Das Lied der fernen Erde

Und nun setzen wir den Quantenantrieb wahrscheinlich zum letztenmal ein. Die ‚Magellan‘, die ihre gesamte Existenz im Weltraum verbracht hat, wird schließlich auf die Oberfläche eines Planeten niedergehen.

Und dann wird, ungefähr fünfzehn Minuten jeden Tag, zur geeigneten Zeit, der Antrieb eingeschaltet, mit der Maximalleistung, die der Schiffskörper — und das Grundgestein, auf dem er ruht — aushalten können. Bis wir die ersten Tests gemacht haben, wissen wir nicht, wie lange die Operation dauern wird. Vielleicht wird es auch notwendig, das Schiff noch einmal zu versetzen, wenn sich der erste Landeplatz als geologisch instabil herausstellt.

Nach einer ersten Schätzung sieht es so aus, als müßten wir den Antrieb dreißig Jahre lang laufen lassen, um den Planeten so abzubremsen, daß er weit genug sonnenwärts fällt, um ein gemäßigtes Klima zu bekommen. Und dann müssen wir den Antrieb noch einmal fünfundzwanzig Jahre lang laufen lassen, um eine kreisförmige Umlaufbahn zu bekommen. Aber während eines großen Teils dieser Zeit wird Sagan Zwei schon einigermaßen bewohnbar sein — obwohl die Winter grimmig kalt sein werden, bis die endgültige Umlaufbahn erreicht ist.

Und dann haben wir einen jungfräulichen Planeten, größer als die Erde, mit ungefähr vierzig Prozent Ozean und einer mittleren Temperatur von fünfundzwanzig Grad. Die Atmosphäre wird einen Sauerstoffgehalt von siebzig Prozent des Erdwerts haben — der aber noch ansteigt. Dann wird es Zeit, die neunhunderttausend Menschen zu wecken, die noch im Tiefschlaf liegen, und ihnen eine neue Welt zu präsentieren.

So lautet das Drehbuch — vorausgesetzt, es gibt keine unerwarteten Entwicklungen — oder Entdeckungen — die uns zwingen, davon abzuweichen. Und wenn es zum schlimmsten kommt…“

Dr. Varley zögerte, dann lächelte sie grimmig.

„Nein — was immer auch geschieht, Sie werden uns nicht wiedersehen! Wenn Sagan Zwei sich als unmöglich erweist, gibt es ein anderes Ziel, dreißig Lichtjahre weiter. Vielleicht ist es sogar besser.

Möglicherweise werden wir mit der Zeit beide Welten kolonisieren. Aber das wird die Zukunft entscheiden.“

Es dauerte eine Weile, bis die Diskussion in Gang kam; die meisten Akademiemitglieder wirkten betäubt, obwohl ihr Applaus sicherlich aufrichtig war. Der Präsident, der aus langer Erfahrung immer ein paar Fragen vorbereitet hatte, brachte den Ball ins Rollen.

„Ein nebensächlicher Punkt, Dr. Varley — aber nach wem oder was ist Sagan Zwei benannt?“

„Nach einem Autor wissenschaftlicher Romane aus dem frühen dritten Jahrtausend.“

Damit war das Eis gebrochen, genau wie der Präsident es beabsichtigt hatte.

„Sie sagten, Doktor, daß Sagan Zwei mindestens einen Satelliten hat. Was wird damit geschehen, wenn Sie die Umlaufbahn des Planeten verändern?“

„Nichts — von ganz leichten Störungen abgesehen. Er wird sich synchron mit seinem Hauptplaneten bewegen.“

„Wenn die Direktive von — wann war das noch, 3500…“

„3505.“

„…früher ratifiziert worden wäre, wären wir dann hier? Ich meine, Thalassa wäre doch ein verbotener Planet gewesen!“

„Das ist eine sehr gute Frage, und wir haben oft darüber diskutiert. Die Aussaatmission von 2751 — Ihr Mutterschiff auf der Südinsel — wäre sicher im Widerspruch zur Direktive gestanden. Glücklicherweise ist das Problem gar nicht entstanden. Da Sie hier keine Landtiere haben, wurde das Prinzip der Nichteinmischung nicht verletzt.“

„Das ist aber ziemlich spekulativ“, sagte eines der jüngsten Akademiemitglieder — zur offensichtlichen Belustigung vieler älterer. „Vorausgesetzt, Sauerstoff bedeutet Leben, wie können Sie sicher sein, daß auch die Umkehrung der Aussage zutrifft? Man kann sich alle möglichen Geschöpfe vorstellen — sogar intelligente — auf einem Planeten ohne Sauerstoff, sogar ohne Atmosphäre. Wenn unsere evolutionären Nachfolger intelligente Maschinen sind, wie viele Philosophen es behauptet haben, so würden sie eine Atmosphäre bevorzugen, in der sie nicht rosten könnten. Haben Sie eine Ahnung, wie alt Sagan Zwei ist? Vielleicht hat es das sauerstoffbiologische Zeitalter schon hinter sich; möglicherweise werden Sie dort von einer Maschinenzivilisation erwartet.“

