— Я нічога, я толькі...
— Не трэба вашага гэтага «нічога»...
Празвінеў званок, i ўсе пачалі моўчкі збірацца на ўрокі. У мяне ўрока не было, я падышоў i стаў глядзець у акно, за якім гулі на далёкую вясну драты, праз нейкую шчылінку тонка свістаў i дзьмуў мне ў скронь холад, але я не адыходзіў i стаяў, глядзеў на блакітнае з белымі воблакамі, як i летам, неба, на яснасць, белату на дварэ i нават не верыў, што там цяпер холадна i стыла. Hi аб чым не думалася, не гадалася, толькі калі забалеў зуб, я зразумеў, што i я жыву на свеце, стаю вось ля акна, i мне чамусьці не зусім добра на душы.
Хтосьці мне паклаў руку на плячо. Я азірнуўся: ля мяне стаяў Алесь Трахімавіч.
— Я стары чалавек, Павел Мікалаевіч, гэтым летам на пенсію пайду, хоць i не ведаю яшчэ, як буду жыць без школы,— гаварыў Алесь Трахімавіч.— Але вам скажу, што адзін дыплом вы ўжо абаранілі. У інстытуце, як i ўсе. Але трэба абараніць яшчэ дыплом на смеласць, сумленнасць, цярплівасць, настойлівасць. Яго людзі абараняюць усё жыццё. Я толькі цяпер, пад старасць, зразумеў, што некалі хацеў сказаць Маркс, калі ў яго запыталі, у чым ён бачыць шчасце. «Барацьба»,— адказаў ён. Я толькі цяпер зразумеў гэтае слова «барацьба», і, каб мне ўдалося перажываць свой век, то i жыў бы гэтай барацьбою, раней i лепш абараніў бы свой другі дыплом...
Я стаяў i слухаў старога чалавека i, здаецца, разумеў яго.
— I вы ніколi не бойцеся, што вы робіце ўсё, што робяць усе, але рабіце так, як не робіць ніхто. Толькі так i варта жыць. I не трэба спакойненька глядзець ды з усмешачкай думаць: мне гэта не падабаецца, гэта ўсё дрэнна, я зрабіў бы лепш. Зрабіў бы — зрабі, змагайся, хоць гэта i накліча на цябе зайздрасць, помету, не бойся гэтага, не старэй душою i не чарсцвей. Веды, што далі ў інстытуце,— гэта не толькі наша справа, але i справа Радзімы. А адказнасць у нас заўсёды ясная: адказнасць перад людзьмі... Так што ў вас усё яшчэ наперадзе...
Я слухаў старога настаўніка, верыў яму i глядзеў у акно, за якім аціхла злая мяцеліца, уляглася, стаілася недзе за лесам. Ca страхі сыпнула сухім снегам, закруціла — i тут жа аспакайнелі ўсе разлогі, выбеліліся, заіскрыліся, сталі светлымі i шырокімі.
1972
ЮЛЯ
Юля хацела ўжо зваліць бярозу, апусціла на снег сякеру і, колькі мела сілы, націснула на ствол плечуком, пахіляла яго ў бакі — дрэва страсянулася, заківалася верхавінкаю, густа акрапіла Юлю талаю вадою, але ўтрымалася i не ўпала.
Тады яна абтаптала высокі наздраваты снег ля камля, абламала паблізу тонкія кусцікі, за якія чаплялася сякера, i пачала падсякаць ствол, адчуваючы, як слабеюць, выпускаюць тапарышча рукі, як ныюць плечы i хутка-хутка, моцна стукае ў скронях.
Бяроза нарэшце хіснулася, нахілілася, павісела хвіліну на асіне, але не ўтрымалася, трэснула, садрала ля камля кару i паляцела долу. Юля задаволена разагнулася, усміхнулася, аблізнула сухія вусны, абмахнула мокрым, белым ад бярозавай кары рукавом пот, пастаяла хвіліну i, ледзьве паднімаючы сякеру, абцерабіла бярозу ад вецця, перасекла яе на палавіне i падягнула камель да саней.
Снег тут, у маладым лесе, ляжаў яшчэ глыбокі, рыхлы, пад ім збіралася вада — ногі правальваліся, на кані сюды нельга было пад'ехаць. Трэба было дягаць дровы за сотню крокаў.
Такой парой гаспадарліваму чалавеку i ў галаву не прыйшло б ехаць у лес. Але Юля спаліла ўсе дровы. Папрасіла каня, перагаварыла з лесніком i прыехала ў лес.
Нізка свяціла цёплае ўжо сонца, у зацішку ўгравала: блізка i чуйна цягнула адталаю зямлёю, спрэлым, сплеснелым лісцем, шыгаллем, чарнічнікам, верасам, травою — усім тым, што засыпаў восенню снег. Незразумела лёгкае было паветра з яшчэ няблізкім, кволым, але такім знаёмым свежым пахам вясны, i цяпер бярозавік, святло, высокае зіхаткое неба захвалявалі, i Юля затрывожылася, быццам, калі растане, сцячэ ручайкамі апошні снег, вернуцца з песнямі, сваімі клопатамі птушкі, зацвіце, закрасуе зямля,— настане зусім іншая, больш дзівосная i шчаслівейшая пара...
Калі цягнула камель да саней, правальвалася, набірала ў боты снегу. Прывалакла, кінула паблізу сякеру i хацела прысесці, але не села: ведала, што тады цяжка будзе падняцца. Яна толькі нагнулася, згарнула счарнелы зверху снег, зачарпнула белага i лізнула яго.
— Не змёрз? — спытала ў сына, які сядзеў на санях i складаў з трэсачак хатку.
— Не,— адказаў Пецька.
— Прагаладаўся?
— Ara.
— Паедзем зараз, сынок,— сказала Юля.
— I я буду кіраваць канём?
— Ты, сынок,— суцешыла сына Юля i вярнулася па апошнюю на бярозавай палянцы верхавінку. Рашыла болей не секчы, хопіць...