На сегодня, пожалуй, все. Пишу «на сегодня», потому что это не единственное письмо! Но обещай мне, пожалуйста, не искать второе пока не прочитаешь книгу, в которой оно лежало.
Люблю тебя, моя девочка. Так я тебе говорила в детстве, так я буду чувствовать до конца твоей жизни.
Твоя бабушка Мотя.
– Матиииильдааааа! – раздался снизу мамин голос. – Ты где застряла?!
Быстро сложив письмо, девочка схватила книгу, прочитала название «Вечный Тук», автор Натали Бэббит. «Странное название, но посмотрим». Книга с рецептами оказалась на самом верху кучи.
– Как я могла ее не заметить сразу?
Быстро спустилась по лестницам вниз. Мысли в голове превратились в жирных медлительных улиток. Соображать было трудно.
– Все в порядке? Ты какая-то странная, – мама уже раскладывала продукты для торта на столе.
Следующий месяц пролетел незаметно. Весна жила и порхала на улицах города. Деревья на улице Тихой нежно цвели, живописно осыпая тротуары белыми лепестками. Матильда была задумчивой. Дочитывая книгу, оставленную бабушкой, Мотя восхищалась и удивлялась. Одновременно хотелось, чтобы книга не заканчивалась и чтобы она закончилась поскорее. Она честно пока не искала второе письмо. Как и обещала бабушке.
Много раз перечитывая ту записку, Матильде казалось, что она разговаривает с бабулей. Отвечала ей вслух, даже спорила. Матильда представляла, как она выглядит с седыми волосами. Как бабушка сидела бы на кухне в этом самом доме и готовила ей ужин.
– Что в школе? – спросила мама вечером на кухне. Она приходила с работы поздно. Мотя уже почистила зубы и ходила в пижаме.
– А что в школе? В школе школа и придурки-одноклассники.
– Так уж все и придурки?
– Нет, есть еще идиоты и выскочки. Прямо не знаю, кого выбрать.
Матильда не особо любила школу и свой класс. Ей не хотелось быть «душой компании», она и не умела. Не хотелось смеяться над пошлыми шутками ребят из ее класса. Поэтому они не обращали на нее внимания. Нравился один парень двумя классами старше, но он вряд ли знал о ее существовании. В том, что у нее до сих пор нет парня, Матильда винила свою необычную внешность и «упертый» характер (по словам мамы). Но у нее было отличное свойство – легко отпускать тяжелые мысли.
Матильда дружила с одноклассницей, с которой сидела за партой. Ну как дружила. Соседка списывала у Матильды уроки и не носила учебники, всегда пользуясь учебниками Моти. Мотя не жадничала. Подруга, какая-никакая. Хотя откровенно говоря, считала ее «никакой».
– Мам, ты когда будешь отдыхать? Все нормальные люди смотрят кино по вечерам и ужинают в семь. А не в девять.
– Мне до нормальных очень далеко, дорогая. Дом сам себя не оплатит, одежда сама себя не купит. Некогда отдыхать.
Мотя вздохнула, развернувшись, ушла. Мама Матильды приготовилась откусить бутерброд с сыром, да так и зависла рука, не дойдя до рта. «Вот и поговорили. Спокойной ночи!» – крикнула она вдогонку.
Этой ночью Матильда не спала, решив во что бы то ни стало дочитать книгу. Не терпелось найти второе письмо.
«Дорогая Мотя!»
Бабушка была последовательна! Матильда улыбнулась. Словно теплые заботливые руки обнимали ее в момент, когда она читала эти записки. Адресованные только ей. От этого становилось еще теплее.
Дорогая Мотя!
Надеюсь, тебе понравилась первая книга. Вторая будет немного посложнее, «О дивный новый мир». Расскажешь потом, как тебе она?
Ты, кстати, ведь не знаешь, будут ли еще письма. Давай скажу сразу: будет еще одно. Всего три. Не больше, не меньше, ровно столько.
Дорогая моя девочка, что я хочу рассказать тебе во втором письме. Взрослые иногда ругаются. Сейчас, когда я видела тебя только маленькой, мне кажется, я бы никогда не ссорилась с тобой. Но жизнь такова, что иногда мнения расходятся. И взрослые могут кричать на детей. Знаешь ли ты, почему они это делают? От отчаяния. Люди кричат, когда им очень больно внутри, и не находится другого способа выразить переживания. Знаешь, что? Мы, взрослые, почти не умеем чувствовать. Мы так надежно закрываем все чувства на замок, что порой кажемся бесчувственными шкафами. Так происходит, когда чувствовать становится слишком трудно. Боль, которую не вынести. Тогда чувства запираются где-то внутри. И вместо сочувствия и понимания получается крик.