Мысли текли плавной рекой. Ему всегда хорошо и четко думалось на бегу, начиная с десантного училища. «Вот, наверное, и началась моя дорога домой…»
Пробежав минуты три сквозь сплошную стену зеленых заграждений, Орлов остановился, достал из нагрудного кармана пульт дистанционного управления и нажал на клавишу. Не давая себе отдохнуть, снова побежал, стараясь не сбиваться с направления. Выносливости ему было не занимать.
Орлов пробежал не больше минуты, как ощутил, будто стальной обруч сжимает его голову. Силы растаяли за несколько секунд. Полная апатия ко всему овладела им. Привалившись к дереву спиной, Александр медленно сполз по нему на землю. Сознание затуманилось и постепенно угасло. Последнее, что он успел подумать, было: «Так, наверное, приходит смерть».
Прощай, Америка!
— Ну, племяш, я уж грешным делом думал, что ты не оклемаешься, — облегченно вздохнул Илья Кириллович и тут же спросил: — Ты меня слышишь? Понимаешь меня?
Орлов лежал в белой комнате, под белой простыней, опутанный белыми проводами с разноцветными датчиками на голове и теле. Провода, как паутина, тянулись к аппаратуре, занимающей больше половины помещения.
— Где я, дядя Илья? — наконец выдавил Александр.
— Слава богу, в сознании, — обрадовался полковник. — Все нормально. Ты в Штатах, в клинике ЦРУ, под присмотром самого Стивена Хантера, большого спеца по твоей проблеме.
— Я болен? — спросил Александр.
— Да, пока нездоров, — уклонился Илья Кириллович от прямого ответа, — тебя нашла другая, вторая группа «зеленых беретов» в этих проклятых джунглях. Ты был без сознания, чуть живой.
— А как операция? Все получилось?
— Почти все. Самое главное — генератор психотропной обработки работает! Испытание прошло успешно. Только сильная… как тебе лучше объяснить?.. Ну, как у наркоманов — передозировка сильная. Все мафиози получили такую дозу обработки, что ничего не помнят, ничего не говорят, хуже грудных детей.
— И что, суда над ними не будет?
— Какой суд? Их всех перевезли в Штаты в строго охраняемое изолированное место. Там у них одни судьи — врачи-психиатры и все. Так что тебе, считай, повезло.
— А Полански? Что с ним?
— Убит при попытке к бегству.
— Жаль. Напарник был неплохой. Настоящий солдат.
— Хорошо, что с тобой вроде проблема снимается. Хантер так и сказал: мол, ваш агент должен все помнить. Не сразу, постепенно, придешь в норму. В Колумбии большой переполох: в картелях, в прессе, в полиции, у властей. Еще бы! Исчезли главари наркомафии. Ни трупов, ни следов. Ничего, — Илья Кириллович усмехнулся: — Сами так засекретили рандеву, что никто ничего не знает. — Полковник поглядел на часы. — Ну, все. Мне пора уходить. А то Хантер будет ругаться. Что тебе принести?
— Газет советских можно? «Комсомолку»?
— Конечно.
Стивен Хантер, профессор, разработчик психотропного генератора, доктор психиатрии, улыбнулся Илье Кирилловичу:
— О’кей. Что я говорил? Не волнуйтесь, полковник. Через неделю он будет на ногах.
Через две недели Илья Кириллович забрал Александра из клиники. В машине ехали молча. Америка за окном впечатляла автомобильной мощью. Армады машин самых разных марок, от великанов-грузовиков до юрких «Тойот» и «Фольксвагенов», заполонили великолепное шоссе по всем полосам движения. Указатели, рекламные щиты по обеим сторонам дороги постоянно мелькали перед мчащимися с большой скоростью автомобилями.
Через час езды полковник свернул с хайвея. Подъезжая к небольшому, по американским меркам, двухэтажному дому, Илья Кириллович спросил:
— Ну, как тебе пейзаж, Саша? Не похоже на Россию?
— Совсем не похоже, — ответил Александр. — Кажется, вся Америка на колесах.
— Да, тут преклоняются перед автомобилем, а вместо Бога — доллар. Есть у тебя деньги, ты — человек, нет — ты ноль. А как ты их сделал, никого не волнует… — усмехнулся Илья Кириллович и, вылезая из машины, показал на дом: — Ну вот, здесь я и живу. Проходи!
За ужином Илья Кириллович попросил Александра рассказать об отце и матери и лишь изредка переспрашивал. Орлов-младший был поражен тем, что полковник ЦРУ ничего практически не знает о жизни простых людей в СССР.