Il pâlit un peu, le daron.
— Si, maintenant que vous me faites remarquer…
— Que vous a-t-il dit, cet homme ?
— Il m’a dit : « Ici, le commissariat, je voudrais parler à Mlle Dubeuck. »
Ici, le commissariat ! Paroles magiques pour ce vieux chnock ! Avec ça, il marcherait au plafond !
— Et puis ?
— Je suis allé réveiller Germaine…
Germaine ! Je sais enfin son prénom !
— Oui ?…
— Ce qui n’a pas été facile, avec le drame de cette nuit, elle s’est endormie très tard.
— Bien entendu… Alors ?
— Alors, elle est allée répondre. Moi, je me lavais les pieds. Je me les lave tous les matins : je transpire des pieds…
— C’est courant dans la gendarmerie, apprécié-je, manière de faire un sort à cette confidence dont l’intérêt n’échappera à personne.
— N’est-ce pas ?
— Ben voyons… Et qu’a dit Germaine ?
— Je ne sais pas. Elle a raccroché et elle m’a crié : « Il faut que j’aille faire ma déposition d’urgence parce qu’ils tiennent une piste ! » Elle s’est habillée en cinq sec et elle est partie. Je ne l’ai même pas vue : je m’essuyais les pieds…
— Je vois…
— On peut mourir d’un instant à l’autre, fait l’ancien gendarme, moi je suis tranquille : j’ai les pieds propres.
Les gendarmes ont toujours les pieds qui leur remontent plus ou moins au cerveau…
— Votre fille mène une vie rangée ? je demande.
— Très…
— Elle est ouvreuse dans un cinéma, je crois ?
— Cinéclair. C’est pas un métier, bien sûr, mais ça arrondit son pécule… Elle va bien se marier un jour où l’autre, cette enfant.
Moi, j’ai l’impression qu’elle se marie un peu tous les jours, mais les papas ont des illusions, même lorsqu’ils ont mis leurs pieds pendant trente ans au service de la gendarmerie.
— A part ça, avait-elle une autre activité ?
Il se renfrogne.
— Voyez-vous, dit-il, cette petite, j’avais rêvé d’en faire une expert-comptable ; c’est humain. Mais elle n’a jamais été douée pour les études.
Je sais, elle avait plutôt des dons particuliers : chacun sa nature, hein ? D’autres ont la peinture dans la peau, elle c’est le pinceau !
Je cache mon sourire.
Le vieux poursuit :
— De nos jours, sans diplômes, on n’arrive pas à trouver un bon emploi…
C’est un fait…
Entre nous et un cornet de dragées hautes, il commence à me faire tartir, le croque-mitaine, avec ses pieds, sa fille ignare et ses aperçus sur l’humanité souffrante, mais il faut le laisser parler pour obtenir de lui ce qu’on désire savoir.
Son verbe est un flot généreux. Pour attraper les truites, il faut avoir de la patience… (Entre nous, cette comparaison est boiteuse. Si on veut faire dans le littéraire, on est scié de nos jours.)
— Bref, dit-il au bout d’un quart d’heure de jactance, elle fait des ménages le matin, et elle est ouvreuse l’après-midi et le soir… Il n’y a pas de sot métier, n’est-ce pas ?
La preuve, c’est que lui était gendarme.
— Non, conviens-je de bonne grâce, il n’y a pas de sot métier.
— Je préfère la voir faire le ménage chez quelqu’un de bien plutôt que de servir dans un café où les hommes saouls ont parfois des gestes inconvenants…
— Bien vrai.
— Germaine est d’une telle fraîcheur…
« Du vrai muguet », je me susurre.
— Où travaille-t-elle ?
— Oh ! chez des gens très comme il faut. Lui voyage beaucoup… La dame est seule…
Je m’adosse au mur, car ce peigne-chose ne m’a même pas offert une chaise.
— Comment s’appellent-ils ?
La réponse vient, nette.
— Van Boren…
C’est comme si on tirait un feu d’artifice dans mon bol.
