И проблема не только в том, что женщина может всё, а она может. Многие сами чинят краны, вешают запросто полки, собирают мебель… Я не из их числа, нет. Я из числа тех женщин, которые… зарабатывают!
Мне не нужен муж, чтобы что-то чинить. Зачем? Если я могу позволить себе вызвать сантехника, слесаря, сборщика мебели и даже стриптизёра на день рождения. Я сама себя вожу на море, а проколотое колесо мне меняет служба круглосуточной техподдержки моего автомобиля.
Из этого следует, что муж мне нужен состоятельный, или на худой конец, очень ответственный, заботливый и хозяйственный; чтобы прибраться мог, покушать приготовить, ножки мне помассировать, ванну набрать, но кто согласится на такое добровольное рабство? Да и самой неуютно, мне муж нужен такой, чтобы справился с моим дурным характером, понял мои бзики, и не самое лучшее чувство юмора.
А ведь, как известно, нормально работящих и с головой на плечах, а не в заднем проходе, мужчин очень мало. Оглянитесь только вокруг! Из кого выбирать?
Или это дистрофики немощные в седьмом поколении или это перекаченный гей. И нет, я не преувеличиваю. Я парня на остановке приняла за девушку и завидовала его сумке, пока это нечто не повернулось.
От кого детей рожать, простите? От мужчины, у которого маникюр лучше моего? Который уделяет внимание внешности в три раза больше, чем самая гламурная женщина? Или от тех забитых жизнью заикающихся очкариков-программистов, или непризнанных гениев, которые только и могут, что постить хрень в интернете: «Давайте соберём деньги на спасение синего кита»? Нужен мне сын от парня в татуировках, с серьгой в носу размером с мой глаз?
А если он с мозгами и состоятельный, то сто процентов женат, таких мужчин разбирают быстро. И самое обидное, я не знаю где занять очередь.
Ладно, бог с ней с состоятельностью. Пусть будет нормальный, как в анекдоте: «Господи, пошли мне нормального мужика, чтобы жрать хотел и т@тся, а то все эти мальчики с тонкой ранимой душой, вынесли весь мозг». Аминь. Вот такого хотя бы.
Я согласна, что женщины сами виноваты. Нет, чтобы прикидываться дурами и носки штопать, пыль по квартире гонять, они в футбол играют, да что там футбол, в космос летают, водят трамваи…
У меня мать… токарем сорок лет проработала на танковом!.. Танковом, Карл! Заводе! Детальки на станке вырезает, дел-то! А потом удивляется, почему от неё муж ушёл, сверкая стельками. Она своим юмором арматуру в узел сворачивает, запросто тащит по тридцать килограмм из магазина, это в одной руке…
Я помню, как она близняшек в коляске таскала с седьмого этажа и наверх, пока лифт был сломан. И эта женщина не гром-баба, она тростинка весом не больше пятидесяти пяти, она плакала над бездомными котятами, которых какая-то с@ка потравила, а потом выследила того мертвеца… и сдала его правосудию. Правда парень по дороге в милицию, тогда ещё, упал на молоток и, судя по травмам, на бейсбольную биту. Потому что на закон надейся, но сам не плошай.
Вот они бабы в русских селениях… И было бы очень весело, если б не было так грустно. Мне двадцать восемь. Мне страшно, что будет дальше. Я готовлюсь к тому, что останусь старой девой…
И умоляю вас милые женщины, давайте будем проще. Не надо всё взваливать на свой горб. Остановитесь! Давайте позволим мужчинам быть мужчинами. Им это нужно.
Спасибо за внимание, весёлая компания. До новых встреч!
Вера всё ещё смеялась, повиснув на руке у подруги: перед взором стоял образ того растерянного и обескураженного парня, которого Сашка только что отшила.
— Калина, ну, ты жжёшь! Разве так можно? — девушка отсмеялась и вытерла под глазами, наверняка, потёкшую тушь.
— Так и нужно, — усмехнулась Саша, немного раздосадованная тем, что потанцевать нормально так и не дали.
— Он симпатичный и вроде нормальный, — не согласилась подруга, ступая на стеклянные ступеньки.
— Все они… вроде, — Саша мельком бросила взгляд в толпу и стала быстро подниматься. И так каждый раз, хоть не отдыхай вовсе или маску на лицо надевай. Клоуна…
— У тебя и мужа, поэтому нет, — произнесла Вера, имея право на подобные заявления. И бессмертие…
Саша остановилась и вздохнула, впервые решив ответить серьёзно на извечный вопрос: почему она ещё не замужем, когда все вокруг давно переженились, развелись и снова женились.
— У меня нет мужа не потому, что я злая, неудовлетворённая стерва, хотя доля правды в этом есть. У меня нет мужа, потому что я вижу мужчин насквозь. Я вижу все их хитроумные уловки, знаю, когда врёт о своей работе, когда приукрашивает собственные заслуги, вижу все недостатки характера, даже знаю, что ковыряются в тайне в носу и чешут зад. И мне дерьмово от этого, Вер. Правда, — Саша откинула волнистые волосы на спину и поджала губы. — Но ничего не могу поделать. Я журналист.