Накидываю капюшон, большим и указательным пальцами поправляю оправу очков. Выверенное, вошедшее в привычку движение. Жаль только, что очки стали слабоваты, придётся обзавестись новыми. Потом, когда-нибудь.
Вечереет уже, а я только-только выполз из университетской библиотеки. На дисплее мобильника 18:45.
Приподнимаюсь на носках, перекатываюсь на пятки и, выполнив этот маленький обязательный ритуал, срываюсь по ступенькам вниз.
Терри ждёт.
Ночная смена.
Жаль, что убил наушники. Сейчас не помешал бы бодрый металкор.
Любой, но только не "B.S.".
***
Опаздываю! На целых четыре минуты опаздываю! Нет, нет-нет-нет! Ещё шестьдесят секунд – и новый штраф. Нельзя мне новый штраф! У меня предыдущий сожрал четверть нищенской зарплаты. Но особо жаловаться на это не приходится. Ибо сумма, отстёгнутая Ларри, с лихвой перекрыла взыскание за мой маленький косяк и прогулянный рабочий день. Ещё бы кто компенсировал мне моральный ущерб за лапы этого урода на моей заднице… Вообще за то, что мне пришлось столкнуться с этим ненормальным, явно двинутым телом.
Вспоминаю и мурашкаюсь, превращаясь в пупырчатого гуся. Нет, это не потому что он зажал меня у чёртовой раковины, не потому что этот ублюдок – более успешная разнузданная копия меня… Всё дело в самих прикосновениях. В том, что я люто изголодался по этому. По простым касаниям тёплых ладоней, по самому тому ощущению, когда пальцы с лёгким нажимом ведут по коже, оглаживают мышцы, согревают, заставляя кровь быстрее струиться по венам. И чужое дыхание на шее…
Никак не могу отделаться от этих ощущений, раз за разом прокручиваю эту картинку. Отражение в зеркале. Блеск в его глазах. Представляю, как это выглядело со стороны, какими нас поймал объектив камеры.
Вспоминаю сейчас, и мне даже хочется… Пусть только на мгновение, но хочется назад. Просто прочувствовать, каково это. Каково, когда почти зеркальный двойник усаживает тебя на чертовски неустойчивую разогревшуюся раковину и…
Закусываю губу.
Нет у меня на это времени. Даже непрошеные мысли отнимают бесценные секунды. Но, чёрт побери, будь я не так заёбан бесконечными "надо", то, возможно, лысый хмырь с Никоном сделал бы куда более интересные фотки.
Думаю об этом и качаю головой. Тут же приказываю себе избавиться от пошлых мыслишек, взамен которых почти насильно впихиваю в башку думы о сумме, щедро отстёгнутой Ларри. И тут же о том, как он отводил взгляд. И явно не потому, что ему было стыдно за своего не в меру прыткого подопечного. Причина должна быть иной. И, кажется, даже догадываюсь, какой. Догадываюсь, ибо, забирая купюры из его потных неприятных ладошек, я чувствовал себя проституткой. Но, чёрт возьми, не мог отказаться. Как и не мог вспомнить, когда последний раз держал в руках столько денег.
Угу, подержал и отдал всё до цента тем же вечером. Дышать стало чуть легче, но лишь немного облегчил ношу. Наверное, так и буду волочить, пока не упаду, скинув ярмо, рядом. В соседнюю белую комнату. Белую, прямо как кафель в том сортире.
Боже, снова об этом…
Вспоминаю, как он, ослеплённый вспышкой, шарахнулся в сторону, и мне удалось сбежать, вернуться на площадку и там семафорить горящими ушами, неловко зажимаясь в уголке. Но то отражение… не даёт покоя. Потому что это нереально. Нереально встретить кого-то, чьи черты лица с лёгкой руки создателя являются и твоими тоже.
Думаю, да.
Те редкие минуты, когда выходит думать о чём-то ещё кроме универа, работы и "обожеснованетбабла".
Кайлер, Кайлер… Дрочки в душе становится определённо мало, пусть я уже и стал мастером-рукопашником. Но большего мне уже как два года не светит. Два года, подумать только, и как ещё не отвалился?
Мечтаешь прикусить сосок сочной официантки или хочешь жгучего накачанного красавчика с рельефными руками и цветными тату? Озаботься поиском ещё одной подработки, Кай – желание как рукой снимет, заботливо прикрыв его пластом выматывающего груза усталости.
Покалывает малюсенькими иголочками, напоминая о себе, вгрызается в мышцы, тянет, щипая за жилы… Давай уже, встряхнись, недоумок! Впереди десятичасовая смена и после неё три пары, и хвала небесам, что четвёртую не поставили. Ещё бы выкроить часок из смены на квантовую физику, но это вряд ли получится – на ночь в забегаловке остаётся только два курьера из пяти, и, как показывает практика, редко удаётся просто присадить задницу на стул дольше, чем на пятнадцать минут. Как раз хватает на кофе, благо, бесплатный.
Как и пинки за излишние расшаркивания, так что не задерживаюсь в крохотной раздевалке, скорее, даже гипсокартонной коробке с одной-единственной тусклой лампочкой и извечной застарелой вонью преющей обуви.
Брр… Мерзость какая. Каждый раз, пока накидываю форменную куртку и выискиваю среди кепок свою, с ужасом думаю о перспективе задержаться здесь на пару лет. А после, когда осознаю, что не тяну универ, и на полжизни.
Отвратительно, просто отвратительно… Буду гнить, прямо как вон те коричневые кроссовки, обросшие белым пенициллиновым пушком. Лучше уж сразу башку в петлю.
О, а вот и моя кепочка. Теперь, кстати, гораздо удобнее её цеплять – не мешается длинная чёлка. Ну, и славненько. Но пока не спешу нахлобучивать и просто тереблю в руках, сгибая козырёк…
***
Останавливаюсь перед неплотно прикрытой дверью в каморку, где тусуются курьеры в ожидании вызова, и, прежде чем зайти, спешно молюсь о том, чтобы мне повезло. Пусть не в жизни, но хотя бы с напарником на сегодня.
ЛММ, ты меня услышал? Зря я, что ли, приношу тебе жертвы почти каждый день, как истинная свинота, на радость общажным тараканам просыпая дешёвые макароны? Может быть, сии насекомые – адепты веры? Жрецы? Интересная мысль, кстати… Должна же и у тараканов быть какая-то высшая миссия. Тогда уж жрецы-камикадзе, смело встречающие тапочек твёрдым панцирем, размазывая кишки по подошве во славу своего бога?
Болеешь, Кай, точно головой болеешь. Что бы сказала крестившая тебя бабушка, примерная католичка, узнай она, что ты веришь в Летающего Макаронного Монстра? Ничего хорошего не сказала бы, надо думать.