***
- Спишь?
- Не-а.
- Иди сюда…
- М-м-м…
(Позднее):
- Я люблю тебя.
- Я – тебя. Сразу видно: жену удовлетворил - в любви признается. С праздничком, мамка.
- А… блин. С праздничком, папка.
- Ага, забы-ы-ыла?
- Да… Не круглая дата… Не прозевали? Двенадцать есть?
- Нету еще. Не прошел еще. Ну и что, что не круглая. Чего вчера плакала?
- Ничего.
- Колись.
- От усталости. Устала сильно.
- Злилась на что-то?
- Так.
- Любишь меня?
- Угу.
- Скажи.
- Люблю.
- А я уже было подумал: тебе плохо со мной было.
- Ой, чего, прям реально грузился?
- Нет, заснул нормально.
- А мне не бывает плохо с тобой. Потому что ты идеален для меня.
- А сама ревешь со мной. Скажешь, чего ревела?
- Не скажу. Глупый такой. Жена в любви признается, а он не догоняет…
- А че его еще признаваться?.. Смешная… Это надо разве? Вон, сколько уже нам. Ладно, признавайся, признавайся.
- «Признавайся»! Чего тебе признаваться, такому… Ладно... Мой идеал – это ты. С тех пор, как встретила тебя и еще до того, как ты стал моим мужчиной. Поэтому дрожала так… после того, как встретила тебя в черешневом саду…
- Надо же – вспомнила. Слушай, это не в августе-месяце случайно было?
- Не помню. Летом.
- Мн-да... Тоже юбилей. Это ж я тебя встретил…
- А я – тебя…
- Мы встретились…
- Мы встретились… Блин, кричит опять…
- Беги…
- Бегу…
- Ну как?
- Спит.
- Долго это еще у него будет?
- Павор ноктурнус? Вроде к школе прекратиться должно… Посмотрим…
- Педиатр что говорила?
- Дура она. Томографию предложила сделать. Ну ее. Да, мы встретились… Поэтому трясло меня… Потому что почувствовала: ты – мой идеал. Мой единственный. И ты был не со мной, и я не могла быть с тобой. Весь день в сладком, болезненном тумане, радостной грусти, от которой хотелось плакать, улыбаясь сквозь слезы… Когда ты уехал тем вечером, то оставил меня одну в пустом, печальном лабиринте… Че смеешься... Так и было... Потому же ревела тогда, позже, на перроне… Но тогда я уже точно знала, что ты – мой единственный. И от этого больнее было во сто крат. Мне не хотелось, чтобы та поездка кончилась…
- Мне тоже не хотелось, любимая.
- Мне не плакать, мне кричать хотелось… Оставьте… оставьте меня с ним… Я не хочу уходить… А как я мучилась, гадая, что же чувствуешь ты… А если то же, что и я? Как страстно я желала этого… В какие грезы меня это повергало… Что ты держишь меня, говоришь: «Не отпущу…». Держишь крепко, а дрожу, дрожу только… И знаю: я с тобой. Или бежишь за мной. Хватаешь, берешь к себе, оставляешь у себя, и я и тут с тобой. Но это все были мечты – тебя не было, ты был не со мной.
- Я бежал за тобой! Не успел… Сколько же я за тобой бегал…
- А я не понимала… Не ценила… Или боялась поверить, признать… Если бы я осознала, я от одного этого была бы уже такой счастливой... тогда уже ведь любила тебя…
- А я – тебя… Еще до того, как ты стала моей женщиной, я любил тебя.
- Надо же! Когда ты полюбил меня?
- Давно. Как встретил.
- Че, прям сразу?
- Ну, не знаю, была ли то любовь, но влюбился – точняк. Потом… - Опять, блин…
- Ох, не могу больше…
- Я буду ждать…
- Не жди, спи…
- Подожду…
- Все, спит. Просто пить захотел. Потом было это?.. велосипед?..
- Да. И я ничего не понял – почему, зачем ты так? И заглушил. Потом встретил тебя снова и… пропал. Пропал безнадежно. Раньше думал, что понимаю, насколько пропал, но… не понимал… Только сейчас понимаю… С каждым днем все больше понимаю.