— Так что, Крис, ты готова? — прервал ее размышления Дэннингс.
— Да-да, конечно.
— Ну вот и прекрасно,— подал голос ассистент режиссера.— Все! Тишина на площадке!
— Включить камеры! Всем приготовиться! — громко скомандовал Бэрк.
— Поторапливайтесь, ребята!
— Мотор! Начали!
Статисты заулыбались, и под их приветственные восклицания Крис взбежала по ступенькам. Дэннингс задумчиво наблюдал за происходящим — он никак не мог понять, что у нее на уме. Легкость, с какой Крис согласилась с его аргументами и прекратила спор, настораживала. Он многозначительно посмотрел на одного из ассистентов. Тот моментально подбежал и подобострастно протянул режиссеру открытый на нужной странице сценарий. При этом он походил на состарившегося алтарного служку, подающего молитвенник священнику перед торжественной мессой.
Пока шли съемки, солнце то ярко светило, то пряталось за тучи, и к четырем часам небо окончательно нахмурилось. Помощник режиссера распустил труппу до следующего дня.
Крис пошла домой. Она чувствовала усталость. На углу ее выследил из дверей своего бакалейного магазина пожилой итальянец и попросил дать автограф. Крис расписалась на бумажном пакете и добавила: «С наилучшими пожеланиями». Пока она стояла у светофора, взгляд ее упал на католическую церковь. Кто-то ей говорил, что здесь женился Джон Ф. Кеннеди. Здесь он и молился. Крис попыталась представить его среди набожных морщинистых старушек и жертвенных свечей: «Верую... ослабление напряженности в отношениях с русскими... Верую... Аполлон IV... Верую... воскрешение и вечная жизнь...»
Мимо промчался развозящий пиво грузовик, громыхая запотевшими банками.
Крис перешла на другую сторону и направилась вдоль улицы. Едва она поравнялась со зданием начальной школы, ее обогнал какой-то священник в нейлоновой ветровке. Молодой и явно озабоченный чем-то. В каждом его жесте чувствовалось напряжение. Заметно было, что святой отец давно не брился... Он свернул налево и направился в сторону церкви.
Крис, остановившись, с интересом наблюдала за ним. Священник торопился к небольшому коттеджу. Заскрипела старая дверь, и появился еще один священник. Да это же... Ну конечно! Тот самый, который улыбнулся, когда Бэрк сказал «трахается»... Только сейчас он выглядел очень мрачным и, по всей вероятности, нервничал. Опять скрипнула дверь коттеджа, и Крис увидела еще одного священника. Он молча кивком поздоровался с гостем и обнял его за плечи. В этом движении было что-то покровительственное. Он вовлек молодого человека внутрь, и затянутая противомоскитной сеткой дверь медленно закрылась за ними с противным скрипом
Крис в недоумении уставилась на свои туфли. Что за ерунда? Ей стало интересно, ходят ли иезуиты исповедоваться.
Послышался отдаленный раскат грома. Крис взглянула на небо.
«Интересно, будет дождь или нет?.. Воскрешение... Да-да, конечно. Да, в следующий вторник...»
Сверкнула молния...
«Не звони нам, малышка, мы сами тебе позвоним».
Подняв воротник пальто, она ускорила шаг.
«Ах, если бы пошел дождь!»
Через минуту Крис уже была дома. Сначала она зашла в ванную, а оттуда — в кухню.
— Салют, Крис, успешно поработали?
Шарон Спенсер, симпатичная блондинка двадцати с небольшим лет, сидела за столом. Уже три года эта вечно юная особа родом из Орегона работала секретарем у Крис и одновременно исполняла обязанности воспитательницы и домашней учительницы Риган.
— Да как всегда, ерунда.— Крис подошла к столу и лениво начала перебирать почту.— Что-нибудь стоящее внимания?
— Не желаете ли отобедать на следующей неделе в Белом доме?
— Не знаю... А что я там буду делать?
— Объедаться пирожными до отвала.
Крис засмеялась.
— А где Ригс?
— Внизу, в детской.
— Чем занимается?
— Лепит. По-моему, птицу. Для тебя.
— Да, птица мне нужна,— улыбнулась Крис.
Она подошла к плите и налила в чашку горячего кофе.
— Ты пошутила насчет обеда?
— Конечно нет,— удивилась Шарон.— В четверг.
— Народу много будет?
— Да нет. По-моему, человек пять или шесть.
— Кроме шуток?
Крис было приятно. Она даже не особенно удивилась. Ее общество любили многие: кучера и поэты, профессора и короли. Что им нравилось в ней? Ее жизнь? Крис села.
— Как прошли занятия?
Шарон зажгла сигарету и нахмурилась:
— Опять плохо с математикой.
— В самом деле? Интересно.
— Вот именно. Это же ее любимый предмет,— поддержала Шарон.
— Ну, это, наверное, из-за современных методов обучения. Я бы даже не сумела различить номера автобусов, если бы...