Запивая пирог горячим чаем, она листала новости ВКонтакте, когда внезапно замерла, прекратив жевать – кусок замер во рту комом. С экрана смартфона на неё смотрел bomb. Шапки на нём не было, и над бледным, усеянным веснушками лицом во все стороны торчали огненно-рыжие кудряшки. А ещё у него оказались большие, сильно оттопыренные уши. Красные, как будто их безжалостно надрали прямо перед съёмкой.
Замереть Вику заставила не сама фотография, а объявление, к которому она прикреплялась. Такие мелькают в сети часто, так часто, что однажды перестаёшь на них реагировать. «Помогите найти» - тревожными красными буквами гласило оно. «Горюнов Павел. 15 лет. Санкт-Петербург, Красносельский район. Пропал по дороге в школу… Особые приметы… Телефон горячей линии…»
Не в силах оторвать взгляд от знакомого лица, Вика с трудом проглотила недожёванный кусок и закашлялась.
- Вот чего дависси? – повернулась от плиты бабушка. – Брось интернет свой, и поешь спокойно…
Вика продолжала тупо смотреть на экран. Судя по дате, bomb пропал на следующий день после той самой Игры…
Она вскочила, пробормотала: «пасиб», и вернулась к себе. Ноутбук привычно пискнул, загружаясь. С трудом дождавшись, когда появится окошко поисковика, она вбила туда имя: Павел Горюнов. Найти его страницу ВКонтакте оказалось проще простого, вот только ссылка никуда не вела – страницу удалили.
В чате Игры никто ни о чём не подозревал, впрочем, Вика и не надеялась. Ещё в тот вечер, пересматривая свои похождения, она обратила внимание, что записи Игры – и её, и bomb - смонтировали так, что лица ни разу не попали в кадр. Для всех игроков счастливчик-bomb сейчас спокойно чатился во втором туре и в ус не дул…
«Вот оно», - вспомнила она своё предчувствие, и в груди снова похолодело. Какое отношение к ней имел этот рыжий мальчишка? Почему вдруг стало так тревожно на душе? Безвольные, будто заледеневшие, пальцы правой руки обнимали мышку. Вика с трудом навела курсор на значок личных сообщений. На экране бельчонок заученно перепрыгивал со строки на строку:
«Уважаемый игрок! Ваша кандидатура одобрена для участия в очередной Игре, которая состоится...»
Глава 4
Отправив смс-ку: «Я здесь», Кирилл вышел из машины. Обледенелая тротуарная плитка немедленно напомнила, что зима не шутит, и, похоже, уходить никуда не собирается, а значит ботинки на тонкой подошве пора сменить на что-нибудь более подходящее сезону. Резкий порыв ветра заставил вздрогнуть и поднять воротник пальто. Уши куснул морозец. Кирилл, постукивая ногой об ногу, задрал голову, разглядывая стеклянную стену бизнес-центра, как будто отца можно было увидеть отсюда, с улицы.
Он позвонил, когда только закончилась последняя пара, и велел подъехать к офису Игры. Сказал – срочно, и Кирилл, собиравшийся было отвертеться, проглотил возражения. Когда отец в таком настроении, лучше не спорить. Теперь настроение испортилось и у сына – пришлось отказаться от встречи с Викой.
Подцепив носком ботинка грязно-серую ледышку, он со злостью отфутболил её в гранитную плитку стены. Шмякнувшись о полированную поверхность камня, кусочек льда разлетелся на мелкие осколки, которые брызнули во все стороны холодной шрапнелью. Можно было дожидаться в машине, но Ильяс только высадил его напротив входа, и тут же проехал вперёд, пытаясь найти место для парковки. Можно было посидеть в вестибюле, но отец не велел афишировать родство. Вот и пришлось мёрзнуть, притопывая, и пряча руки в карманах, как последний бомж.
Вращающаяся стеклянная дверь выплёвывала и заглатывала людей, как живая иллюстрация к техно-сюру. Эдакая равнодушная машина – зашёл живой человек, вышел офисный зомби. Наконец из стеклянной пасти вывалился отец, в сопровождении шкафообразного Сергуни. Вообще-то его звали Сергей, и он был у отца многостаночником: и охранником, и подай-принеси, и много ещё чего, на что Кирилл в жизни бы не подписался. Сергуне – недалёкому качку из Петрозаводска – было пополам. Отца он почитал за бога.
- Чего скукожился? – вместо приветствия проревел отец, пылая красной рожей и пыхтя в расстёгнутом пуховике. – Одеться нормально не пробовал, красавчик, б…? Ты ж на пидора похож…
Кирилл только поморщился. Пальто, костюм, белый шарф и вот это всё – когда-то было всего лишь мелким уколом для отца, ненавидевшего в сыне внешнюю хилость. «Не моя кость», - любил заявить он, презрительно кривясь. «И слава Богу!» - думал Кирилл, вот только со временем неожиданно полюбил этот стиль, выбранный всего лишь в пику родителю.