Он поздно проснулся. Мои исследования говорили мне, что он будет не в себе в течение часа, но он не в себе уже пару часов. За окном медленно садится солнце, и снег начинает сыпаться с облаков мелкими жесткими хлопьями.
Когда Лука наконец шевелится, я подхожу и легонько касаюсь его щеки. Его серые глаза расфокусированы и блестят, как будто он выходит из сна, а губы медленно шевелятся, как будто он пытается что-то прошептать.
— Хорошо выспался, Лука?
Поскольку он был достаточно любезен, чтобы дать мне воды прошлой ночью, я подношу свой бокал к его губам и выливаю струйку вина ему в рот. Он глотает немного, морщась, а остальное стекает по его подбородку, как кровь.
— Чувствуешь себя лучше? — спрашиваю я, делая глоток.
— Чувствую себя как дерьмо.
Я смеюсь. — И выглядишь так же.
Я ставлю бокал на журнальный столик, без подставки, потому что знаю, что он ее ненавидит, и встаю перед его креслом, пальцем наклоняю его подбородок, чтобы хорошенько рассмотреть его лицо. Его волосы - мокрый от пота пучок белокурых прядей, а на виске расцветает красивый фиолетовый синяк, куда я ударила его рукояткой ножа раньше.
— Как ты думаешь, может, нам пора разорвать этот твой контракт и выбросить его в мусорную корзину? — спрашиваю я его легким, дружелюбным тоном.
Он качает головой. — Тебе это было бы выгодно, не так ли?
Его голос низкий и мягкий, слова немного невнятные, как будто он немного пьян.
— В основном это избавило бы тебя от неловкости, — отвечаю я. — Тебе не надоело проигрывать в своей собственной игре?
— Может, это и есть моя игра.
— Что, быть избитым и связанным? — Я наклоняюсь. — Тебе нравится, когда я контролирую ситуацию, Лука?
— Ты не контролируешь себя, Линч. — Он улыбается. — Вся эта бравада - ты явно что-то компенсируешь. Маленькая обиженная девочка пытается почувствовать себя в безопасности. — Он улыбается, мягко и насмешливо. — Ты, наверное, никогда не контролировала себя.
В груди возникает неприятное ощущение, будто Лука только что протянул руку в мою грудную клетку, чтобы сжать в пальцах мое сердце. Маленькая обиженная девочка, о которой он говорит, умерла давным-давно; я сама похоронила ее. Я похоронила ее где-то глубоко и надежно, где ничто и никогда больше не сможет ее достать.
Но Лука этого не знает. Он стреляет в темноте, надеясь, что шальная пуля однажды продырявит жизненно важную часть.
— Ты, наверное, очень умный, — говорю я ему, — раз так легко разгадал тайну моего существования.
— Мне нужно было лишь следовать подсказкам, которые ты оставила, — говорит Лука, — по всем твоим рукам.
— Ты зациклился на моих шрамах, Лука. Ты злишься, что не смог сам их нанести?
— Я не заинтересован в твоем уничтожении, — лжет Лука. — Нет никакой радости в том, чтобы разбивать то, что уже разлетелось на куски.
— Ты так отчаянно пытаешься меня спровоцировать. Как будто хочешь, чтобы я тебя отшлепала.
Он ухмыляется. — Мужчина не может помочь своим фетишам.
Тогда я бью его по лицу. Довольно сильно - просто чтобы проверить, не блефует ли он. И снова он не издает ни звука. В такой тишине физический урон не наносится, если только внутри тебя что-то не умерло, не работает или не сломалось. Лука поднимает на меня глаза, и на его лице все еще играет ухмылка.
— И это все, что у тебя есть?
Я бью его сильнее, по той же стороне лица, пощечина, как та, что была в комнате для фехтования, оставляет ярко-красный след.
— Тебе ведь на самом деле это нравится, правда? — спрашиваю я.
Лука не отвечает, но его язык высовывается, чтобы смочить губы, которые уже не бледные, а окрасились в насыщенный розовый цвет. Он похож на ангела, на болезненного херувима. Неправильный и прекрасный одновременно, и меня охватывает странная новая эмоция, своего рода ужасающая привязанность, как будто я нахожу чудовищную вещь милой.
Именно это странное чувство заставляет меня подойти ближе и сесть к нему на колени. Любопытство и неохотное желание заставляют меня откинуть назад его волосы, погладить руки и заглянуть ему между ног. Мои глаза расширяются, когда моя ладонь трется о что-то твердое.
— О. Тебе действительно это нравится.
— Не бери все на себя, — говорит он, голос мягкий, глаза смотрят на меня. — Насилие не так сильно возбуждает, как предвкушение расплаты, которая настигнет тебя.
— Ты никогда меня не поймаешь, — говорю я ему. — Неужели ты еще не понял? Ты не тот человек, за которого себя выдаешь, Лука.
Я касаюсь ярко-красного отпечатка руки на его лице, где, как я знаю, должно быть нежно и больно.
— Ты не охотник, ты - добыча. И тебе нравится быть добычей. — Другой рукой я грубо поглаживаю твердую выпуклость между его ног. — Ты жалкий гребаный урод. Вот что заставляет твой член быть твердым. Твоя изюминка не в том, чтобы быть хищником, а в том, чтобы быть жертвой.
Я расстегиваю молнию на его брюках и стягиваю боксеры. Его член вырывается на свободу, и, поверите ли, Лука Флетчер-Лоу растет, а не стоит в душе. На самом деле у него отличный член - даже красивый. Гладкий, чистый и розовый, с нежными венами, как на его руках.
Я хочу потрогать его и в то же время не хочу, разрываясь между отвращением и любопытством. Поэтому я достаю японский нож, спрятанный на поясе, и провожу тупым концом по всей длине члена Луки, который дергается от холодного прикосновения металла.
— Как забавно было бы, — бормочу я, — если бы моя рука просто... соскользнула?
— Ты не собираешься меня кастрировать, — говорит Лука. Его тон уверенный, но голос короткий, как будто он пытается перевести дыхание. Может, это страх, а может, потому что его член упирается в край лезвия, пока я скольжу им вверх-вниз. — Вербально, возможно, но не физически.
— Ты в этом уверен?
Он кивает, и снова его язык высовывается, чтобы увлажнить рот. Он выглядит чертовски неловко: мокрый рот, ярко-красный синяк на лице, непристойно торчащий член, в то время как все остальное на нем полностью одето. Но он не выглядит смущенным - если и выглядит, то совсем наоборот. Он откинулся в кресле, наблюдая за мной из-под тяжелых век, и в его глазах появился блеск высокомерия.