Она отогнала прочь всю абсурдность своей идеи, чувствуя, что истина, какая бы дикая она ни была, где-то рядом.
Света снова приблизилась к картине, наклонилась и взяла её в руки. И тут заметила, что женское лицо, изображенное на ней, очень сильно напоминает её собственное. Сомнений не оставалось – убийца одержим не только живописью, но и определенным типом внешности.
Света попыталась вспомнить сцену, пережитую в темном коридоре вокзала. Вот убийца приближается к ней, обдавая своим дыханием. И опускает кровавую руку – руку убийцы – ей на шею…
– Вот ты где…
Голос старика донесся у неё за спиной.
Матвей переступил порог темного помещения. Света же, напротив, словно окаменела. Она стояла как изваяние, боясь пошелохнуться, судорожно соображая, что ей делать дальше: бежать из дома, где ледяной холод в воздухе и страх заполнял все пространство, или все-таки остаться, чтобы раскрыть тайну серийного убийцы.
Она полуобернулась и взглянула на вошедшего. Его лицо исказилось.
Нагромождение морщин, пытающихся ей улыбнуться.
Глава 51
Матвей осторожно поставил авоську на пол между коробками с инструментами и бросил на неё подозрительный взгляд:
– Что ты здесь делаешь?
Света не ответила. Она наблюдала за ним, чувствуя, как стучит её сердце, как напряжен каждый нерв. Смотрела на него, ожидая следующего шага, и думала: «Нет, он не посмеет тронуть меня. Не верю, что этот старик способен убить меня».
И в то же время Света боялась, с пугающей отчетливостью осознавая силу его рук. И спрашивала себя: могли бы эти руки схватить женщину за горло и придушить её?
– Тебе нужна картина? – снова спросил он и шагнул ей навстречу.
Света вздрогнула, как будто вышла из транса.
– Вопросы буду задавать здесь я, – бросила она. – Кто эта девушка, изображенная на портрете?
Матвей колебался. Его лицо, похожее на растрескавшуюся маску, превратилось в серый камень.
– Ирина.
– Кем она вам приходится? – не выпуская картину из рук, настаивала Света.
– Эта девушка была моей внучатой племянницей.
Старик замолчал. Казалось, каждое воспоминание о погибшей дается ему невероятным усилием воли.
– Её убили два месяца назад, – наконец прошептал он.
Света кивнула, ничуть не удивившись. Она была готова к любому развитию событий, прошедшая ночь стала моментом истины для каждого. Все они испытывали потрясение.
Прошло несколько секунд, прежде чем старик продолжил:
– Это случилось двадцать третьего февраля. В тот день Ирина должна была приехать ко мне погостить. Но так и не появилась…
У Светы так пересохло в горле, что каждый вздох причинял страдание. Она медленно опустилась на деревянную лавку и прижалась спиной к стене сарая.
– Что… Что с ней произошло? Расскажите поподробнее.
Молчание старика было глухим. Выдержав долгую паузу, он начал рассказывать:
– Я ждал её к половине второго (именно во столько московский поезд приходит на станцию): приготовил праздничный обед и накрыл на стол. По первому каналу транслировали какой-то концерт. Я не любитель современных песен, но Иришке они всегда нравились.
Света слушала, не перебивая.
– Часы пробили два, половину третьего, затем три, а её все не было и не было. И даже в четыре она не пришла. А позже, вечером, позвонила её мать и сообщила мне, что племяшка мертва. Какой-то маньяк напал на неё у самого дома и задушил…
Матвей отвел в сторону полный печали взгляд. Голос его затих.
Света попыталась поддержать разговор:
– Скажите, откуда у вас этот портрет?
– Ирина обожала живопись, то и дело посещала художественные выставки. На одной из них она познакомилась с молодым портретистом, который и написал эту картину.
– С Валерием Фроловым? – выпалила Света.
– Вроде бы, да… На картине указано имя художника.