Черненькая прошмыгнула в зал. Шум продолжался.
- Он с ней живет, - сказала белая, с лебединой шеей.
- Ну что ж, что живет... Порядок тоже нужно знать. Мало ли кто с кем живет.
- А вот потребуем жалобную книгу...
- Заведующего...
- Позвать заведующего!
Седая старушка за барьером гардероба взялась за вязанье. В кабине кассы розовая кассирша в голубом от белизны халате зевнула, вынула зеркальце и, напряженно растянув рот, стала ваксить толстые ресницы.
Именно эти ресницы меня взорвали. Робости как не бывало. Я подошла к кассе:
- Жалобную книгу.
Она поглядела неприязненно:
- А че вам нужно жалобную книгу?
- Не ваше дело. Любой посетитель в любой момент может потребовать жалобную книгу.
Очередь зарокотала, теперь уже против меня:
- Сразу чуть что...
- Одного человека приняли, а она жалобную книгу...
- Она в жалобную напишет, а людям неприятности...
- Тоже понимать нужно... Работают люди...
Не любят у нас жалобщиков. Но я уже закинулась.
- Гражданка, - сказала я голосом милиционера, - если вы мне сейчас же не дадите жалобную книгу...
Кассирша вышла из кабины:
- Я вам сейчас заведующего позову.
Вышел заведующий - чернокудрый детина с лицом мясника:
- Чего вам, гражданка?
Я объяснила ему, что мастер только что принял женщину без очереди. Ссылалась на свидетелей, но те молчали. Он выслушал меня без выражения лица и потом крикнул в зал, как кличут собаку:
- Роза!
Вышла конопатенькая парикмахерша в марлевом тюрбане.
- Роза, обслужишь гражданку без очереди.
- Слушаю, Руслан Петрович.
- Да разве я об этом? - заволновалась я. - Да разве мне нужно без очереди?
Руслан повернулся и вышел.
- Роза, - обратилась я к ней, - поймите, я совсем не о себе. Я только против беспорядка.
- Сами беспорядок делаете, несознательные, - сказала Роза и тоже ушла.
Я вернулась в очередь. Женщины молчали. Даже пожилая в носочках не подвинулась, а крепко сидела на своем стуле.
Ну и пусть...
Ждать еще долго. Прислонясь к прохладной, маслом крашенной стене, я стояла и думала.
...А хорошо бы все-таки уехать в Новосибирск. Дали бы мне однокомнатную квартиру... Или, еще лучше, номер в гостинице, где прошлый раз жила. Уж больно домик хорош - смешной, разноцветный: ухо зеленое, брюхо розовое. Кругом лес, трава на участке человеку по шею, зеленая, густая, чистая, с султанами. На улицах птицы поют. А по тротуарам - математики, физики, очкастые, бородатые, молодые, веселые...
...А еще хорошо бы, может быть, и в самом деле пойти замуж, выкинуть такое коленце, за старого друга, друга молодости, и уехать к нему в Евпаторию. Он всю жизнь меня любил, любит и сейчас, знаю. Теперь уже старенький - на сколько же лет старше меня? На десять? Как это говорится: старый - это тот, кто старше меня на десять лет. Ну что ж? Взять выйти замуж и уехать. Пусть они наконец-то привыкнут сами о себе думать. А работа? Ну, найду что-нибудь полегче. А то и вовсе поживу без работы. Буду в море купаться, в садике цветы посажу, кур заведу... А что? Стирать буду, белье вешать, голубое от синьки, на солнечном каменистом дворе... Руки мыльные, волосы взмокнут, растреплются, отведу их с лица локтем... А тут он подойдет, по плечу погладит: "Устала, родная моя? Отдохни, голубчик". "Нет, я еще ничего". Чепуха, бред.
- Кто желает обслуживаться? - раздался резкий мальчишеский голос.
Я очнулась.
Рядом с очередью стоял паренек, лет восемнадцати, с хохолком на макушке. Весь какой-то не то чтобы просто тощий, а узкий: узкое бледное лицо, тонкие, до острых локтей голые руки, и на бледном диковатом лице горящие темные глаза. Не то олененок, не то волчонок.