Ein paar Andersdenkende im Publikum stöhnten laut auf, und jemand brummte voll Abscheu: „Science Fiction!“ Dr. Varley wartete, bis sich die Unruhe gelegt hatte, dann antwortete sie kurz: „Das hat uns noch kaum schlaflose Nächte bereitet. Und wenn wir wirklich auf eine Maschinenzivilisation stoßen würden, dann wäre das Prinzip der Nichteinmischung kaum von Bedeutung. Ich würde mir viel mehr Sorgen darüber machen, was sie uns antun könnte, also umgekehrt!“

Ein sehr alter Mann — der älteste Mensch, den Dr. Varley auf Thalassa gesehen hatte — stand hinten im Raum langsam auf. Der Vorsitzende kritzelte schnell eine Notiz und reichte sie ihr hinüber. „Prof. Derek Winslade — 115 — G. A. M. der t. Wissenschaft — Historiker.“ Dr. Varley rätselte ein paar Sekunden lang herum, was G.A.M. wohl heißen könnte, bis ein geheimnisvoller Geistesblitz ihr sagte, daß es für ‚Großer Alter Mann‘ stand.

Und es ist typisch, dachte sie, daß der rangälteste Vertreter der lassanischen Wissenschaft ein Historiker ist. In ihrer ganzen siebenhundertjährigen Geschichte hatten die Drei Inseln nicht mehr als eine Handvoll origineller Denker hervorgebracht. Aber das war nicht unbedingt kritikwürdig. Die Lassaner waren gezwungen gewesen, die Infrastruktur der Zivilisation von Null aufzubauen; es hatte wenig Gelegenheit oder Anreiz für irgendwelche Forschungen gegeben, die nicht direkt praktisch anwendbar waren. Und es gab ein wichtigeres, diffizileres Problem — das der Bevölkerungszahl. Ganz gleich, zu welcher Zeit und in welcher wissenschaftlichen Disziplin, nie gab es genügend Arbeitende auf Thalassa, um die ‚kritische Masse‘ zu erreichen, die minimale Anzahl reaktionsfähiger Köpfe, die notwendig war, damit es in einem neuen Wissensbereich zur Grundlagenforschung kommen konnte.

Nur in der Mathematik — wie auch in der Musik — gab es seltene Ausnahmen von dieser Regel. Ein einsames Genie — ein Ramanujan oder ein Mozart — konnte aus dem Nichts aufsteigen und sich allein auf fremde Meere des Denkens hinauswagen. Das berühmte Beispiel in der lassanischen Wissenschaft war Francis Zoltan (214–242); sein Name wurde fünfhundert Jahre später immer noch verehrt, aber Dr. Varley hatte gewisse Bedenken, sogar hinsichtlich seiner unzweifelhaften Fähigkeiten. Niemand, so schien es ihr, hatte seine Entdeckungen im Bereich der hypertransfiniten Zahlen wirklich verstanden; noch weniger, sie weiter ausgedehnt — der wahre Test für jeden echten Durchbruch. Bis auf den heutigen Tag konnte seine berühmte ‚Letzte Hypothese‘ weder bewiesen noch widerlegt werden.

Sie hatte den Verdacht — war aber viel zu taktvoll, um das ihren lassanischen Freunden gegenüber zu erwähnen — daß Zoltans tragisch früher Tod seinen Ruf übertrieben und sein Andenken mit wehmütigen Hoffnungen auf das, was hätte sein können, ausgeschmückt hatte. Die Tatsache, daß er beim Schwimmen vor der Nordinsel verschwunden war, hatte den Anstoß zur Entstehung von Legionen romantischer Mythen und Theorien gegeben — enttäuschte Liebe, eifersüchtige Rivalen, Unfähigkeit, wichtige Beweise zu finden, Entsetzen vor dem Hyperunendlichen selbst — für nichts davon gab es auch nur die geringste, faktische Begründung. Aber alles hatte zu dem populären Bild von Thalassas größtem Genie beigetragen, das auf der Höhe seiner Leistungen aus dem Leben gerissen worden war.

Was sagte der alte Professor da? O je — in jeder Fragestunde gab es jemanden, der ein völlig bedeutungsloses Thema anschnitt oder die Gelegenheit ergriff, seine Lieblingstheorie zu entwickeln. Aufgrund langer Praxis verstand sich Dr. Varley recht gut darauf, mit solchen Schwätzern fertigzuwerden, und gewöhnlich brachte sie auf deren Kosten die Lacher auf ihre Seite. Aber zu einem G.A.M., auf seinem eigenen Territorium, umgeben von ehrfurchtsvollen Kollegen mußte sie höflich sein.