— Le commissaire Fache a été très soulagé d'apprendre que vous étiez encore à Paris, s'exclama l'inspecteur Collet qui ouvrait la bouche pour la première fois depuis qu'ils avaient quitté l'hôtel. C'est une heureuse coïncidence.
Langdon trouvait l'événement plutôt fâcheux, et il ne croyait guère aux coïncidences. Depuis une vingtaine d'années qu'il étudiait les liens cachés entre des idéologies et des emblèmes disparates, il se représentait le monde comme une toile tissée
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par des histoires et des événements intimement liés entre eux. «
Les connexions sont peut-être invisibles, expliquait-il dans ses cours, mais elles sont toujours présentes, cachées juste sous la surface des choses. »
— J'imagine que c'est l'Université américaine qui vous a dit où j'étais ? questionna-t-il.
— Non, fit Collet en hochant la tête, c'est Interpol.
Interpol, bien sûr, songea Langdon. Il avait oublié que la requête, apparemment anodine, du réceptionniste qui demande au client de lui présenter son passeport, et à laquelle les étrangers sont tenus de déférer, permet à tout instant aux enquêteurs d'Interpol presque partout en Europe de savoir qui dort où. Il ne leur avait sans doute fallu que quelques secondes pour localiser Langdon au Ritz.
La Citroën accéléra encore et ils aperçurent le phare de la tour Eiffel qui balayait les toits de Paris de son long rayon circulaire. Langdon pensait à Vittoria, à la joyeuse promesse qu'ils s'étaient faite un an plus tôt, de se retrouver tous les six mois dans un lieu pittoresque du monde. La tour Eiffel aurait sûrement fait partie des rendez-vous. Malheureusement, cela faisait un an qu'il l'avait embrassée pour la dernière fois dans le brouhaha de l'aéroport de Rome.
— Vous l'avez escaladée ? demanda Collet.
— Pardon ? lâcha Langdon, certain d'avoir mal entendu.
— N'est-ce pas qu'elle est magnifique ? Vous êtes monté au sommet ?
Langdon leva les yeux au ciel.
— Euh... non, soupira-t-il.
— C'est le symbole de la France. Je la trouve parfaite.
Langdon hocha la tête, l'esprit ailleurs. Les spécialistes des symboles avaient souvent fait la remarque que la France - pays des machos coureurs de jupons et des souverains aussi impétueux que bas sur pattes, de Pépin le Bref à Napoléon -
n'aurait pas pu choisir d'emblème plus approprié que ce phallus de trois cents mètres.
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Arrivée au début de l'avenue de l'Opéra, la voiture descendit en trombe la rue de Rohan, ignora le feu rouge de la rue de Rivoli, et franchit le guichet du Louvre. L'arc du Carrousel se dressait à droite devant eux.
L'arc du Carrousel.
Ce n'est pas à cause des orgies rituelles qui s'y déroulaient autrefois que les amoureux de l'art vénéraient cet édifice, mais parce que, debout sous l'arche sculptée, on pouvait voir à l'ouest le musée du Jeu de paume et à l'est le musée du Louvre. Le monolithique palais Renaissance qui était devenu le plus célèbre musée au monde se dévoila progressivement sur leur gauche.
Le Louvre.
Incapable d'embrasser tout le palais du regard, Langdon ressentait un émerveillement pourtant familier. Avec sa cour intérieure monumentale, l'imposante façade du Louvre se dressait comme une citadelle contre le ciel de Paris. Cet édifice qui dessinait un immense fer à cheval était le plus long d'Europe. Et même l'immense esplanade de trente-cinq mille mètres carrés ne parvenait pas à réduire la majesté des larges façades. Il avait un jour calculé, en le parcourant à pied, que le périmètre du musée représentait une distance de plus de quatre kilomètres.
Si l'on estimait en général à cinq jours le temps nécessaire pour aller admirer de près les soixante-cinq mille trois cents œuvres d'art qu'il abritait, les touristes choisissaient en général la formule « light » - une visite éclair consistant à relier au pas de course les trois chefs-d'œuvre les plus célèbres : la Joconde, la Vénus de Milo et la Victoire de Samothrace. Art Buchwald se vantait d'avoir réussi à les voir toutes les trois en cinq minutes, cinquante-six secondes.
Jérôme Collet s'empara du micro de la radio interne et annonça d'un trait :
— M. Langdon est arrivé, deux minutes.
Une réponse incompréhensible grésilla dans l'appareil.
L'inspecteur se tourna vers son passager :
— Le commissaire vous attend à l'entrée de la pyramide.
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Ignorant les panneaux d'interdiction, il lança la Citroën dans la cour intérieure en direction du pavillon Denon. L'entrée du musée se dressa fièrement sur la gauche, entourée de ses sept bassins triangulaires d'où jaillissaient des jets d'eau illuminés.
La pyramide.
Vivement controversée lors de sa construction, par l'architecte américain d'origine chinoise I.M. Pei, la nouvelle entrée du Grand Louvre était devenue aussi célèbre que le musée lui-même. Rivalisant dans la métaphore avec Goethe, qui définissait l'architecture comme une musique figée, les détracteurs de la grande pyramide la trouvaient à peu près aussi harmonieuse qu'un raclement d'ongles sur un tableau noir, tandis que d'autres admiraient la synergie quasi magique qu'elle incarnait entre l'ancien et le nouveau : ils voyaient en elle le symbole de l'entrée du ouvre dans le nouveau millénaire.
— Que pensez-vous de notre pyramide? demanda l'inspecteur Collet.
Langdon fit la grimace. Ce n'était pas la première fois qu'un Français lui posait cette question, la réponse était toujours délicate. Si vous profériez des éloges, vous risquiez de passer pour un grossier Américain sans culture. Ou insulter l'orgueil national en affirmant votre désapprobation.
Langdon botta en touche :
— François Mitterrand était un président plein d'audace...
On avait accusé le chef d'État français, le maître d'œuvre du projet, de souffrir d'un syndrome pharaonique. On avait même surnommé ce grand amateur d'égyptologie « le Sphinx ».
— Et comment s'appelle-t-il, ce commissaire ?
— Bézu Fache. Dans le service, on le surnomme le Taureau
». L'entrée est là-bas, bonne chance, monsieur.
— Vous ne descendez pas ?
— Non, ma mission s'arrête là.
Il fit demi-tour. Langdon soupira et sortit.
En regardant la voiture s'éloigner, il réalisa qu'il avait encore le temps de changer d'avis, de repartir vers la rue de Rivoli, d'y prendre un taxi et de retourner se coucher. Mais
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c'était probablement une très mauvaise idée : il serait à coup sûr tiré du lit une seconde fois...
Marchant dans la bruine légère que diffusaient les jets d'eau, Langdon avait l'impression de franchir le seuil d'un monde imaginaire. L'irréalité de la soirée le saisit une fois encore. Vingt minutes plus tôt, il donnait paisiblement dans sa chambre d'hôtel, et voilà qu'il se trouvait brutalement transporté au pied d'une pyramide construite par un Sphinx, sous laquelle il avait rendez-vous avec un Taureau.
Je suis piégé dans un tableau de Salvador Dali.
Il accéléra le pas vers l'énorme porte d'entrée. Personne.
Suis-je censé frapper ?