минус… Я решительно жму на «крестики» и останавливаюсь, когда вкладок остается всего три. Переключаюсь между ними, придирчиво изучая своих финалистов.
И, наконец, останавливаю выбор на некоем Жераре Брюне. Он единственный указал в контактах не только email, но и номер мобильного. Поскольку фотографию я должна предъявить в понедельник, мне нужно договориться о съемках как можно скорее, а почту на выходных проверяют не все.
Еще раз открываю его профиль со списком клиентов и фотографией, откуда на меня, лениво прищурившись, смотрит красивый мужчина немного за сорок, восседающий на белом диване в окружении роскошных обнаженных моделей. Я испускаю завистливый вздох. Пурпурные губы, томные взгляды, бесконечные ноги, гибкие тела — белые, желтые, черные… Настоящие инопланетянки.
Сам месье Брюне чем-то напоминает мне Тома Форда. О, а может, он тоже гей? Вот было бы здорово. Обычно взрослые геи по-отечески относятся к маленьким девочкам вроде меня. Во всяком случае, такой в моей голове присутствует стереотип.
Ладно. Чем быстрее я с этим разделаюсь, тем скорее страничка позора в моей биографии окажется перевернута. Вздохнув, беру телефон, набираю номер и почти сразу слышу отрывистое «да».
— Здравствуйте! — Мой голос напряженно взвивается вверх, и я прямо-таки вижу, как человек на том конце провода отдергивает трубку от уха. — Здравствуйте, месье Брюне, — бормочу потише. — Я нашла ваш сайт в интернете, там написано, что вы приглашаете девушек, заинтересованных в участии в ваших проектах, и я…
— Стоп, — прерывает меня месье Брюне и произносит куда-то в сторону: — Перерыв. — Потом говорит уже мне: — Еще раз с самого начала.
Я повторяю все заново, прибавив, что я, мол, и есть та заинтересованная девушка. Не выкладывать же ему правду про коварное воздействие пастиса на мой организм.
— Через полчаса у меня в студии, можешь?
Уже через полчаса! Так скоро! Черт. Меня захлестывает паника.
— М-могу, — выдавливаю, чувствуя, как холодеют ладони, а грудь распирает от волнения, страха и какого-то странного, головокружительного возбуждения.
— Адрес на сайте, — говорит он и отключается.
Лезу на сайт. Слава богу, студия совсем рядом — около порта, минут двадцать пешком. Бурлящий в крови адреналин придает мне поистине космическое ускорение. За десять минут я, копуша, успеваю досушить волосы, нацепить легкомысленный нежно-розовый мини-сарафан (по-отечески, месье Брюне) и, скатившись по лестнице, выскочить в напоенный теплыми весенними ароматами майский вечер.
III
Нужное мне здание видно издалека. Длинное, в два высоких этажа, оно торчит громоздким силуэтом на фоне лилового неба и напоминает ангар или заброшенный склад. Окна на втором этаже забраны жалюзи. Видны только тонкие контуры пробивающегося изнутри света, словно кто-то нарисовал на стене несколько больших лимонно-желтых прямоугольников.
Торец настолько густо облеплен потрепанными афишами, что я не сразу замечаю дверь, из-за которой доносится ленивое регги. В тени на углу целуется какая-то парочка. Упс. Кажется, они не просто целуются… Топаю к двери, но не успеваю тронуть металлическую створку, как она распахивается и на меня вываливается компания каких-то неопрятных типов. Стараясь не вдыхать витающий вокруг них сладковатый запах марихуаны, я проскальзываю внутрь, где в полутьме стоят, бродят и толкаются у барной стойки и сцены с музыкантами такие же живописные личности.
Злачное место — скрипучим голосом дедушки констатирует мое подсознание. Обычный музыкальный клуб — возражаю я. Заодно и себя успокаиваю.
Клуб не клуб, но мне-то нужна фотостудия. К счастью, вступать с кем бы то ни было в разговоры мне не приходится: парень за стойкой перехватывает мой растерянный взгляд и молча кивает на железную лестницу, ведущую на второй этаж.
Ох… Поднимаюсь, спотыкаясь на ватных ногах. К последней ступеньке мое сердце, маленький барабанщик, колотится так, словно выбивает дробь перед смертельным номером акробата. И останавливается, когда я вижу перед собой тонкую полоску лимонно-желтого света, падающую на пол через узкую щель приоткрытой двери.
***
— Расскажи о себе. Хочу понять, что ты из себя представляешь, чтобы выстроить образ, — слышу я приятный негромкий голос месье Жерара, пока, разинув рот, ошарашенно озираюсь по сторонам.