Надо подумать и стать кем – то, кто в будущем будет хорошо зарабатывать. А кем? Может быть спортсменом? Вон какая у профессиональных спортсменов жизнь интересная! А заработки! О – го – го! Я снова посмотрел на грудь без шрамов. Может быть я и вовсе в этой жизни совершенно здоров и проблем с сердцем у меня нет и не будет?
Хотя… Надо сказать, что для мня профессиональный спорт всегда находился за пределами логики. И здравого смысла. Странная это штука– профессиональный спорт. Какие огромные деньги там люди получают и, главное, за что? За то, что мы на них смотрим? За зрелище? Возьмем для примера бокс, фехтование или даже биатлон… Да. Люди там дерутся, стреляют и т. п. В чем интерес потребителя? В зрелище? Тогда надо заметить, что постановочные драки в кино, особенно если фильм снят в Индии, гораздо зрелищнее, нежели поединки профессиональных боксеров или фехтовальщиков.
Про футболистов вообще молчу. «… 22 бугая на полтора часа…»
Я бы понял любителей футбола, если б результат матчей оценивался не по счету, а как в фигурном катании– группой судей за красоту. Зрители полтора часа смотрят и наслаждаются. Один спортсмен красиво пробежал, другой красиво прыгнул… А забил мяч в ворота или нет – это дело десятое.
В этом случае на некоторые матчи можно было ходить как на «Лебединое озеро» – ради красоты действа, а не ради результата.
Или скажите, что в спорте зрителя интересует азарт непредсказуемости результата поединков? Но в этом случае нас должен интересовать именно результат, а не процесс и достаточно узнать счет поединка из новостей… Представьте– боксеры собрались, тихонько подрались между собой, а утром сообщили– «Самый сильный – Сидоров!»
А про такие странные на мой взгляд виды спорта как стрельба из любого оружия, теннис, гольф вообще нет никаких приличных мыслей.
Зачем?
Да и не ждет меня там никто. Во – первых, уже поздно, во – вторых здоровье скорее всего не позволит, а в – третьих – до больших заработков в 2000–х надо еще дожить. Сколько у меня тогда будет? То – то же… Песок еще не будет сыпется, но мелкая пыль уже полетит…
Что дальше? Писатель?
Ну, этой дорожкой я уже проходил. Писатель из меня, сразу скажем, не получился. Классиком я точно не стану, хотя и хорошо помню, что и когда станет популярным. Но ведь вот в чем беда – никакую книгу я слово в слово не помню… А без этого и без умения писать грош цена этому знанию.
Предсказателем? Карточная колода, череп, стеклянный шар… Вообще не вариант… Что я из моего прошлого – будущего помню? Так… Чуть – чуть… Две – три даты, десяток имен, да и всё. И что остаётся?
Я глядел на холодильник и вспоминал свою жизнь, отыскивая перекрестки и возможности, от которых когда – то отказался и дороги, по которым не пошел. Ведь были они…
В науку уйти? Стать кандидатом какие – нибудь наук? И что затем? До 90–х годов это еще и имеет смыл, а вот дальше? Все с начала начинать? В Китай за ширпотребом? Челночить? Ну уж нет…
Комсомол и Партия? Чтоб потом сразу в депутаты? Я вздохнул. Туманно. Хотя теоретически… Поступить не в МИИСП, а в какой – то нефтяной ВУЗ, типа «Керосинки», начать заниматься там в комсомоле общественной работой и в итоге присосаться к какой – нибудь нефтяной скважине. Чем не гениальный план?
Я вздохнул.
Реально, конечно, но тошно… Неужели такое чудо, что со мной произошло надо изпотребить на то, чтоб снова заниматься тем, что не даст радости в жизни…
Чего я – то хочу? Сам – то я понимаю?
Я вернулся в комнату.
Мой старший брат, Андрей, сейчас служил в Советской Армии. Мы жили с ним в одной комнате и теперь на его застеленной покрывалом кровати лежала наша гитара. Та самая, на которой я вчера… Или сорок лет тому вперед играл «Шизгару»….
Разве что музыкантом…
А почему бы и нет? Сколько я самой разной музыки помню? Все ведь в глубине памяти лежит, надо только покопаться в ней. Но если и делать это все, то не в одиночку.
«Надо зайти к Сереге», – подумал я, натягивая брюки. – «Может это не только моё приключение?»
Сделать это было просто. Мы жили в одном доме. Я на третьем этаже, а он – на пятом. Ничего иного не придумав, я оделся и решительно вошел в свой старый мир. Было желание сказать какую – то важную фразу, на вроде того, что сказал Армстронг, но я сообразил, что это все от нервов и юношеской глупости говорить ничего не стал.
Я щелкнул ключом, запирая дверь и услышал за спиной вздох.
На подоконнике у окна между четвертым и третьим этажами сидел Серега Володин и смотрел на меня.
Мы смотрели друг на друга с подозрением. Если б тут сейчас было кино, какой – нибудь боевик, то зрители гадали бы у каждого из нас по револьверу за спиной или только у кого – то одного?