- Кто здесь желает обслуживаться? - повторил он. На очередь он глядел презрительно, словно не он их, а они его должны были обслуживать.
- Я хочу...
- И я хочу...
- И я...
- Я первая сказала!
- Нет, я!
Очередь снова загудела.
- Между прочим, обязан предупредить вас, - сказал паренек, - я еще не мастер, а только стажер и вполне могу вас изуродовать.
Женщины примолкли.
- Нет уж, мы лучше здесь, чин чинарем, - вздохнула пожилая.
Я решилась:
- Давайте уродуйте.
Паренек быстро рассмеялся. Было что-то диковатое не только в глазах его, но и в улыбке. Зубы острые, ярко-белые.
- Это вы хорошо сказали: уродуйте. Я, со своей стороны, постараюсь вас не изуродовать. Пройдемте.
Он провел меня не в зал, а в какую-то заднюю каморку. Два мастера, не в белых уже, а в черных халатах, колдовали над двумя женскими головами, откинутыми назад, в помятые жестяные тазы. Один бритвенной кисточкой накладывал краску, другой разглядывал на свет зеленую жидкость в мензурке. Неужто в зеленый тоже красят?
Пахло здесь как-то по-другому, душно и тускло. У двери два узкобрючных подозрительных шкота с косо срезанными бачками вели пониженными голосами странную беседу: "Тридцать "лонды" плюс пятьдесят фиксажа". Пахло спекуляцией.
- Не стесняйтесь, - сказал паренек, - я вас за той перегородкой обслужу.
Шаткая голубая перегородка покачивалась, словно дышала. На стене в золотой паршивой рамочке висела грамота: "Передовому предприятию".
Я села в кресло.
- Выньте шпильки, - приказал паренек.
Я вынула.
Он приподнял прядь волос, пощупал, пропустил сквозь пальцы, взял другую.
- Волос посечен, - сказал он. - Результат самозакрутки. Какую операцию желаете?
- Остричь... И шестимесячную, если можно.
- Все можно. Можно и шестимесячную. Только предупреждаю, для теперешнего времени эта завивка несовременна. Со своей стороны, могу вам предложить химию.
- То есть химическую завивку?
- Именно. Самый современный вид прически. Имейте в виду, за рубежом совсем прекратили шестимесячную, целиком перешли на химию.
- Чем же эта химия отличается от шестимесячной?
- Небо и земля. Шестимесячная - это баран. Может быть, кому-нибудь и правится баран, по я лично против барана. Химия дает более интересную линию прически, как будто она раскидана ветром.
Мне вдруг захотелось, чтобы у меня прическа была раскидана ветром.
- Валяйте свою химию, - сказала я. - А долго это?
- Часа четыре, не меньше. Если халтурно, то можно сделать и за два часа, но я не привык работать халтурно.
- Что же это - до одиннадцати?
- Если не до полдвенадцатого.
...Эх, Коля и Костя там без обеда... Догадаются ли дурни что-нибудь купить себе? Ничего, пусть привыкают.
- Ладно, делайте.
- А вы не беспокойтесь, - вдруг сказал парень, - я по своей квалификации не ниже мастера, если не выше. Мне сейчас выгоднее быть стажером, чем мастером. План не требуют, и ответственности меньше. Я могу свободно экспериментировать, если кто предоставит свою голову.
- А я и не беспокоюсь, - ответила я. - Было бы о чем. Подумаешь, красоту какую погубите.
Он опять рассмеялся по-своему, быстро показав зубы.
- Это вы интересно сказали. Подумаешь, красоту какую. Это верно.
Ну что ж, сама напросилась.
- А как вас зовут? - спросила я.
- Виталик.
- Терпеть не могу таких имен: Валерик, Виталик, Владик, Алик... Только и слышишь: ик, ик, ик... Это заикание, по-моему, ужасно не свойственно русскому языку.
- Как вы сказали? Не свойственно русскому языку? В каком смысле?
- Раньше таких окончаний не было, они теперь развелись. Что-то в них сентиментальное, сюсюкающее. Представьте себе, например, героев "Войны и мира": Николай Ростов, Андрей Болконский, Пьер Безухов. Вообразите, если бы их звали: Колик, Андрик, Льерик...