– Как настоящая, – оценил я.
– Как это «как настоящая»? – обиделся наш барабанщик. – Она и есть настоящая!
Он с любовью осмотрел самоделку и машинально, словно это была пепельница, сбросил в неё столбик пепла… В баночке зашипело, треснуло и я как – то отстранённо, уже понимая, что сейчас должно случиться, подумал:
«Взорвать бы все настоящее, чтоб на обломках построить новое прошлое…»
И тут бахнуло….
Я проснулся от телефонного звонка.
В свое время я выпендрелся – установил на своем сотовом мелодию, которую когда – то сам сочинил и лично наиграл на гитаре. Мелодия простенькая, но запоминающаяся, и что хорошо – ни с чем этот звоночек не спутаешь. Это была моя личная фишка потому и звонок свой я мог отличить от любого другого. Эта мелодия очень давно провожала меня по жизни. Меняя телефон, я всегда устанавливал ее в качестве звонка.
Но меня разбудил не тот, привычный мне звонок, а просто звонок. Звонок без изысков, какой возможно, звучал как сигнал вызова в первом аппарате Белла..
Я понимал, что звонит не мой телефон, но все – таки машинально протянул руку к столику, где он обычно меня дожидался. Рука не нашла ни стола, ни телефона. Только пустота. Телефон продолжал трезвонить, и я сообразил, что звонок доносится издалека, из другой комнаты.
Я вскочил. Телефон звал к себе, и я уже понимая, что что – то произошло в несколько шагов добежал до него и взял трубку.
– Алло…
– Проснулся?
Этот голос я знал и помнил. Мама… Меня тряхануло, словно током ударило. Я пришел в себя и тут только обратил внимание на то, что меня окружало. Я был не дома… Точнее не так… Я был дома, но не в своем доме а…. Короче говоря, я стоял последи квартиры, из которой съехал лет тридцать назад. Это не было декораций. Меня окружали вещи. Знакомые с юности вещи…
Эти обои, радиола «Ригонда», телевизор «Темп»… Несколько горшков с цветами на подоконнике. Что это такое? Сон?
Слов не было и сил не было. Я молчал, не зная, что говорить.
И снова родной голос в трубке.
– Вставай, засоня! Как себя чувствуешь? Завтрак на плите и в холодильнике.
– Да… – невпопад ответил я.
– В школу не опоздай. Целую…
И короткие гудки в трубке…
Я зажмурился и снова открыл глаза. Ничего вокруг не изменилось. С детства знакомые обои, мебель, приемник… Босиком стоять стало холодно и я, поджав ноги, уселся на диван.
Что же все – таки произошло?
Я только что говорил с мамой и видел перед собой обстановку старой квартиры, из которой съехал уже лет тридцать назад. Как такое может быть? Ведь только вчера мы с друзьями… Я припомнил чем мы вчера с друзьями занимались и машинально поискал пустые бутылки. Перепили? Нет не может быть! «Белочку» я никогда в жизни не схватывал, и какая она бывает не знаю, но интуитивно чувствую, что это не она. Тогда что? Не понятно… Хороший ответ… А если это все по – настоящему?
Я ущипнул себя, постучал кулаком по колену. Больно… Реально больно… Неужели я реально попал в прошлое? Получается я– попаданец?
Поверить в это мне было проще, чем кому – то другому. Каюсь, сам написал несколько романов про таких, так вот и в одном из них попаданец из белого стал негром, а в другом– и вовсе металлической статуей… Спохватившись, бросился к зеркалу.
Нет. Зря волновался. Обошлось. Из зеркала на меня смотрел я сам. Конечно, с поправкой на возраст– лет мне сейчас было 16–17–ть… Задрав майку посмотрел на грудь. Ни одного шрама. И вообще я выгляжу как новенький «Стратокастер»… На этой мысли я запнулся. Почему это «Стратокастер», а не новенький мерседес? Ладно… Потом. Все потом… Главное, как все это можно объяснить? Что же все – таки произошло?
После недолгого размышления я нашел их целых два ответа. Во – первых, магия и волшебство, во – вторых – произвол автора книги, если я являюсь его героем. Эта мысль заставила меня вздрогнуть. Припомнив, что сам творил с героями своих романов я покачал головой. Если я и впрямь стал героям чужой книги, то надеюсь, что тут я главный герой, а не второстепенный персонаж, которым автору не жалко будет пожертвовать. Ладно. Это все потом. Надо определяться во временных координатах. С пространством понятно– старая квартира– вон торчит труба котельной, с балкона видно, а вот время?
Не задерживаясь в ванной, вошел в кухню. Тут, на стенке, у нас всегда висел отрывной календарь.
Простой календарь, без красивостей, без пляжных видов и девушек в бикини. Да и само слово «бикини» я сейчас воспринимаю не как название купальника, а как географическое название, наименование атолла, где когда – то какая – то зарубежная военщина испытывала водородную бомбу.