– Да… Какая Саша? А… да. Сразу не узнал, богатой… Ну да… Саш, ты извини, у меня сейчас подготовка к ночной съёмке. Да… мелодрама двухсерийная… По НТВ пойдёт. Одна из главных… да. Завтра? Пока не знаю. Я тебе сам перезвоню, когда освобожусь. Пока.
– И что это у нас за Саша? – сжав бедро Артёма своими сильными пальцами, спросила Наталья Сергеевна.
– А… Ты должна её помнить. Чуть больше двух месяцев назад ты же меня с ней и познакомила. У тебя занималась, светленькая такая. Ну, глазищи такие, как у львёнка из мультика. Ты ещё говорила, что растяжка у неё как у балерины. А она и правда десять лет балетом занималась. Саша, а фамилия на «ж», кажется.
– Александра Игоревна Журавлёва, – без запинки ответила Наташа. – Конечно, помню. Проблемные грудь и попка. Грудь подтянули, попку подкачали. Хорошая девчонка, трудолюбивая. Жаль, что перестала ходить. Очередная жертва? Влюбилась, дурочка? – глядя в окно, каким-то безразличным тоном спросила Наташа.
– Да? А я что-то не заметил проблем в её фигуре. Грудь как две египетские пирамидки, и попка как орешек, – улыбаясь, прошептал Артём, мечтательно прикрыв глаза.
– Заткнись, донжуан. Кстати, у неё папаша целый полицейский генерал. А к таким нужно держаться ближе или… совсем подальше, – усмехнулась, знаток человеческих тел. – Вот здесь остановите, пожалуйста.
За такси расплатился Артём, он сегодня был при деньгах.
В перерывах между «подходами» сексуальные партнёры пили хороший виски (тренер проставлялась) и лениво разговаривали, нежась в ослепительно-белых прохладных простынях.
– Тём, а что это за «зверьки» тебя ждали? И что там за долги? Ты не рассказывал, – перевернувшись на живот, спросила Наташа, с удовольствием слушая, как вкусно «грохочут» кубики льда о толстые стенки стакана с породистым ирландским виски.
– Блин… завтра ещё колёса качать, а у меня, блин, насос дерьмовый, – неожиданно вспомнив неприятность, захныкал в подушку Тёма.
– Не плачь, сынок, мамочка всё устроила. Анатольич уже вызвал дорожную службу. Колёсики на твоей ласточке подкачали за счёт заведения, – успокоила нервного мальчика Наташа и нежно поцеловала его в живот. – Ты рассказывай, а я пока тут… займусь…
– А что рассказывать? – закрыв глаза, расслабленно прошептал Артём. – Неделю назад еду домой после лекций. Звонит мне мама. Туда-сюда… Как дела? Как здоровье, учёба, чем питаешься? Что играете, какие роли? У папы спину прихватило, у соседки сын из армии без ноги вернулся… И тут – бац… Не спеши… не спеши, Наташ… Сынок, умер Тимон… А это всё на дороге… я чуть в кювет не улетел. Как умер, мама? Гуляли с папой, забежал за палочкой в реку, а вода ещё ледяная. Двустороннее воспаление лёгких, сгорел за два дня… – всхлипнув, замолчал Артём.
– Подожди… – настороженно перебила парня Наташа, приподняв голову. – Тимон это кто такой? Брат твой?
– Спасибо, Наташка, понимаешь… Да, Тимка как брат мне был. Это моя собака, Наташ. Питбуль. Его щенком папа в наш дом принёс, когда я в первом классе ещё учился. Мне иногда казалось, что его и назвали в честь меня. Понимаешь? Я – Тёмка, он – Тимка. Старенький он уже был. Видно, организм переохлаждения не выдержал, – украдкой вытирая слезу, объяснил Тёма. – Два дня после этой новости я как чумной ходил. В институте со второй пары убегал. А тут ещё Булгакова разбирали… «Собачье сердце». На третий день попустило. Утром на пробежку заставил себя выйти. Выбежал рано. По дорожке в парке шлёпаю потихоньку, а вокруг собачники кусты обсыкают, пенсионеры на тренажёрах пыхтят. К девчонке одной пристроился, бежим, о погоде болтаем.
– Так я тебе и поверила… о погоде, – сонно усмехнулась Наталья.
– К пруду нашему подбегаем, – продолжил рассказ Артём, не обращая внимания на сарказм подруги, – а там толпа небольшая копошится, собачники мечутся, своих псов к поводкам пристёгивают, и баба какая-то дурным голосом завывает. Короче, обстановка нездоровая. Мы туда, а там картинка… На земле в конвульсиях бьётся пёс, питбуль, из-под левой лопатки и рта кровь хлещет, и тётка возле него на коленях стоит. Но масть, Наташка, масть этого пита как у моего Тимона! Чёрный такой и грудь белая… Бабка одна такая с двумя палками в руках стоит и говорит, мол, всё видела. Это из серебристого джипа стреляли, из открытого окна ствол торчал. Мы стоим, головами крутим, а тут с другого берега пруда крик истошный, будто кто-то с жизнью прощается. Мы с моей новой знакомой туда. А там прямо по велосипедной дорожке здоровенный такой ротвейлер на передних лапах ползёт, а задние по асфальту волочатся. И старичок с поводком в руках, молча рот открывает, а сказать ничего не может. Только рядом с псом ковыляет, трусится весь и за сердце держится. А пёс скулит так жалобно, как ребёнок, и в коленки деду мордой… помоги, мол. И кровь алой лентой такой по асфальту…