Ларыса нават нечакана для мяне ўсміхнулася.
— Я так рабіў,— прамовіў Алесь Трахімавіч,— i дзеці мне верылі, здаецца...
— Дзякую, Алесь Трахімавіч,— сказала Ларыса i паклікала мяне ісці разам дамоў,— i я нешта зраблю такое заўтра...
Алесь Трахімавіч усміхнуўся, зірнуў на нас i паківаў галавою; зноў усміхнуўся; ён, відаць, маладзеў з намі, успамінаў сваю маладосць...
Вечарам я пайшоў да Ларысы. Яна сядзела i афармляла газету для чырвонага кутка свінагадоўчай фермы; колькі мы ні прасілі заатэхніка, ветурача памагчы — адмаўляюцца. Дадуць лічбаў, назавуць людзей — i стараюцца збегчы: вы, настаўнікі, умееце пісаць, дык i пішыце, a ў нас i сваёй работы многа...
— Ну, як настрой? — спытаўся я.
— Ай,— адмахнулася яна.— Трэба неяк спакайнейшай быць. Табе гэта ўдаецца, а мне не.
— Што там удаецца,— сказаў я,— сярэднія ўрокі...
— Цябе дзеці палюбілі,— не згадзілася Ларыса.— Ты мужчына, цябе болей слухаюць, а я часамі гавару, даказваю, ледзь не крычу, а яны — сваё. А дырэктару нічога не скажаш, ён адкажа табе адно: ты вядзеш урок — ад цябе i ўсё залежыць. Не ўдаецца — трэба было не ісці ў школу, шукаць лягчэйшай работы. Дык у мяне, мусіць, i таленту вялікага няма быць настаўнікам: умець расказваць, зацікавіць дзяцей, павесці ix за сабою...
— У нашай школе Алесь Трахімавіч, мусіць, толькі такі,— сказаў я.
— I цябе Іван Сямёнавіч хваліць, гаварыў сёння Уладзіміру Пятровічу, каб вучыўся ў цябе як урокі даваць, да дзяцей звяртацца, заваёўваць аўтарытэт.
— Я проста, можа, хутчэй падключыўся, паробіш — у цябе выходзіць будзе.
— A ўсё-такі талент трэба...
— Ды не выстаўляйся ты бяздарнасцю,— не вытрымаў я.— У інстытуце ўсё амаль на пяцёркі здавала, а тут заплакала. Усе мы яшчэ толькі пачынаем рабіць, і адзін бог ведае, што будзе з нас праз пяць ці дзесяць гадоў... Можа, яшчэ абрасцём тут гаспадаркамі, садкамі, пчолкамі, зусім забудземся пра «души прекрасные порывы», будзем толькі жыць ад васемнаццатага да васемнаццатага, напіхаць панчоху грошыкамі...
— Пра гэта ўжо i сёння думае твая гаспадыня,— сказала Ларыса,— хоча зрабіць цябе вялікім гаспадаром.
— Не выдумляй, Ленка яе зрабіла пашпарт i паедзе ў горад.
— А табе не шкада? — яна i жартавала, i перажывала.
— Глядзі,— усміхнуўся я ёй, узяў з яе рук ручку i напісаў: «Я цябе л...
Ларыса пачырванела, усміхнулася.
— Я цябе людзям аддам,— сказаў я.
Ларыса прамаўчала, i я зразумеў, што яна пакрыўдзілася на мяне, што я абы-што ляпнуў не падумаўшы.
— I хочацца табе здзекавацца з мяне,— толькі i сказала яна.
— Не злуйся,— папрасіў я,— больш не буду.
— Ладна,— сказала яна i пайшла вячэраць. Зайшла гаспадыня i паклікала перакусіць з імі мяне, але я адмовіўся, сказаў, што пад'еў дома.
— Вас Пётрычыха добра глядзіць, мусіць,— сказала Ларысіна гаспадыня з хітрынкай, але ўбачыла маю стрыманасць i паправілася: — Ды яна i мае ўсяго, не тое, што я, гаротная ўдава.
Я застаўся адзін. Па радыё перадавалі знаёмую песню, я паслухаў яе i ўспомніў Веру, у якую я закахаўся ў дзевятым класе, з якой перапісваўся колькі гадоў, а пасля яна мне перастала пісаць, напісала: нічога ў нас не выйдзе... Я нямала памучыўся, а пасля быў i рады, што так у нас скончылася: з Верай я толькі нацярпеўся б гора — лёгкая i бяздумная яна была... Адно шчымела сэрца: затое прыгожая i стройная — так міла магла глядзець, смяяцца, было ў яе лёгкае дыханне, высокія грудзі, што ўздымаліся пры смеху...
Але цяпер я не страціў бы з-за яе галавы, не адчайваўся б так, як некалі, хоць i не мог нікога палюбіць, чакаў, што вось-вось сустрэне мяне гэтае каханне; калі Ларыса прызнавалася мне, я не мог паверыць, што яно само, гэтае каханне, прыйдзе за мною ў Міланькі...
Вярнулася Ларыса. Была яна хмурая, нават злосная, прыйшла, села i нават не загаварыла са мною.
— Што такое?
— Нічога,— адмахнулася Ларыса.
— Ты ўзлавалася на мяне?
— Ай, у мяне сваё...
Зайшла гаспадыня, маленькая, гарбаценькая, таксама не сказала i слова, пабралася на ляжак.
Падбіла сабе пасцель i пачала мацаць вянок цыбулі. Я зразумеў, што яна хоча штосьці сказаць нам.
— Пенсіі мне яшчэ не далі,— сапраўды хутка сказала яна.— Гаспадаркі вялікай трымаць не магу, таму грошай мне ледзь на хлеб ды цукар хапае, а свет у нас позна гарыць, накруціць за яго нямала...
— Не бойцеся, цётка,— сказала Ларыса,— буду я плаціць за святло.
— Людскія бабы з мужчынамі, а я век адна гаравала,— як заплакала гаспадыня.