«…и будут те, кто пройдут Сквозь Тьму, не став частью её. Их имена стерты, но шаги их откроют врата, запечатанные в Первую Эру. Пусть несут они Знак Крови и Печати, ибо без него пути не будет…»
Мы молчим. Эти строки — не просто текст. Это пророчество.
И если мы поняли всё правильно — ключ к вратам мы уже держим в руках.
Но нас это сейчас не интересует, зато прогресс в том, что читать свитки уже гораздо проще. Мы беремся за следующие, разворачивая все новые письмена. Я уже вижу одним глазом, что в каждом из них совершенно разное содержание.
Выхожу из игры, как будто выныриваю из-под толщи воды.
Голова гудит, зрение ещё несколько секунд ловит фантомные иконки интерфейса. Где-то в подкорке мелькает: «Дебафф — Усталость (моральная): −10% к инициативе». Усмехаюсь. Не в игре — а дебаффы всё те же.
Комната тускло освещена лампой на столе. За окном уже темно, хотя по внутренним часам — где-то часов семь вечера. Городской пейзаж за стеклом: дома, фары, светофоры, вечная бетонная шахматная доска. Где-то там бродят настоящие люди. Но после северной пустоши всё здесь кажется неестественно тёплым. И слишком медленным.
Надеваю футболку, встаю из кресла, тянусь. Позвонки хрустят с приятным звуком. Спина гудит, как будто я и вправду махался с ледяным троллем, а не лежал в шлеме и махал виртуальным клинком.
*Тренировка нужна. Без вариантов.*
Наушники уже в руках, музыка готова — какой-нибудь спокойный электроник-саунд, чтобы держать темп без перегруза. Но в этот момент смартфон вибрирует.
Сообщение.
«Роман Сергеевич — \[новое сообщение]»
> «Дмитрий, привет. Посмотрел финальный отчёт по проекту. Работа отличная. Клиент доволен. Скинул тебе остаток суммы и премию — проверь счёт. И, если интересно, могу предложить кое-что интересное на сентябрь. Свяжемся на днях».
Следом — пуш из банка.
\[Входящий переводы: +48 000 ₽, +50 000 ₽]
Стою пару секунд, глядя на экран. Затем фыркаю и качаю головой. Неплохо. Ещё чуть-чуть — и можно будет закрыть мамин кредит, ну и может хватит на съем комнаты. Или наконец сделать ремонт в ванной, а не заклеивать плитку старыми комиксами.
*Показать отцу? *
Да. Почему бы нет. Всё-таки это хороший момент. Нечасто удаётся принести в дом хорошие новости, особенно в последние годы. Пусть обычно я приношу одни лишь разочарования, сейчас я могу вполне похвалиться результатом. Мне не только платят по стоимости работы, но и ценят, как отличного исполнителя.
Иду по коридору, стучусь в комнату отца.
— Пап, я тут… — толкаю дверь. — Ты не поверишь, но…
Комната в полумраке. Телевизор не работает. Отец лежит на диване, укрывшись пледом. Руки поверх одеяла, лицо — к стене. Спит. Дыхание спокойное, вроде бы ровное. Но всё же… шесть вечера. Обычно в это время он сидит на кухне, пьёт чай и жалуется на новости.
— Пап? — зову тише. — Всё норм?
Ответа нет.
Подхожу ближе, прислушиваюсь. Дышит. Легко храпит. Видимо, просто задремал. Возвращаюсь к двери, на секунду оборачиваюсь. Что-то внутри скребёт — тревожная мелочь. Но я заглушаю это. Просто устал. Погода, давление. Поговорим завтра.
*А сейчас — тренировка. Обещал себе не пропускать.*
Спускаюсь с десятого этажа бегом. И ещё двадцать этажей — десять вверх, десять вниз, ежедневно. Микроразминка перед тренировкой. В голове крутится обрывок из игры: «их имена стерты, но шаги их откроют врата…»
И тут же — рингтон от Романа Сергеевича. Два мира в одной голове.
На улице тепло. Не жарко — просто влажный август, дышащий озоном и усталостью. До спортзала пятнадцать минут пешком. Я иду быстро, стараясь не думать.
Прохожу мимо подъезда, где вечные пацаны обсуждают, «как бы им вкатиться в крипту». Мимо алкомаркета, где свет бьёт в глаза, как магический портал в Мир Неправильных Решений. Наконец, поворот, проходная, и я захожу внутрь.
Спортклуб «Фактор» — обычный, сетевой. Сканирую карту, киваю администратору. В раздевалке пахнет мужским потом, гелем для бритья и каким-то смесью ванили с железом. Всё привычно. Ритуал.