— Van Boren ?
— Oui…
— Elle y travaillait hier ?
— Non, c’était son jour de repos.
— Dites-moi, monsieur Dubeuck, est-ce que vous lisez les journaux ?
— Tous les matins ! Tenez, j’allais lire La Meuse au moment où vous avez sonné.
Je souris cordialement.
— Eh bien, lisez-la, monsieur Dubeuck. Lisez-la, je suis persuadé qu’elle vous intéressera.
Je porte un doigt à mon bitos et je me brise.
CHAPITRE XVI
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Cette fois, les gars, y a du mou dans la corde à nœuds. Je cesse de numéroter les éléments de mon histoire. Et quand je dis mon histoire, je pousse un peu loin le sentiment de la propriété, car elle m’appartient fort peu.
Voilà maintenant que Miss Tu-me-veux-tu-m’as, autrement dit Germaine Dubeuck, faisait le ménage de la môme Huguette !
On aura tout vu, comme dit la chanson.
Alors, c’est bien elle qui a ouvert the door at the postman, il y a un instant ? Et peut-être l’a-t-elle fait naturellement ?
Non, pourtant, puisqu’elle a affirmé que sa patronne était dans son bain, alors que personne ne se trouvait dans l’appartement lorsque j’y suis entré.
Je consulte une horloge de ville qui m’annonce dix plombes et des poussières. Le temps passe, mes enfants ! Il galope !
Va falloir que je trace bientôt à mon hôtel, pour refaire mes bagages ; seulement, avant, j’ai un vilain turbin à liquider. Voyez-vous, bande de noix, lorsqu’on arrive au pied du mur, il faut avoir la force de se frapper le burlingue et de faire son mea culpa. Tel que vous me voyez, je go to the police afin de m’allonger. Je vais prendre Robierre entre quat’ zyeux et lui déballer mon panier. Avec ce que je lui apporte, il pourra construire son enquête et s’expédier à bon port ; moi, je n’ai plus le temps matériel d’aboutir. Après tout, je ne vais pas compromettre ma situation pour satisfaire une fantaisie ! Or ce serait une fantaisie coûteuse que de m’obstiner à rester à Liège jusqu’à ce que j’aie trouvé le fin mot de l’énigme.
Un nouveau bahut me coltine donc jusqu’aux locaux de la police liégeoise.
Je me fais indiquer le bureau de mon collègue belge et je le gagne de cette allure noble et lente des martyrs marchant au supplice.
Je frappe. Un gnace me dit d’entrer, ce que je fais sans l’ombre d’une hésitation. La pièce est assez vaste et comporte plusieurs tables noircies chargées de paperasses.
Un seul type est làga, et ça n’est pas l’inspecteur Robierre, mais un petit jeunet à lunettes, dont le visage ressemble à un coupe-papier.
Il tape à la machine avec ses deux index d’un air extrêmement pénétré.
— Inspecteur Robierre ? je questionne.
Le petit jeunet arrête de martyriser la pauvre Underwood.
— Il est au rapport !
Voix sèche, œil hostile du flic. Il débute, le chéri, mais il a déjà tout de la peau de vache. Croyez-moi, si les P-38 des truands belges ne le flinguent pas, il fera son chemin.
Ce sera le champion du passage à tabac, donc il aura une belle carrière devant lui.
— Bon, je murmure. Eh bien, je vais l’attendre…
— Allez l’attendre dans le couloir, grince le coupe-papier-dactylographe.
Ce qui indique combien il est inexpérimenté !
Faut manquer de psychologie de façon incroyable pour me parler comme ça en ce moment. Non, mais des fois, il ne le voit pas, le binoclard, que je suis en renaud ? Et ça ne se lit pas sur ma frime que, moi aussi, j’exerce la noble profession de poulaga ?
J’ai un sourire mauvais.
— Fais pas de zèle, gamin, je ronchonne d’un ton tranchant en tirant une cigarette de ma poche.