Полчаса на морозе выветрили из меня все остатки дурного самочувствия, только вот пустота в желудке не уменьшилась, а наоборот, стала еще ощутимее. Ну да ладно, у меня в рабочем столе полкило печенья - пожую, чаем запью - авось полегчает.
Шеф уже сидел нахохлившимся вороном за своим столом. При моем появлении он глянул на меня недоброжелательно и демонстративно перевел взгляд на часы. Подумаешь, всего пять минут! Сам иной раз приходит часам к одиннадцати - и ничего. Пользуется тем, гад, что его-то начальник раньше двенадцати никогда не приезжает. Ладно бы и сам каждый день к одиннадцати приходил - так нет же! И попробуй опоздай больше, чем на десять минут - всю душу вытрясет. Сволочной тип, короче. Раньше он мне таким не казался, но... это было раньше.
Я сделал вид, что не заметил недовольного взгляда начальства, прошел к своему столу, сел за него и включил компьютер. Место мое в офисе не слишком удачно расположено - из всех людей в отделе я к шефу ближе всех сижу. Так что мелких поручений мне больше всего достается, просто в силу того, что я ближе. Зато (и это немаловажно) он со своего рабочего места экран моего компьютера не видит. Остальные все вдоль стен сидят и их экраны перед шефом - как на ладони. Так что как минимум до обеда хотя бы деятельность работы им изображать приходится. А мне - не обязательно. Главное только, выражение лица контролировать, когда по разным сайтам лазишь, вместо того, чтобы работу работать. Но деловой вид создавать я уже давно научился, а админ наш меня не сдаст - я с ним давно дружеские отношения установил и стараюсь их поддерживать. Угощаю его пару раз в неделю кружкой пива в баре внизу, а он мне за это истории из личной переписки сотрудников рассказывает. И кто из начальников сколько порнухи за последнюю неделю просмотрел. Страшный человек, с таким лучше дружить.
Вот и сейчас - надо мне над проектом голову ломать, а я в Интернете ищу связь между санскритом и гигантскими ракообразными. Плохо находится. Пока удалось выяснить только, что 'лалитавистара' (буддийский литературный текст, написанный на санскрите) и 'лангусты' в онлайн-словаре подряд идут. Неплохо, но не совсем то, что надо, по-моему. Еще я узнал, что у Анфисы Чеховой есть татуированные надписи на санскрите, а самые дешевые лангусты продаются на Кубе. М-да. Я вздохнул и закрыл окно. Куба мне пока не светит. А светит мне Турция в лучшем случае, а то и просто - пиво и колбаски на берегу какого-нибудь озера километрах в тридцати за городом. Это если я сам не превращусь в лангуста к этому времени.
Хотя, если вдуматься, пиво на берегу озера - вовсе не так уж плохо. Особенно если его предварительно часик подержать в воде этого самого озера. А пока оно остывает, очистить полянку от накиданного 'любителями' природы мусора, насобирать в округе дров, соорудить костерок, пожарить на огне колбаски. Потом - разложить скатерку... вечереет, а жара не спадает - под тридцать... в теле легкая усталость от долгого пути и всяких приготовлений... и вот - оно. Пиво... холодная, запотевшая бутылка с жидкостью благородного янтарного цвета, с легким дымком при открывании... Плеснуть щедро в походную кружку, поднести ко рту... холодная пена касается губ и уже совершенно невозможно удержаться и большой - на всю кружку - глоток происходит сам собой, без всякого моего участия. М-ммм... А потом - долить в кружку, то что осталось в бутылке. Вдохнуть полной грудью жаркий июльский воздух, еще раз ощутить разморенное блаженство и - допить. А есть еще бутылки, лежат в воде и ждут своего часа, ну, разумеется...
- Павел Викторович! Что с вами!? - истошный вопль выдергивает меня из моих радужных видений. Я вздрагиваю, недовольно поворачиваю голову в сторону крика и вижу кричавшего - это Серега, недавно принятый к нам в отдел молодой парнишка. Я подозреваю, что его прочат на мое место, поэтому недолюбливаю (хотя, в общем-то, не за что - вполне такой нормальный и отзывчивый вьюнош). А чего это он разорался? Серега тем временем выскакивает из-за своего стола, спотыкается, поднимается и бежит ко мне. Остальной народ тоже потихоньку поднимается со своих мест, на их лицах - тревога вперемешку с любопытством и все смотрят куда-то мимо меня.