Скидываю в шкафчик спортивную кофту, от которой ещё неделю назад ни за что не отказался бы, она ведь скрывает особо жирные руки. Сейчас на мне только футболка, шорты, кроссовки. Наушники — в уши, звук включён. Первые аккорды MitiS — и я выхожу в зал.
Сегодня — ноги. Любимая и ненавистная сессия.
Начинаю с приседов. Разминка. 40 кг. Потом 60. Потом 80. Каждое повторение — как будто вышибает мысли. Мир сжимается до дыхания, мышц, хвата и счёта.
«Раз. Два. Три. Не отпускай. Не расслабляйся.»
Жим ногами. Выпады. Гакк-присед. Каждое упражнение будто вытравливает остатки тревоги, вины, бессилия. После 40 минут мокрый насквозь. Сердце бьётся в ритме перфоратора. Но внутри — тишина.
Собираюсь уходить. Беру полотенце, иду к выходу, когда слышу:
— Дима, погоди!
Поворачиваюсь. Альбина, тренер. Стройная, высокая, в облегающем спортивном топе и лосинах. Ей за пятьдесят, но в зале она как танк: чёткая, собранная, не даёт поблажек.
— Давно хотела — давай замеры сделаем? — говорит она, улыбаясь. — Ты же сбрасываешь? Посмотрим, что да как.
— Да, давай. Только я мокрый как черт.
— Тем лучше. Натуральный вес.
Уходим в угол, где весы и зеркало. Она достаёт рулетку и блокнот.
— Так, руки — 51,5… раньше было 65, — хмыкает. — Талия… 121,6. Хорошо пошло. Бока ушли. Бёдра… 140. Ага. Было 170,5. Отлично.
— Жир? — спрашиваю, ожидая приговора.
— 48,3%. Было 60,2. Прогресс отличный. — Она кивает. — Если держать темп, через три-четыре месяца войдёшь в форму, которую ты сам себе нарисовал.
Я усмехаюсь. Внутри — странное тепло. Вот оно — подтверждение. Не в цифрах даже. В том, что процесс работает.
— Идеал где-то впереди, да? — говорю. — Не слишком недостижим.
— Угу. Ты к нему идёшь, — серьёзно отвечает она. — Не сбрасывай темп.
Киваю.
На выходе из зала снова ловлю сообщение — от Милы, из игры.
«Перепроверила руны. Есть зацепка. Мы что-то реально нашли».
Я смотрю на экран, потом — на своё отражение в витрине. Потный, уставший, с горящей искрой в глазах.
*В двух мирах что-то движется. И в каждом — я.*
И, наконец, я могу не блокировать очередной номер Милы. Просто отвечаю ей что-то милое, пока поднимаюсь домой на ватных ногах. Я… чувствую себя нормальным человеком. Честно. Впервые за долгие годы унижений самого себя, я могу истинно сказать, что вижу в отражении витрины не монстра, я вижу человека.
Он работает, пытается строить отношения, совершенствуется, хоть и допускает ошибки. Признаюсь, вчера сожрал мамины жаренную картошку с солеными огурцами, да чуть не плакал от удовольствия. Но отчего-то не жалею об этом. Я… наслаждаюсь. Флиртом Милы, подтрунивающими сообщениями от Стаса, что худее меня, наверное, на сотню килограмм. Ну, это я утрирую, конечно, но он тот ещё задохлик в реальном мире. Но старается, тоже в зал ходит вон.
Но, главное, я перестал ощущать странную пустоту внутри. Даже не знаю с чем её и связать. Наверное, я заполнил эту рану уважением к себе. Честно, ребят, я сейчас отношусь к себе с уважением. Да я его заслуживаю, черт побери! Столько сил трачу на тренировки, работу, при этом продолжаю делать успехи даже в игре. И я рад, рад, что все идет так хорошо и в нужном темпе вальса.
Хотя и конечная цель ещё только разгорается за горизонтом.
Глава 14
Огненное небо Демонических Земель дрожит, будто ткань, натянутая между мирами. На горизонте сверкают костяные шпили замков, обвитые алыми молниями, а под ногами хрустит черный песок. Где-то далеко воют дикие виверны, перекрикиваясь с лавовыми гарпиями.
А я просто иду.
На плече сидит очередной трофей — крошечный, покрытый белоснежной чешуёй дракончик. Его глаза размером с монетку глядят на меня с осуждением. Остальные девятнадцать упакованы в кристаллы, лежат в инвентаре, с пометкой «Живой трофей (редкий).»