«Выбора нет…»
Выбора нет.
Я растаю, как снег, когда Бог во мне выключит свет,
и провайдер сотрёт, обвинив в недоплате монет,
недоделанный сайт под названием
«vybora.net».
Выбора нет.
Ночь рассыпана сахарной пудрой по кромке луны.
Траектория — функция в форме сердечной волны.
Электрическим светом без тени залит кабинет,
это поле войны.
Выбора нет.
Бледный нимб галогеновой лампы хирурга-отца
освещает блестящий затылок святого лица,
помещая в рассеянный свет силуэта творца
мой густой силуэт.
Звезда
Гори-гори, моя звезда,
немного времени осталось.
Там впереди сияет старость,
и пламенеют холода.
Звучи, зимы земная речь
про грипп и гречневую кашу.
Пока душа парит и пашет,
друг друга мы должны беречь.
Звени, безумная вода
дождя по стёклам или Стикса.
Когда придёт черёд проститься,
дай Бог не потерять стыда.
Гори-гори, моя звезда,
небесный друг чертополоха…
Но скалы сотканы из вздоха
и в камне дышит высота.
Гуляй иглою по холсту
холмов, где свеж туман, как губка,
и иорданская голубка
вспорхнув, оставит пустоту.