— Поймал, — мягкий баритон впрыскивает в кровь порцию адреналина и разгоняет сердце до запредельных цифр. Кажется, оно сейчас просто разломает к дьяволу грудную клетку. Этим вечером алкоголь впервые дурманит мозг, разливается огнем по венам. И я точно схожу с ума, потому что обвиваю шею незнакомца, провожу языком вдоль бьющейся под кожей артерии, шалея от аромата парфюма с оттенком вишни. — Ты в порядке?
Киваю, хотя точно знаю: ничерта я не в порядке, потому что хочу его, этого огромного мужика, каждый мускул которого словно сталь, а запах кружит голову. Хочу так, как никого и никогда. И это осознание на мгновение проясняет мозг одной простой истиной: я возбуждена до сорванного дыхания и трусики под платьем промокли насквозь. Это отрезвляет лишь на мгновение, чтобы спустя удар сердца отравить острым, что перец чили, желанием.
— Стоять можешь?
Он ставит меня на ноги, но каблуки подводят, и я снова падаю.
Низкий смех бьёт острым желанием между ног. Закусываю губу, сдерживая стон. И я настолько мокрая, что мои соки текут по внутренней стороне бедер.
— Придется тебя нести, Неваляшка, — обжигает словами. — Говори, куда.
— К тебе, — и вдруг хочется, чтобы он почувствовал, какая я мокрая. Чтобы слизал мою влагу с моей кожи и…
— Адресом не ошиблась? — уточняет он, куда-то неся меня. Надеюсь, туда, где не будет этой музыки и чужих стонов. Только он. Тот, кто меня поймал.
Я снова тянусь к нему, прикусывая мочку уха, трусь носом о щетину. Уже не пытаясь понять, что происходит. Мне хорошо — и это главное. А будет еще лучше, даже не сомневаюсь. Так почему я должна отказываться от такого подарка на свое тридцатипятилетие?
— Хочу тебя, мой Бес, — слова сами слетают с языка, незнакомые, но вместе с тем самые правильные. Как будто я говорила их сотню раз до этого. — Сегодня Незабудка только твоя…
Он резко ставит меня на землю, прижимает к стене (не заметила, как мы вышли на улицу). Осматриваюсь. Через черный ход. Наверное, Сэм помог. Спасибо ему. Не пришлось светиться перед камерами. Но сейчас здравый смысл лопается, как мыльный пузырь, потому что я хочу гореть. И хочу этого мужчину, который закатывает рукава на моем платье и грубо матерится, глядя на мое запястье.
А потом закидывает на плечо, усаживает в джип и рвет с места, не жалея покрышек.
И что это было?
Глава 2
— Не дури, Чех, — Антон барабанит пальцами по крыше моего “Михи”[1], — потрахаемся, отдохнем. Это шикарный клуб.
Выгибаю бровь, окидывая взглядом заведение за спиной друга. Обычное здание без ярких вывесок и наляпистых реклам. Обычный мужской клуб. Судя по отзывам, элитный и закрытый. Антоха же, бабник до мозга костей, здесь вип-клиент. И меня вот решил приобщить. И чего, спрашивается, повелся? Позвонил бы Оле, она бы примчалась, ублажила по высшему классу. И никаких проблем. Морщусь, прикрывая глаза. Одна проблема всё-таки нарисовалась: в последнее время Оля стала слишком упорно посягать на мое личное пространство. Ненавязчиво и без истерик, но
в моей квартире появилось слишком много ее вещей.
А я давно зарекся играть в любовь. Одного раза хватило, чтобы «вырезать» свое сердце и запереть его в сундуке на целую вечность. Осталось только сыскать смельчака, кто воткнет в него кинжал и займет мое место. Потому что сил так жить уже практически не осталось.
— Клим, — Антон стоит совсем рядом, сжимает мое плечо, — десять лет уже прошло. Пора начинать жить, дружище.
— Тоха, не отнимай хлеб у Кота, — кривлюсь я. — Это он у нас спец по промыванию мозгов, а тебе не идет. К тому же, это, — киваю на клуб, стилизованный в готическом стиле, просто логово графа Дракулы, не иначе, — не вяжется с твоей умной речью. Здесь вряд ли можно начать жить.
— Для начала сойдёт, — фыркает друг. — Уж лучше ночного кладбища с могильной плитой, откуда я тебя вытащил. Отжаришь в этом логове парочку горячих цыпочек, — хищно скалится, снова становясь тем Тохой, которого я знаю со школьной скамьи. — Или не парочку. Мэт обещал что-то особенное, — глаза друга темнеют от желания. Твою мать.
Мэт — хозяин этого клуба и ещё парочки таких же. Делец, зарабатывающий на удовольствии озабоченных придурков вроде Антохи. Хотя этот клуб вроде принадлежит его девице: то ли жене, то ли любовнице — один черт. И мне нахрен не улыбается нырять в это похотливое кубло, но Антон — мой лучший друг, а сегодня действительно херовый день, чтобы оставаться одному. И не только мне. Секс без обязательств ненадолго отключит мозги, в которые сегодня упорно лезут мысли о той, кого нет уже десять лет. И не только мысли. Кажется, меня накрывает не по-детски, когда я вижу ее, перегибающуюся через барную стойку. Ее аккуратную тугую попку обтягивает черный шелк платья, в длинном разрезе которого белеет полоска чулок. Взглядом поднимаюсь выше, по изящным изгибам спины, ныряю к небольшим полушариям грудей в глухом платье с высоким воротом и длинными рукавами.