Это все слова, которые я могу придумать, чтобы не произнести то единственное слово, которое висит над нами. Это глупое, банальное, слишком часто используемое, незначительное слово, которое, как инферно, стоит вокруг нас, сжигая края нашего разговора, пока мы оба настаиваем на его игнорировании.
Тогда остается только тишина. Тишина, наполненная ревом этого невысказанного слова, тишина, наполненная задыхающимся дыханием Уиллоу и грохотом моего пульса. Ее губы шевелятся, но она ничего не говорит, а мои глаза не отрываются от ее рта, этого глупого проклятого рта. На что я готов ради этого рта, этого лица, этого тела и неукротимой души внутри него. На что я готов ради этой безрассудной, безжалостной твари хаоса, этого адского ангела, этого божественного, мать его, демона.
— Ты осмелишься мне сказать это, — шепчет она.
Дыра в моем сердце расширяется, а грудь ноет от боли. Я едва могу дышать. Это самое чуждое чувство, которое я когда-либо испытывал, так далеко за пределами моего собственного контроля, вращаясь в черной пустоте, которая и есть Уиллоу.
— Тебе не нужно, чтобы я это говорил, — вырывается у меня.
— Я хочу, чтобы ты сказал. — Ее рот искривляется в ухмылке изысканной жестокости. — Я хочу.
— Я не стану проливать кровь своей гордости, как свинья, на твоем алтаре.
Ее ухмылка стала шире. — Какую гордость?
В груди заныло, и боль внезапно исчезла. Мои плечи опускаются, я отпускаю руки Уиллоу и отступаю назад, когда она делает шаг ко мне. Я позволяю ей оттолкнуть меня назад и впихнуть в кресло, и я позволяю ей стоять надо мной со всей жестокостью, с которой она на меня давит.
— Скажи это, — приказывает она.
И я повинуюсь.
— Я люблю тебя, Уиллоу Линч, люблю и чертовски ненавижу. Тебе удалось превратить все мое тело в игровую площадку для твоего удовольствия, а каждую мою мысль - в святыню, посвященную твоему хаосу. Я не могу сказать, является ли любовь к тебе болезнью или просто проявлением моего собственного саморазрушения, но это то, от чего я никогда не освобожусь. Любовь к тебе - это наказание, это ад, в котором я буду страдать вечно.
Если ее и тронули мои слова, она этого не показывает. Она проводит пальцами по моим волосам, резко сжимая их в кулак, и заставляет меня откинуть голову назад, наклоняясь надо мной.
— Перестань обманывать себя. Ты не способен на любовь.
— Тогда что же это? Еще один симптом моего поганого сердца?
— Это влюбленность, Лука. — Она отпускает меня и бросает презрительный взгляд. — Это пройдет.
Я качаю головой.
— Это ты себя обманываешь, Линч. Ты прекрасно знаешь, что между нами происходит. Ты создана для меня, как и я для тебя. Ничто в мире не сравнится с этим чувством. Ни месть, ни все деньги или власть в мире, никто и ничто другое. Мы с тобой пьем один и тот же яд, разница лишь в том, что я проглотил его добровольно, а ты все еще задыхаешься.
Она отступает назад. — Я не люблю тебя.
Я встаю и иду за ней. Я обнимаю ее, прижимая к своему чертову сердцу. Я говорю ей в губы. — Лгунья.
— Я докажу тебе это, — вырывается у нее, тепло ее дыхания смешивается с моим.
— Да. Да, Линч. Докажи мне это.
И я веду ее в свою комнату, где она ничего не доказывает, где я трахаю ее медленно и нежно в своей постели, где я прикасаюсь ртом к каждому ее синяку и любовному укусу, где я говорю ей, что люблю ее снова и снова, пока она не начинает умолять меня заткнуться, извиваться в моих руках и кончать на моем члене, снова. Она засыпает в моих объятиях, где ей самое место, у моего сердца, где она властвует, как гребаный тиран. И, засыпая, она вздыхает: — Ты не заслуживаешь моей любви.
И я отвечаю. — Я заслужу ее.
— Нет, не заслужишь, — вздыхает она, но я не помню, сказала ли она это или мне это только приснилось.
49
Смертельный удар
Лука
Я просыпаюсь один в темной комнате, дезориентированный, обезвоженный, череп стучит так, будто по нему из стороны в сторону бьют молотком.
— Какого черта?
Во рту и горле так пересохло, что голос получился хриплым. Я поднимаюсь на ноги и тянусь к лампе. От света в голове появляется колющая боль. Я нащупываю телефон. Он выключен. Я смотрю на часы - они показывают, что уже шесть. Судя по темному октябрьскому небу за окном, сейчас может быть шесть утра или шесть вечера.
Мне не нужно оглядываться, чтобы понять, что Уиллоу здесь нет. Ее существование так глубоко впечаталось в меня, что ее отсутствие звучит громче, чем ее присутствие. Я отбрасываю покрывало и заставляю себя подняться, сажусь на край кровати и включаю телефон.
Экран загорается, а затем на него начинают сыпаться уведомления. Оповещения, электронные письма, сообщения, пропущенные звонки. Их сотни. Неизвестные номера, звонки от моих сотрудников, Маркуса, Надин, Вудроу. Десятки и десятки пропущенных звонков от моих родителей.
— Черт.
С телефоном в руках я бегу в ванную, чтобы побрызгать на лицо холодной водой. Мне нужно проснуться, черт возьми. Томительная сонливость и настойчивая головная боль говорят о том, что я не просто спал - меня накачали наркотиками. Я осматриваю шею и нахожу заметный красный укол, в который меня вкололи иглой.
— Линч.
Где она, черт возьми? Я убираю волосы с лица; выпиваю целую бутылку воды. Я проговариваю про себя список инструкций. Попить, поесть. Позвонить Вудроу. Он отвечает почти сразу.
— Мистер Флетчер-Лоу! Вы в порядке?
— Эдд, я в порядке. В чем дело, что случилось?
— Сэр, я уже еду. — Вудроу делает паузу. — Ваш отец со мной.
— Хорошо.
Я вешаю трубку, накидываю одежду и выхожу из спальни. Первым делом я проверяю комнату Уиллоу. Там, как обычно, катастрофа. Окно все еще открыто с тех пор, как я нашёл ее курящей, когда пошла сообщить код к своему кабинету, прежде чем все пошло так ужасно не по плану.
Повсюду валяются пакеты с покупками, обувь и одежда, книги сложены стопкой на прикроватной тумбочке. Я заглядываю под матрас, где она хранила свои маленькие сокровища. Записная книжка, сигареты, ключи, мой недавно приобретенный экземпляр "Божественной комедии" восемнадцатого века. Все они исчезли.