Сука, я тебе покажу сейчас.
Я выхватил «Воронёнок» и схватил пилота впереди за волосы. Дуло приставил к виску.
- Разворачивайся и садись, Эсмеральда!
- Нет! Откуда вы взялись?
Я сжал в кулаке её волосы.
- Посади мой самолёт, тупая сикуха!
Эсми замотала головой.
- Пошли вы на хер, Снейк! Я сыта по горло вашими отговорками! Я лечу на помощь отцу!
Пойми эту девку! То «я не могу лететь!», то «я лечу на помощь отцу!»
Хотелось взять её и выкинуть.
- Сажай, сука, самолёт мой, пока я тебе свинца не скормил!
Эсми была самой уверенностью.
- Неа, не выйдет.
Стерва. Улыбнулась ещё, небось! И всё же она права. Управление «Рэйвеном» я не успею перехватить. Высота маловата.
- Мы летим связаться с отцом.
Я вздохнул и убрал «Воронёнок».
- Куда, грёбаный насос?
- В Цитадель!
Я покачал головой лишь. «Чарочка» уже почти не видна. Снова снегопад. Мы летим на север, через Мерзкую Диагональ, затем по Северному Запястью. Ну-ну.
Цитадель! На севере война! Долетишь ты, ага. Дура.
- Скорость до 250-ти, затем высоту набирай. Температура масла какая? Воды? За давлением масла и горючки следи. Сколько?
Эсми замешкалась. Показания были передо мной, я смотрел на приборную доску. Вода была 90 градусов, масло (выход) было 85 градусов.
- Шасси. Убрала? Фиксируй. Сними давление на ручку триммером руля высоты.
Эсми бегала глазами.
- Э-э-э...
- Набирай высоту уже, следи за температурой и давлением. Так, набрала. Прямо держи самолёт, ровняй… Выходи на 270 км\ч в горизонтальном полёте. Дросселируй мотор... джейлх, рычажок вот тот на себя.
Эсми нашла наконец триммер руля высоты.
- Правильно, триммер, снова снимай давление. Радиостанцию надо включить. Шаг винта меняй, утяжели. «Печенюшку» круглую вон ту на себя крути.
О! Шасси убрала. Дроссель потянула! «Печенюшку» нашла!
Я вздохнул.
- Минуем Запястье - облегчи винт, то есть от себя, грёбаный насос, «печенюшку». Заданная скорость должна быть равна 300 км\ч. С предохранителя вооружение сними.
Хоть это Эсми сделала сразу.
Я развернулся, взялся за пулемёт на месте стрелка, проверил, вертится ли.
- Мы летим на войну, подруга.
На северо-востоке всегда сложно понять, который час, глядя в снежное сталитовое небо. Здесь ночи чаще белые, чем тёмные. Даже в лётную погоду хмурые белёсые небеса безлики и лишь пожимают плечами в ответ на вопрос, который час. Завеса, едва различимая, серебрится вдали по левую руку. Грозно скалится и пышет дымом промышленности мрачная Цитадель по правую. Впереди лишь облака, сонно развалившиеся на перине неба. И тусклое мерцание металлических глазниц Зверя. Но это фон. Фон бытия нашего. А передний план композиции - это летуны. Пустынные, заснеженные, застроенные, наполовину разрушенные, большие и крохотные. Это реальность наша. Всё остальное - бесконечный фронтир. Но нас он мало интересует. Нас интересует фронт.
- Ты сбежала, Эсмеральда.
- Я хочу действовать. Мой папа...
- Мы спасли твою жизнь. Но ты истинная «куколка».
- Знаете, что? Да...
- Не от того ли ты сбежала, что убила в действительности свою мать?!
Эсми чуть не развернулась даже.
- Что вы говорите?!
- Не потому ли всё это лишь, потому что всё это правда, малышка?
- Нет! Нет! Снейк, вы... Вы же не верите, что...
Я знал, что она начнёт нервничать.
- Я знаю, Эсми. Я всё уже знаю...
Эсми... Эх, бедная Эсми.
- Снейк, я не...
- Какая разница теперь? Ты летишь в Цитадель. Мы проиграли.
- Нет, почему вы так говорите?
- Потому что за Вратами я сгину. А тебя заставят молчать.
Эсми бросила на меня взор. Глаза её слезились. Очки забыла надеть. А может, я её довёл?