Как, черт возьми, эта девчонка узнала мой адрес? И кто такой Яков Кавинский, и почему его имя кажется таким знакомым? Вытащив из кармана черный блокнот, я перелистываю страницы, сканируя тесные записи.
Я почти пропустила имя Павла Кавинского, и мне приходится перелистывать несколько страниц назад, чтобы вернуться к нему.
Мои записи под его именем - короткие, неполные обрывки.
ПАВЕЛ КАВИНСКИ
Олигарх/опасный
Периодически
Примечательная информация: сын Яков Кавински - одноклассник ЛФЛ.
— Что за хрень, — говорю я вслух.
Яков Кавинский ходил в школу с Лукой Флетчер-Лоу. А теперь его подружка приходит ко мне в квартиру и ищет его. И если она знает, где я живу, значит, и Яков Кавински знает? А если знает...
По позвоночнику ползет колючая дрожь. Инстинкт берет верх, холодный, жесткий, острый и настоятельный.
Убирайся отсюда, говорит он мне.
Я хватаю рюкзак и методично перемещаюсь по квартире. Телефон, паспорт, нож, одежда. Мой конверт с деньгами все еще зажат на поясе, записная книжка лежит в кармане. Голос в моей голове кричит, как сирена.
Убирайся отсюда. Сейчас же.
Я бросаю последний взгляд на квартиру. Мои плакаты, моя музыка, моя одежда, мои книги. Все это просто вещи, напоминаю я себе. Вещи можно потерять, купить, заменить. Вещи бессмысленны. А моя жизнь - нет.
Уходи. Сейчас, говорит голос в моей голове.
Я ухожу.
11
Десять капель
Лука
УИЛЛОУ ЛИНЧ.
Удерживая ее настоящее имя в своем мозгу, в темном мраморном дворце моего сознания, я чувствую себя нежным, шатким, почти экстатическим. Мне хочется смаковать его, нежно трескать ее имя между зубами и ощущать его вкус на языке.
Уиллоу Линч.
В конце концов, ее имя - обычное. Дешевое. Нормальное.
Как и ее адрес. Гринли. Пятый самый неблагополучный район Лондона. Я думал о ней как о своем заклятом враге, противнике, достойном того, чтобы сразиться с ним лицом к лицу. Но все это время она была лишь каким-то незначительным мелким бандитом из самого дерьмового района Лондона.
Я выхожу из машины с одним из Церберов и наматываю его поводок на костяшки пальцев, с отвращением оглядывая окрестности. Уиллоу Линч живет в дерьме. Уродливые, крошащиеся бетонные блоки, мертвые кусты, стены, испещренные граффити. Слева от меня - небольшой дворик, окруженный магазинами с заколоченными окнами. Снаружи холодно, а улица пуста. Я смотрю вперед, на башенный дом.
Квартира 414.
Это крепость, в которой прятался мой заклятый враг. Это чудовище из крошащегося бетона. Я неуверенно толкаю входную дверь у подножия здания - она распахивается под моей рукой в перчатке. Судя по всему, магнитный замок давно не работал.
Я поднимаюсь по лестнице, Цербер рядом со мной. Мой доктор, наверное, предпочел бы, чтобы я не преодолевал четыре лестничных пролета, но я не собираюсь доверять шатким коробкам смерти, которые здесь выдают за лифт. Дойдя до двери с номером 414, я приостанавливаюсь и поворачиваю голову, чтобы прислушаться.
Музыка.
Похоже, Уиллоу Линч дома. Конечно, она не на работе - зачем ей работать, если она может просто шантажировать элиту Лондона? Это же не тот опыт работы, который можно просто написать в заявлении о приеме на работу.
Я не просто так привел Надин или ее команду. Я не хочу драться с Уиллоу, но она может не оставить мне выбора. Ни одна крыса не позволит поймать себя, не попытавшись укусить, а у меня такое чувство, что Уиллоу - кусака. Поэтому я обхватываю рукой иглу в кармане; я не могу устоять перед поэтической справедливостью - дать ей попробовать ее собственное лекарство.
Цербер наблюдает за мной, мрачный, как тень, и неподвижный, как статуя, когда я делаю шаг назад и врезаюсь ногой в дверь. Она с грохотом распахивается, и изнутри квартиры льется громкая музыка.
Я вхожу и направляюсь к старомодному стереосистеме, стоящей в углу гостиной.
Из него доносится что-то вроде тяжелого рока, шквал инструментов и криков, заставляющий меня пожалеть о том, что у меня нет барабанных перепонок. Я выключаю стереосистему и поворачиваюсь, чтобы оценить обстановку.
В гостиной царит беспорядок: старый диван, бессистемно разбросанная одежда, журналы и книги в мягких обложках, сваленные на мебели, которая выглядит так, будто существует уже слишком долго и, вероятно, была бы рада милосердным объятиям смерти. Шторы распахнуты, мрачный серый свет падает на нитяной ковер, который, похоже, раньше был красным в персидском стиле. Повсюду валяются компакт-диски, за дверью стоит электрическая клавиатура, пустые бумажные стаканчики и смятые пачки сигарет.
На кухне похожая картина: посуда свалена в раковину, древний холодильник пуст, кроме нескольких пакетов с овощами, которые пролежали там так долго, что стали мягкими и коричневыми, пустые бутылки и банки из-под газировки и открытая пачка печенья рядом с огромной банкой растворимого кофе. Я морщу нос от отвращения.
Когда мне осталось проверить только спальню, я встаю перед закрытой дверью и готовлюсь. Либо она в своей спальне, возможно, даже забаррикадировалась, либо уже ушла. Но если она ушла, то почему должна быть включена музыка?
Я беру ручку двери в руку в перчатке и легонько толкаю ее. Она открывается без усилий. Никакой баррикады.
Небольшая комната, грязная кровать с красным покрывалом на ней, шкаф, забитый одеждой, и туалетный столик, заваленный коробками с косметикой. За дверью - ряд крючков, на которых висят десятки мешков, набитых, кажется, человеческими волосами. На каждом пакете - бирка с именами, написанными неаккуратным шрифтом САПФИР заглавными буквами: САША, ЭЛИЗАБЕТ/ЛИЗ, ДАНИЭЛЬ, САПФИР.
Я подавляю насмешку. Сколько личностей нужно одному человеку?