Я закатываю глаза. — Это День святого Валентина. Не хочу, чтобы он понял это неправильно.
— Нет, наверное, нет. — Лука что-то набирает на моем телефоне, а потом отбрасывает его в сторону. — Я поступил вежливо и отменил твое свидание с Дереком, так как в остальное время ты помолвлена.
Он садится на край кровати и наклоняется вперед, почти касаясь лбом моего лба.
— Знаешь, Линч, о чем тебе стоит подумать в следующий раз, когда ты захочешь, чтобы кто-то трахал тебя так, будто ненавидит?
Он лезет в карман. Холодный металл блестит в его руке, когда он открывает лезвие моего перочинного ножа. Он вонзает нож так неожиданно, что у меня едва хватает секунды, чтобы раздвинуть бедра. Лезвие вонзается в кресло между моих ног, пронзая юбку спереди.
Презрительная ухмылка Луки расширяется.
— Тебе стоит подумать о том, чтобы трахнуть кого-то, кто на самом деле тебя ненавидит.
25
Валентин
Уиллоу
Лука проводит ножом по моей юбке, разрывая линию посередине, пока нож не освобождается и юбка не разрезается насквозь.
Затем он кладет нож в рот, зажав рукоятку между зубами, и опускается передо мной на колени, чтобы схватить два куска моей юбки. Он разрывает ткань, пробираясь к животу и груди. Последним рывком он разрывает ее до самого воротника.
Испорченное платье теперь свисает по бокам моего тела, как кардиган, оставляя переднюю часть тела полностью обнаженной.
Меня пробирает дрожь. Впервые с момента прибытия сюда я чувствую что-то похожее на страх.
Не совсем страх. Скорее, горячий прилив адреналина, бурлящий в моей крови, заставляющий маленькие волоски на руках вставать дыбом под рукавами. Глубокая дрожь между ног заставляет меня сжимать бедра вместе. Я облизываю пересохшие губы. У меня нет ни малейшего желания возбуждаться от Луки Флетчер-Лоу, но как легко организм путает адреналин и возбуждение.
Лука наблюдает за мной, холодные, мертвые глаза холодно оценивают мое тело. Он вынимает нож из зубов и направляет острие мне в грудь.
— Ты так одеваешься на все свои свидания, Линч?
— То, что ты живешь жизнью подавленного священника-извращенца, не означает, что я должна это делать.
Он приподнимает уголок рта, проводя кончиком ножа между моих грудей. Я перевожу дыхание и задерживаю его. Лука проводит кончиком ножа по долине нежной кожи до моего горла и упирается в подбородок. Он легонько надавливает, заставляя меня слегка наклонить голову, и встречает мой взгляд.
— Ты действительно думаешь, что сейчас подходящее время для того, чтобы оскорблять меня?
— Ты не собираешься меня убивать, — говорю я ему. — Это слишком испортит твое веселье.
— Тебе не хватает размаха. — Он проводит ножом под моим подбородком, кончик ножа вонзается глубже. — Есть так много интересных вещей, которые я мог бы сделать с этим ножом, не убивая тебя.
Его глаза холодны, забавны и опасны. Лука Флетчер-Лоу - самовлюбленный нарцисс и, как я подозреваю, психопат. Я не думаю, что он способен на нормальные человеческие эмоции. Он не испытывает ни сочувствия, ни привязанности, ни сожаления, ни стыда, ни страха. Похоже, он воспринимает боль через какой-то фильтр, поэтому и способен получать от нее больше удовольствия, чем хочет признать.
Это природа. А вот воспитание - его никто не может избежать.
Воспитание означает, что Лука, несмотря на свои психопатические наклонности, все еще является продуктом своего воспитания. Хрупкий, избалованный богач, которому никогда не приходилось пачкать руки, а теперь он отшатывается при одной только мысли о грязи под ногтями.
— Ты не тот человек, за которого себя выдаешь, — шепчу я, впиваясь в него всем весом своего взгляда. — У тебя нет ни малейшего представления о том, что делать с этим ножом.
Он наклоняет голову, как бы обдумывая мои слова. Нож отрывается от моего подбородка, и две капли крови падают на мое бедро. Кончиком ножа Лука оттягивает лоскут моего платья в сторону, перекидывая его через плечо, чтобы оно упало на руку и затерялось в локтевом сгибе.
Я не слежу за его взглядом, но чувствую, как кончик ножа проходит по моей руке, и понимаю, на что именно он смотрит.
— У тебя много знакомых экспертов по ножам, Линч? — спрашивает он, переводя взгляд с моей руки на лицо. — Или ты сама хорошо владеешь ножом?
Он прикладывает плоскую часть лезвия к моей коже и царапает ее, проводя лезвием по шрамам на моих руках.
Я стараюсь ни о чем не жалеть в жизни, но мои шрамы - это единственное, что я хотела бы изменить. Они напоминают мне о том, почему я никогда не смогу отказаться от охоты на Ричарда Торнтона, почему я должна быть уверена, что не успокоюсь, пока не уничтожу его. Но я ненавижу их, и если бы я могла стереть их со своей кожи, как множество линий на песке, я бы это сделала.
Может быть, именно поэтому Лука так одержим моими шрамами. Может быть, животная часть Луки, хищная, кровожадная, чувствует во мне эту слабость. А может, он просто больной, помешанный на боли.
— Верни мне мой нож, — тихо говорю я ему, — и я тебе покажу.
Он смеется, убирает нож, а затем, к моему полному удивлению и ужасу, наклоняется вперед и целует мое плечо.
Не кусает, не лижет. Ничего издевательского или жестокого. Губы Луки мягкие и прохладные, как прикосновение снежинки. Он целует мою кожу с той же ужасающей нежностью, что и тогда, в фехтовальном зале, и все мое тело пронзает дрожь отвращения.
— Что ты делаешь? — спрашиваю я, напрягая голос.
Лука улыбается мне в плечо, опускается ниже по руке, проводя линию нежных поцелуев по шрамам. Он целует меня с невыносимой легкостью, как звездный свет, падающий на распустившиеся ночные цветы. Этот момент отвратительно интимный, пантомима нежности и привязанности, искаженное подобие любви.
А потом его поцелуи перемещаются по моей руке, по плечу, и его рот находит мою шею. Там его губы задерживаются, а поцелуи становятся долгими и влажными. И все же он полон той самой нежности, которая заставляет меня содрогаться от ужаса. Я сжимаю бедра, отчаянно пытаясь прогнать пульсацию между ног и влажные струйки.