— А теперь… — Вацек оглянулся, — быстро по местам! Одноглазый!
Механик имел привычку ходить как-то рывками. Несколько шагов он шел ровно, потом делал короткий рывок, словно лошадь, которую ударили кнутом, и опять переходил на спокойный шаг.
— Што за сборище! — крикнул он еще издали. — Скольки разов твердил, чтоб к гудку кажный на своем месте стоял… А это што? — Он заметил листок и впился в него единственным глазом. — А-агитация! — взвизгнул он. — Хто вывесил? Чья, спрашиваю, работа? Не хочете признаваться? Да я вас… — Последовала нецензурная брань, и механик со злостью сорвал листок. Он хотел было его выбросить, но раздумал и, расправив, сунул в карман. — Я вас, негодяев, навчу уму-разуму. Снесу энту пакость куды след, не зарадуетесь!
Никогда раньше Фиолетов не читал ничего подобного. Правда, не раз случалось, когда, собравшись на какую-нибудь рабочую вечеринку, поругивали за столом и царя и царицу, но это было между своих, устно, а тут печатно, как будто вырвано из книги. Только откуда?..
Дом, куда повел Фиолетова Вацек, находился в Черном городе, сплошь застроенном нефтяными вышками, вечно дымящимися трубами, резервуарами, закопченными цехами керосиновых заводов, между которыми ютились каменные жилые дома, обмазанные глиной.
У одного из них, опершись на палку, сидел старый азербайджанец.
— Здравствуй, дедушка! — приветствовал его Вацек. — Кто-нибудь уже пришел?
— Пришел, пришел… Проходи и будь спокоен, сын мой. — Старик пропустил бороду через растопыренные пальцы.
В комнате сидели трое — два парня и девушка в дешевом ситцевом платье.
— Принимайте новичка, товарищи, — сказал Вацек. — Зовут Иваном. Работает вместе со мной слесарем. Знакомься, Ванечка: Вано, Аветик, Ольга…
В ответ оба парня чуть привстали, а Ольга робко, искоса взглянула на новичка. Из-под длинных пушистых ресниц на миг блеснули карие, с золотистым отливом любопытные глаза и тотчас скрылись за полуопущенными веками.
В новой обстановке Фиолетов чувствовал себя неловко.
— Тут все свои, Ванечка, рабочие, под стать тебе, — пришел ему на помощь Вацек. — Знакомься.
Своей фамилии никто не назвал, только имена, и Фиолетову показалось, что это не случайно. Но ребята были как ребята, свои, девушка тоже, видать, не господского роду-племени. Худенькая, простоволосая, одета скромно.
Через несколько минут в комнату легкой походкой вошел изящный молодой человек в длинном и узком пиджаке, красиво облегавшем его складную фигуру горца, и весело поздоровался сверкнув большими темными глазами.
— Здравствуйте, товарищ Авель! — раздалось в ответ.
— О, в наших рядах пополнение, — сказал вошедший, глядя на Фиолетова.
— Наш, балаханский. Зовут Иваном, — представил Ванек.
— В грамоте сильны? — спросил у Фиолетова горец. Речь у него была быстрая, отрывистая, с заметным кавказским акцентом.
— Читать-писать умею.
— И много читаете? Что? Систематически или урывками?
— Читаю мало. Что придется.
— Это плохо… Записаны в библиотеке?
— А разве она есть на промыслах?
— В Черном городе. На заводе Гелиха.
— А балаханским туда можно?
— Скажете библиотекарше, что от «интеллигента». Она вас запишет.
Фиолетов подумал, что, наверное, «интеллигент» и есть этот кавказский человек, которого здесь называют; Авелем.
— Ну что ж, должно быть, товарищи Ахмет и Федор не придут, начнем занятия, — сказал горец. — Прежде всего разрешите сообщить новость: несколько писателей во главе с Максимом Горьким (на одном из занятий я вам расскажу про него) направили в редакции петербургских газет протест против расправы над студентами.
Горец вынул из кармана брошюру.
— На прошлом занятии мы разбирали с вами, кто кого кормит — капиталисты рабочих или рабочие капиталистов. И в этой связи читали… Что мы читали?
— «Кто чем живет?», — ответили хором несколько голосов.
— Совершенно верно. «Кто чем живет?». И что вы вынесли из сочинения Дикштейна? Вы хорошо поняли, кто и чем живет? — Он выделил голосом слова «кто» и «чем». — Чем живет наш брат рабочий и чем живут хозяева промыслов и заводов, например господин Малышев или господин Нагиев?
— Поняли, товарищ Авель. Чего тут не понять?
— Отлично. Тогда я вам прочитаю сказку. Но это будет особая сказка. Не для детей. Ее сочинил русский писатель Щедрин, и называется она «Повесть о том, как один мужик двух генералов прокормил».