- Спасибо, Серёж... И, это... Я ж без связи... Потом... Навести моих...
- Обещаю, командир!..
Выходить и смотреть, как яркая звёздочка, периодически поднимавшаяся над близким горизонтом, пропадёт навсегда, не было ни сил, ни ресурсов.
Смит, кстати, повёл себя молодцом. Не рефлексировал. Понятно, что других "не берут в космонавты". В смысле, в астронавты. Да и он сам понимал - шанса долететь до Земли-матушки живым у него и при хорошем раскладе не было. Лучевая болезнь, она такая...
Когда Иван добрался до покорёженного "Аквариуса" и вытащил единственного выжившего, Джона Смита, из-под корабля, тому уже конкретно поплохело. Фольга, она слабо помогает, знаете ли. И кислород в скафандре американца был почти на нуле. Хорошо, что эти умники из "Роскосмоса" и НАСА договорились делать штуцера одинаковыми.
Но с частотами, суки, разобраться так не удосужились! Вот и общался Иван с Джоном всю трудную дорогу до "Росича", стукаясь шлем в шлем.
А потом была попытка взлететь. Взрыв бака с окислителем. Падение давления топливной системы. Выход из строя топливного насоса. Отказ двигателя. Отказ основного бортового компьютера. Смачный сбой работы дублирующего. Отказ системы охлажения. Отказ дальней связи... Системы управления... Электрики... Вентиляции... Жизнеобеспечения... Отказ... Отказ... Отказ...
Ивана вывернуло наизнанку. Наполовину в скафандр. Собственно, уже всё равно, в каком виде потомки их найдут. Уперевшись коленками в пульт, он прислонился затылком к горячей панели. Ещё чуток - и они сварятся заживо. Сто с лишним градусов на солнце - не шутка. Зато сварятся, похоже, уже без сознания...
Из забытия его вывел толчок в бок.
- Иван!
- А?
- Знаешь... Я теперь... понял... "Аполлоны"... никогда... не были... на... Луне...
- Ха-ха. Два раза... Я всегда это знал...
- Но... почему?.. Такая... ложь...
- Зато вы этим гордились...
- Это... да...
- А вообще, забей на это.
- Не... понимаю...
- Забудь... У нас вот кислорода осталось... всего ничего, а углекислого газа... о, уже тысяча семьсот пэпээм. Поглотитель сдох. И температура... сильно за сорок.
- Скоро... крышка...
- Ага. Большой медный таз.
- Я так... не хочу... умирать...
- Знаешь, я тоже. Особенно, задохнутся здесь...
- Волосы... лезут... Ты.. как?
- Пока получше тебя...
- Иван... Я... Мне... было... Спасибо... тебе...
- Да ладно...
- Уээээээ!
Исаев придержал валящегося на бок Смита. Надо решаться, пока есть остаток сил и воли.
- Джон, ты меня слышишь?
- Да-а...
- Нам пора уходить...
- Нам... пора... - глухо повторил американец и из последних сил выпрямился.
- Иван... Прощай... друг...
- Прощай!
- Надеюсь... мы встретимся... там...
- Обязательно, Джон.
- Дай... руку... Я... почти... ничего... не... вижу...
Они пожали друг другу руки. Первый и последний раз.
- Я открываю люк! - Открывай... Иван... Да... будет... проклята... эта... Луна!