Опа.
Павел Викторович - это мой шеф. Четыре месяца назад он был для меня 'Пашка', и мы вместе ходили на охоту. Ну и что, что у меня - ни ружья, ни даже охотничьего билета. Водку можно и так пить. Другое дело - с кем пить: на охоту частенько выезжал сам генеральный, и с ним можно было запросто трепаться на всякие 'мужские' темы и чокаться рюмками. Разумеется, для того, чтобы оказаться полноправным членом клуба - было нужно и ружье и билет. Разумеется, я собирался обзавестись всем этим, и был очень горд своей причастностью к этому неформальному кружку. И уж совершенно разумеется, что последние три месяца никто меня на охоту не звал. А после того как я один раз нечаянно назвал своего нового шефа 'Пашкой', я имел с ним короткий, но очень неприятный разговор тет-а-тет в комнате отдыха.
А сейчас Павел Викторович лежал возле своего стола на полу, из полуоткрытого рта на ковролин тянулась ниточка слюны, и пустые помутневшие глаза его бессмысленно пялились куда-то вверх.
Я сглотнул, отчетливо ощутив на языке растворяющийся вкус пива. Черт возьми, что все это значит?
Серега пробежал мимо, наклонился, загородив от меня труп шефа. Интересно, почему я так уверен, что шеф - того? И почему мне так хочется еще... глоточек... этого божественного нектара. А почему нет? Что ж не выпить, когда есть что выпить? Много есть - вот и остальные сотрудники подтянулись и столпились в проходах между столами. Шеи тянут, кричат - каждый свое:
- Скорую, Скорую! Скорую вызвали?
- По внутреннему в медкабинет звоните, они быстрей добегут!
- Окно откройте, не видите, ему плохо!
- Кто знает номер медиков?
- Пульс пощупайте! Пустите, я пощупаю, я умею щупать.
- Какой идиот окно открыл? Закройте, его в тепло надо!
- Искусственное дыхание надо!
Один я молчу. Молчу и борюсь - так тяжело удержаться. И вообще - зачем удерживаться? Если что-то доставляет удовольствие, зачем от этого удерживаться?
- А-А-А!! - я ору и мотаю головой. Проходы забиты галдящими коллегами, поэтому я лезу на подоконник и - со стола на стол - прыгаю к выходу. Хватаю с вешалки свое пальто, портфель и бегу наружу - на улицу. По дороге кого-то сбиваю с ног, на кого-то просто налетаю, бегу дальше, огибая озадаченно останавливающихся коллег. Но по дороге успеваю перехватить еще парочку-тройку глотков. Боже, какое блаженство... Я почти останавливаюсь, но тут приходит понимание. Понимание того, что произойдет потом, после того, как я остановлюсь. Я вою от ужаса, роняю пальто и кубарем скатываюсь по лестнице. Охранник смотрит на меня растерянным взглядом, медленно поднимается, но я уже пробегаю мимо, урвав у него один глоточек. Твою мать! Я вываливаюсь на улицу и отбегаю подальше. Тяжело дыша, осматриваюсь. Людей поблизости нет - я через служебный выход выскочил, он во дворы ведет. Легкая волна сожаления накатывает на меня и тут же отступает - пить нечего. Я обнимаю портфель обеими руками, сажусь прямо в снег и начинаю смеяться. А может, плакать - я сам не понял. Видимо, что-то среднее.
Не помню, сколько я так просидел: может - минуту, может - полчаса. Вряд ли больше. Те, кто сидят больше получаса на двадцатиградусном морозе без верхней одежды, обычно остаются сидеть до весны. Но очнулся я не столько от холода, сколько от того, что краем глаза заметил какое-то движение. Повернул голову, но понял, что там два человека, еще до того, как увидел пожилую тетку, волочащую слабо упирающегося ребенка. Нет! Только не это! Я вскочил и в панике завертел головой, прикидывая маршрут бегства. Тетка тем временем, меня заметила; видимо, чем-то я ей не понравился, и она ускорила шаг, намереваясь проскочить поскорее. Вот только для этого ей придется пройти слишком близко ко мне. Проклятье! Выйти со двора на улицу? Там наверняка масса народа - что начнётся - страшно представить. Обратно в офис? Отвернуться, чтобы их не видеть? Кстати, я уже до них вполне дотягиваюсь... до них еще метров двадцать, но я уже...