Небо разверзнет губы — спросонья, бесскорбно,
Высосет сорность былого бессумрачным «Славься!..»
Счастие небес
о
вское.
Мы и Бог.
Белость крыла по щеке. Осень. Оземь. Озимь.
Здравствуй, бескрайность — упавшее набок восемь.
Колдунья
В зимний вечер, ясный, погожий,
Через луг — океан заснеженный! —
Человек колеёю исхоженной
Шёл — истоптанной, поизъезженной.
Впереди-то малёвано мелом —
Эдак на холмы намело…
Цвёл закат целовально-медным,
Время было белым-бело.
Человек дышал тяжкою тишью,
Словно пойманный в цепи нежные;
Вдоль дороги — деревья застывшие
Руки вскинули оцепеневшие…
Солнце в мёрзлых объятиях путалось,
Между пальцев ветвистых буйствуя…
«Сколько ж, — путник глядел, — сколько же тут вас!..»
Да всё дальше — тропиною узкою —
Брёл вслепую — на стынь, горе-зов,
Выдыхая паром усталость…
Ночь стекала на горизонт
С облаков. По нему разрасталась
Чёрным заревом — лесом чернильным
Гематомно томных теней…
Путник плыл: речка-ночь подчинила им
Человека, ничейного в ней.
— «Бедный!.. Бледный!.. Как ты одинок!»
— «Дева! Небо, как ты мила!»
— «О, куда завела тебя воля ног?»
— «О, куда меня ночь завела?»
— «Человек! Чем навет наплетать на рок,
Ты сейчастья вдохнул бы чистого впрок,
Часу, сказочного добела!..»
То пред ним — на дороге дорог
(Где ж вы, свет — неустанные сани?)
Тень — с рябыми, что дикий дрок,
Сребро-блёсткими волосами.
Мол, продрог, дорогой? Продрог,
Ты, бесконный всадник?..
Тень — навстречу. Всё ближе. За
Ейной детской спиной — дальних вотчин
Брезжит быль, вожделенная цель.
Человеку глаза в глаза
Дева — пряно, прямо (по-волчьи!):
Выдыхает путнику в очи
Кутерьму-метель.
В тьму утробную свода — белёсый рой мотылей;
Роем бель-мошкара задурманила трезвую темень…
Чуть вдохнувший той пляски — потерян телом
в метели;
Чуть вкусивший — с душою сошёл в карусельный
плен.
Надоело — в себе, мол? Вырвись, милок, на деле:
Тело кинь, как надел, как постылый престольный
терем…
Востро-выспрен восторг. Воспротивиться странно-лень.
Рой мятущейся бели встревоженно-беспределен,
Неделим, неподделен — как всё, чем взаимно владеем…
В дебрях чуда-сейчастья не тесно ни двум неделям,
Ни распухшей до вечности ноченьке, брезжащей,
взбалмошной…
С хороводом хрустальной страсти сливаясь в ветер,
Человек расплясался (оставивши тело в кювете)
Расплясался, плескаясь пургой на потеху ведьме —
Той, какую посмел окликнуть своею барышней…
Той, какая цветёт волосами (о, дикий дрок!),
Деве с детским станом, с устами, к каким прирастали…
Рёв пурги. Звёздный шторм. Беспредельность
бесовской стаи
Мух белёсых. Сугробы, что мёртвые горностаи,
Кверху спинами спят по брегам дороги дорог.
…
Кровь рассвета разводами стынет на этих спинах:
Верно, солнце, как сердце, некто сжал в кулаке,
Позволяя нектару течь меж невидимых пальцев.
Свод светлеет, рябь наважденья всен
о
щного скинув;
Поле бело: то ширь, не тревожимая никем,
Беспредельно спокойный простор,
непорочный панцирь.
Тишь да гладь. Глядь сюда — на свежем снегу ни следа.
Он бездейственно девствен, мерцающий,
словно слюда.
Ни души. Только дерево новое в стыни купается,
Средь таких же — рученьки вскинувшее навсегда.
«Вижу с балкона: ночь над Москвой…»
Вижу с балкона: ночь над Москвой
нависла, как балдахин.
Ноздри ментолово ширит мороз
(им я дышу взахлёб).
Ты становишься в городе свой,
быть утомившись глухим
(слышь его душу ворсом волос,
впитывай через лоб).
Прошлое точечно щурит в меня
иглы звёздных зрачков;
небовы крылья на плечи легли,
точно густая шаль.
Я отгуляла поминки дня,
нынче мой план таков:
рухнуть ввысь, как во снах могли
те, кому яви не жаль.
Сон… В баламутную благость клонюсь
гривой оттенка «смоль».
Только милее всё-таки жизнь:
я выбираю её.
Вижу с балкона в формате News:
ночь одержима Москвой.
Что ж, как обычно: того держись,
что априори — твоё.
Искренним скопом солнечных искр,
россыпью жарких ос —
душу вышёптывают фонари
в гулкую темноту.
Быть иль не быть, вниз или ввысь —
это глупый вопрос:
если цель тебе выбор дар
и
т —
значит, поставил не ту.
Щурит МОЯ недолунный глаз,
месяцем истончав, —
бежево нежась на Божьем дне,
в звонкой звёздистой глубине,
мной умиляясь над «но» и «не»
(слёзы — по мостовой):
высью влечёт серповидный лаз,
ласков и величав.
Вдох. Захлебнуться хочется не —
бом, смоляной синевой.
Вязким виссоном сгустился газ:
Ночь на моих плечах.
Я на балконе. Небо во мне.
Слепь пустоты над Москвой.
Исповедь
1
Много (да разного!) Фатум ниспосылал,
Только (по счастью!) прежде хранил от такого:
Мир — мерзопакостно славный салонный зал,
Я в эпицентре — к убогим нарам прикован,
Всаженным в мякоть нутра накалённым колом
К ним пригвождён, не своей несвободы вассал.