Ничего не стоит — да, но зачем? Он ведь всё сделал чисто!
— Шагай! — распорядился полицейский.
Шон Линч на негнущихся ногах прошёл в комнату. Там за столом сидел странной наружности господин в лёгком льняном костюме. На полицейского незваный гость нисколько не походил; со своим бледным лицом, напомаженными волосами, заломленными бровями и тонкими губами он скорее напоминал театрального актёра или певца. Точнее — напоминал бы, если б не острый взгляд холодных серых глаз.
Шон Линч превосходно разбирался в цветах, один из оттенков смерти он узнал сразу.
— Присаживайтесь, сиятельный, — разрешил незнакомец, достал пачку «Честерфилда» и закурил. — Присаживайтесь, в ногах правды нет.
— Вы кто? — не слишком вежливо спросил Линч, не двигаясь с места. Раз с ним решили поговорить, он решил воспользоваться своим правом хозяина и узнать о собеседнике как можно больше.
Гость со скучающим видом затянулся, потом выдохнул дым к низкому потолку и соизволил ответить:
— Уверены, что хотите это знать? — Затем он сделал новую затяжку и потребовал: — Сядьте!
Линч послушно опустился на табурет, в первую очередь желая скрыть дрожь в коленях.
— Какой у вас талант, сиятельный? — поинтересовался незнакомец и принялся вынимать из чемодана на столе линзы, смотреть через них и небрежно кидать обратно.
Ирландца передёрнуло, но возмущаться он не стал.
— Я просто вижу, — пояснил стрелок. — Вижу и оцениваю. Цвета, расстояние, скорость движения.
— Хорошо стреляете, надо полагать?
Спина убийцы взмокла от пота, но он лишь беспечно пожал плечами.
— Неплохо. Я служил в армии.
— В Индии, я знаю, — продемонстрировал свою осведомлённость собеседник. — Герой войны.
— Просто исполнял свой долг.
— Господина Смита два часа назад вы тоже во имя долга застрелили? — перешёл незнакомец к делу.
— Это клевета, — быстро ответил Линч, безмерно довольный тем, что не оставил за собой никаких улик. Ни отпечатков, ни оружия, ни свидетелей. Возможно, дело и дойдёт до суда, но прижать его будет нечем. Хороший адвокат не допустит осуждения.
Витштейн? Витштейн будет молчать. Если только это не люди банкира...
Незнакомец покачал головой, затушил сигарету о скатерть и указал на дощатую стену кладовой с угольной меткой и дырами в досках.
— Если эксперты извлекут пули, как думаете, совпадут они с теми, что вырежет коронёр из бедняги Смита?
У ирландца враз пересохло во рту. Об этом он просто не подумал.
— Это ничего не доказывает, — наконец выдавил из себя Линч.
— Этого будет достаточно, чтобы отправить вас на виселицу, — возразил собеседник и побренчал чем-то зажатым в кулаке. — Но я дам вам шанс. Вы устраните одного человека и беспрепятственно покинете Новый Вавилон. Честная сделка, как по мне.
— Честная, — кивнул Шон Линч, до конца не веря в свою удачу. — Кто цель?
— Всему своё время, — объявил странный заказчик и разжал кулак. По столу рассыпались пистолетные патроны, и всё бы ничего, но пули в них блестели полированным серебром...